Laisha Gardner

Mis caderas funcionan descaradamente, cogiendo su mano mientras me chupa moretones en el cuello. Este sucio secreto, esta proposición indecente tan reñida con mi vida encerrada. Los movimientos ligeros, casi crueles, me arrancan un grito de la garganta mientras me rompo, con los ojos en blanco hacia la nuca, mi cuerpo sumido en un espasmo profundo.
*Acabo de tener relaciones sexuales... con un extraño... en un callejón sucio... *
«Sé una buena chica. Las chicas buenas son recompensadas».
Mentiras.
Ser una buena chica no te sirve de tonterías, sino de tener un marido infiel y montones de deudas de tarjetas de crédito a tu nombre, tarjetas de crédito que utilizaba para mimar su pieza lateral, la burla con la que realmente quiero borrar de mi mente de esa perra: tal vez si pudieras darle un bebé, no necesitaría ir a buscarlo a otro lado».
Tras años de pruebas negativas, ¿qué tan cruel es que un encuentro imprudente con un extraño pueda tener éxito cuando mi matrimonio fracasó? De mis labios se me escapa una risa estrangulada que raya en la histeria.
El hombre sexy de ojos oscuros se inclina hacia adelante, con los codos sobre las rodillas. «Quién soy no importa», dice, y las palabras resuenan en la médula de mis huesos. «Lo que importa es que tú, Penélope, llevas a mi descendiente».
«¿Tu... tu descendiente..?»

La oscuridad de sus ojos, el peligroso olor a alcohol en su aliento y su mortífero agarre que me mantenía unido a él hicieron que mi corazón latiera con fuerza en mi pecho y mi cuerpo se estremeciera ante él. Vergonzosamente, no era algo a lo que no estuviera acostumbrado, porque... ¿las cosas que dejé que me hiciera?
Cuando se sentía frustrado, molesto y enfadado con el mundo, yo estaba aquí para ser su peso. A cambio, ocultó el vacío de mi soledad porque, durante meses, esa fue la esencia de nuestra relación. Me clavaba contra la pared, me inclinaba sobre el mostrador, me tiraba del pelo, me abofeteaba, me ahogaba, y yo disfrutaba cada segundo porque, en ese momento, por fin me sentía bien al sentirme impotente.
La ironía es algo gracioso. Disfruté sentir dolor porque me hizo olvidar cuánto me dolía.
«Te lo advertí, muñeca». Su voz hace que una serie de escalofríos recorran la base de mi columna vertebral, un recordatorio de que todo el tiempo del mundo puede pasar y todavía no me deja llevar.
Aquí es donde muere la chica buena que llevo dentro.
«Ahora eres mía», susurra.
Me llamo Mercy—Mercy Carter. Fui a la universidad. Conseguí una inútil licenciatura en matemáticas.
Se llama Marcel—Marcello Saldívar. Sin embargo, en ese momento, no sabía que él, el heredero del imperio mafioso de Saldívar, era el hombre al que me había ofrecido ciegamente.
A pesar de lo inteligente que soy, siempre fui estúpido cuando realmente importaba. Después de todo, me advirtió que era peligroso. Simplemente no creí que pudiera ser mucho peor que mi hermano matón.
Era vulnerable, ingenua.
Me llamo Mercy y soy Mercy de la Mafia.