Estás fallando, cariño.

La ciudad pasa con rapidez por las ventanas tintadas en un borrón de luces rojas y torres de acero, y mi conductor corta el tráfico como un hombre con algo que probar. Apenas lo percibo. Mi mente ya está en Inferno. Es una de mis operaciones más limpias. Entretenimiento de alto nivel y discreto, sellado con tragos de cien dólares y miradas medio cerradas. También está en terreno neutral. No debería haber peleas, ni sangre, ni malditas tonterías. Así que cuando Liam lo llama "una situación", sé que es malo.

Nos detenemos en la entrada trasera, a unas pocas cuadras del boulevard. El frente del club ya está abarrotado de gente. Luces azules y rojas rebotan en la fachada con espejos, parpadeando tan fuerte que atraen a una multitud. La fila habitual de los viernes por la noche ha desaparecido, reemplazada por uniformes y espectadores con los ojos muy abiertos y sus teléfonos en mano. Veo a dos de nuestros guardias de seguridad trabajando en los bordes, guiando a los civiles lejos mientras fingen que no tienen nada que ver con este lugar. Salgo a la noche, mis botas golpeando el pavimento con propósito. El frío me envuelve, ajusto mis puños y me dirijo a la entrada del personal. Liam está esperando junto a la puerta.

—Adentro es un desastre —dice rápido, caminando conmigo—. Un par de nuestros chicos se enfrentaron a un grupo que mostraba colores y que decían ser solo clientes.

Lo miro de reojo.

—No entras a Inferno vestido así a menos que busques problemas.

—Sí, bueno, los encontraron —dice.

La música sigue sonando adentro, el bajo retumbando fuerte, dando la ilusión de que todo está bien, pero puedo sentir la tensión en la habitación. Escaneo el lugar. Hay mesas volcadas y vidrios rotos por todas partes. Una de las bailarinas está paralizada en su plataforma, con los brazos envueltos alrededor de sí misma y los ojos fijos en la sección VIP. Tres de mis hombres están manteniendo la línea, apenas. La sangre mancha el cuello de la camisa de uno, y otro tiene la mano cerca del cuchillo en su cinturón. Me meto en medio de todo.

—Basta.

Mi voz corta la música, limpia y fría, y todo se detiene mientras las cabezas se giran hacia mí. No levanto la voz. No necesito hacerlo. Mi nombre tiene peso, y el silencio me sigue cuando entro en una habitación.

Un hombre en la esquina se toma su tiempo para prestarme atención. Quizá esté en sus treintas, corpulento y con tatuajes que le suben por el cuello. Me observa como si estuviera decidiendo algo. Asiento hacia la bailarina.

—Pídele disculpas a la dama. Luego lárgate de mi club.

Pasa un latido, luego otro, antes de que escupa en el suelo y se acerque a mí.

—Intenté ser amable —dice, mirando a mis hombres con furia—. No pensé que tus perros falderos fueran tan blandos.

Esa fue la respuesta equivocada. Me muevo rápido y lo agarro por el cuello, estrellándolo contra la pared con suficiente fuerza para agrietar el yeso. Su grupo se estremece pero se queda en su lugar, y me acerco a su oído.

—No me importa con qué grupo andes —digo en voz baja—. Esta es mi casa. Si vuelves a sangrar aquí, enviaré tus huesos a casa en una caja para que tu madre tenga algo por lo que llorar.

Luego lo suelto. Se dobla hacia adelante, tosiendo.

—Sáquenlos —digo.

Mis hombres se mueven de inmediato. La tensión se rompe mientras los cuerpos se agitan y las maldiciones se murmuran por lo bajo. La sangre y la adrenalina cuelgan con pesadez en el aire, pero no por mucho tiempo. Tendré todo en orden en menos de una hora. Me vuelvo hacia Liam. Parece que quiere sonreír, pero sabe que no debe.

—Eso podría haber salido peor —murmura.

—Podría haber salido más limpio —digo, sacudiendo el polvo de mi abrigo. Me dirijo al bar VIP. Necesito un trago y un segundo para reiniciar. Hay una servilleta en mi lugar habitual; está doblada pulcramente, con una serie de marcas de lápiz labial rojo en el exterior. La tomo, desdoblándola lento para ver las palabras escritas con suave lápiz labial rojo en el interior. Te estás descuidando, querido. El calor se extiende desde mi pecho hasta mi garganta. El tono es de ella. Lo sé porque una vez encontré el color exacto manchado en una bala que dejó en mi almohada hace meses. Escaneo la habitación mientras guardo la servilleta en mi abrigo. Ella está aquí en el caos, en la multitud. Para que haya llegado antes que yo, o tiene acceso a mis cámaras o está usando las suyas propias. De cualquier manera, sé que siempre está observando.

Vuelvo a recorrer el club con la mirada. El personal del bar limpia mesas pegajosas. Las bailarinas desaparecen tras el escenario. La multitud se reconstruye pieza por pieza, la ilusión vuelve a encajar. Entonces veo un destello en el borde de mi visión cerca de la puerta lateral. Bajo un letrero de salida parpadeante, medio escondida por una cortina de terciopelo, hay una figura. Una pequeña mujer encapuchada de negro permanece inmóvil, observándome. Mi respiración se detiene. Nunca la he visto antes, pero sé de inmediato que es ella. Mi fantasma. Inclina la cabeza un poco, y unos ojos verdes arden a través de la capucha. Nos miramos con fijeza por solo un segundo antes de que se vuelva y se deslice por la puerta lateral, suave como el humo. Desaparecida.

—¡Mierda!

Me muevo antes de que la palabra termine de salir de mi boca. Empujo a través de la multitud, ignorando la voz de Liam que crepita en mi oído, ignorando los gritos sorprendidos mientras atravieso la salida y entro en el callejón. El aire frío golpea fuerte mientras miro a través del callejón vacío. Me quedo allí, respirando, dejando que la furia se arrastre con lentitud y caliente bajo mi piel. Cada vez, ella se acerca lo suficiente para rozarme, luego desaparece. Ella me observa perseguirla, y luego corre. Saco la servilleta de nuevo, alisándola con el pulgar. Te estás descuidando, querido. Sacudo la cabeza. No. Apenas estoy comenzando, porque ahora sé, ella ya no es una idea. No es un rumor. Ella está aquí, en mi mundo y lo suficientemente cerca para tocarla.