Ihre Besessenheit.

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Stille Linien.

Conner

Das Hinterzimmer des Lagerhauses stinkt nach Öl, Blut und alten Lügen. Die Betonwände schwitzen vor Feuchtigkeit, und die Luft schmeckt metallisch, als hätte jemand einen Cent über meine Zunge gezogen. Der Winter sickert durch ein gesprungenes Fenster hoch oben an der gegenüberliegenden ...

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