Sempre um passo à frente.

Conner

Um som suave e irregular vem da despensa. No começo, penso que estou imaginando coisas. Talvez sejam os canos velhos ou um guaxinim lá fora. Talvez seja a casa se acomodando, como sempre faz depois de escurecer. Então, o som vem de novo, fraco, nós frenéticos contra a madeira. Eu congelo com a taça de vinho a meio caminho da boca. A cozinha está silenciosa, aquecida pelo cheiro persistente de alho e alecrim. Coloco a taça cuidadosamente e me movo em direção ao som, em direção à despensa. Tento a maçaneta, mas não gira. Tento de novo, mas está emperrada. Um riso lento escapa de mim. Claro. Ela sempre está um passo à frente e sempre deixa sua marca, mesmo quando se vai. Dou um passo para trás e olho para baixo. Um punhal está cravado na base da porta, preso firmemente na madeira. Não é um dos meus, mas eu o puxo e a porta geme quando a forço a abrir. A despensa está escura, abarrotada de prateleiras com conservas e garrafas de vinho. No chão frio de concreto, Jason está estirado, respirando superficialmente, o rosto machucado e sujo. Seus olhos se abrem, desfocados. “Jesus Cristo, Jason,” murmuro, agachando-me ao lado dele. “Você está bem?” Ele tosse, puxando o ar para os pulmões. “Chefe... ela... ela esteve aqui.” Sua mão treme enquanto ele tenta alcançar a parede. “Eu ouvi algo. Pensei que poderia pegá-la antes que ela saísse.” Olho de volta para a porta. “Você entrou no caminho dela,” digo. Ele acena com a cabeça, engolindo com dificuldade. “Droga.” Eu o levanto, ignorando o gemido agudo de dor quando ele se move. “Você teve sorte de ela não ter terminado o serviço.” Jason olha para mim, os olhos arregalados agora, o medo cortando a névoa. “O que diabos ela é? Chefe, aquela mulher... ela não é normal.” Um riso baixo sai de mim, áspero. “Você está me dizendo.” Observo seu rosto atentamente. “Você a viu?” A esperança surge antes que eu possa detê-la. Sua garganta se move. “Vi um pouco.”

Eu pego seu braço e o puxo para fora da despensa, guiando-o até a ilha da cozinha. Ele se afunda em um banquinho, os ombros caídos. Pego uma garrafa de água da geladeira e a coloco em suas mãos. Ele bebe como se sua vida dependesse disso. “Me conte tudo,” digo, inclinando-me. Jason se apoia no balcão. “Eu estava indo para os fundos para render o Johnny. Passei pela cozinha porque estava atrasado.” Ele expira lentamente. “Ela deve ter me ouvido. No segundo em que passei pela porta, ela me acertou com um gancho de direita. Sem aviso.” Seus olhos piscam, desfocados, como se estivesse revivendo a cena. “Eu só vi um lampejo de olhos verdes que pareciam cortar direto através de você. Ela tinha um capuz preto bem apertado e uma máscara sobre a boca e o nariz, mas aqueles olhos...” Ele engole seco. “Não poderia esquecê-los se tentasse. Ah, e o cabelo dela não era loiro... mais como prata, quase branco, brilhava sob as luzes.” Meu peito se aperta—cabelo prateado e olhos verdes. Registro mentalmente essa imagem. “Ela falou?” pergunto. “Você ouviu a voz dela?” Ele balança a cabeça. “Não. Ela só deu um olhar frio, como um aviso. Como se estivesse me dizendo para ficar fora do caminho dela com os olhos.” Eu me endireito, os punhos cerrados. “Maldita fantasma.”

Jason me observa enquanto passo a mão pelo cabelo e ando de um lado para o outro na cozinha. “Chefe... ela conhece este lugar como a palma da mão. Quem quer que ela seja, ela sabe de tudo.” Passo por ele e vou em direção à sala de controle, logo ao lado da cozinha. Ele está certo, ela conhece a casa, conhece a gente, sabe o que fazemos provavelmente melhor do que metade dos homens aqui. As luzes se acendem, e a parede de monitores de vigilância ganha vida com imagens em preto e branco, algumas em cores. Cada canto da propriedade está exposto. Caio na cadeira e puxo os registros—dez horas de filmagem. “Vamos lá,” murmuro. Arrasto a linha do tempo para quando o jantar estaria sendo preparado. Pouco antes de eu terminar com os italianos. Passo pela entrada dos fundos e pela cozinha, mas não há nada, nem estática ou falhas. A tela reproduz como se estivesse pausada. “Fantasminha sorrateira,” respiro. É o mesmo truque toda vez. Cortes limpos na filmagem, tão bem feitos que nunca acionam o sistema. Ela remove as evidências como se estivesse cortando carne. “Nem uma migalha pra mim,” digo em voz baixa, afastando-me da mesa. A frustração arde quente no meu peito. Ela atravessa minhas paredes e limpa as pegadas na saída.

O fone de ouvido na minha gola chia, chamando minha atenção. “Chefe?” A voz de Liam soa tensa. “Você vai querer ouvir isso.” Eu me endireito. “Fala.”

“Tem problema no Inferno. Um dos nossos rapazes se desentendeu com uma gangue local por causa de uma disputa de território. Talvez um acordo ruim. Está uma bagunça. Garrafas voando, armas aparecendo, e o lugar está lotado.”

“Está contido?” pergunto, já verificando as chaves no meu bolso.

“Ainda não. Há cinco policiais do lado de fora, um disfarçado lá dentro, tentando não revelar sua identidade. O gerente do andar está perdendo a cabeça, e não consigo falar com o Matteo. As meninas não vão continuar dançando se o sangue voltar a correr.” Range os dentes. “Estou a caminho,” digo. “Mantenha todos respirando até eu chegar aí.”

“Entendido, chefe.” A linha corta, e eu pego meu casaco no corredor, colocando o coldre nos ombros enquanto caminho. Verifico minha arma, faca e celular descartável; a memória muscular cuida do resto enquanto minha mente permanece na cozinha. O macarrão está esfriando no balcão, e meu fantasma tem cabelos prateados e olhos verdes. Ela está ficando mais ousada. Preciso que ela cometa um deslize, só uma vez, para que eu possa pegá-la. O cheiro de alecrim impregna minhas roupas enquanto entro no carro, e por um breve segundo, me pergunto se ela planejou isso. Talvez ela queira que eu a persiga sem nunca alcançá-la, enquanto me observa de algum lugar invisível. Se ela estiver assistindo, espero que veja o sorriso surgindo no meu rosto. Eu realmente adoro uma boa perseguição.