Kapitel 6

Noah

Wer zum Teufel glaubte er, wer er war?

Ich hätte aus diesem Raum stürmen, die Tür hinter mir zuschlagen und ihm sagen sollen, dass er sich sein Klemmbrett sonst wohin stecken konnte—

Aber das tat ich nicht.

Stattdessen ging ich wie ein braver kleiner Soldat hinaus, den Kopf hoch erhoben, die Ohren brennend und das Herz machte diesen nervigen Stolperschritt, den es nur in seiner Nähe zu machen schien. Diese Stimme... wie sie über meine Haut glitt und sich wie ein Haken in meiner Wirbelsäule festsetzte – ich hasste sie. Ich hasste es, dass sie mir gefiel.

Mr. A hatte mich völlig durcheinandergebracht.

Ich hatte tagelang von ihm fantasiert. Davon geträumt, unter seinen Händen zu sein, seiner Stimme zu lauschen, die Kontrolle aufzugeben, von der ich nicht einmal zugeben wollte, dass ich an ihr festhielt. Ich hatte alles begehrt, was er anbot, jedes dunkle Versprechen, das er in diesen nächtlichen Gesprächen flüsterte.

Aber das hier? Coach Mercer zu begehren? Das war etwas anderes.

Das war gefährlich.

Und doch... jedes Mal, wenn er mir Befehle erteilte, jedes Mal, wenn er mich ansah, als wäre ich etwas, das er formen und gestalten konnte – fühlte ich es. Dieses tiefe, unerwünschte Ziehen. Diese Hitze.

Und ja, ein Teil von mir fragte sich immer noch. Vermutete das Unmögliche. Was, wenn sie derselbe Mann waren? Was, wenn Mr. A und Coach nur zwei Namen für dasselbe Paar scharfer grauer Augen waren?

Wenn das wahr wäre, wäre ich komplett, völlig am Arsch.

Ich schleppte mich früher aus dem Bett, als ich sollte. Ich schlief sowieso nicht viel. Mein Kopf war ein Kriegsgebiet, und mein Körper war noch schlimmer.

Um Punkt 6 Uhr morgens war ich im Hotel-Fitnessstudio, rannte auf dem Laufband und versuchte, jeden verdammten Gedanken, den ich nicht haben sollte, auszuschwitzen. Ich war hier, um Fußball zu spielen – nicht, um mich über fünfzig Schattierungen von was auch immer das hier war, den Kopf zu zerbrechen. Ich stand nicht auf Männer. Ich brauchte keinen Dom. Ich brauchte keinen Coach Mercer, der mir sagte, wie ich denken, atmen oder mich verhalten sollte.

Und doch...

Mein Brustkorb zog sich zusammen, als ich hörte, wie die Tür des Fitnessstudios aufging.

Ich blickte auf.

Er kam herein wie ein Sturm in Schwarz gekleidet – noch feucht von der Dusche, das Haar unordentlich, riechend nach Minze und Autorität. Sein Blick glitt langsam und abschätzend über mich.

Zufriedenheit flackerte in seinen Augen.

Guter Junge.

Er sagte es nicht. Er musste es nicht. Ich spürte es in jeder Faser meiner Haut.

Und verdammt – mein Herz setzte wieder aus.

Langsam, absichtlich, ging er zu den Gewichten, als gehöre ihm der Ort. Als gehöre ich ihm. Er nahm ein Klemmbrett, klopfte es einmal gegen seine Handfläche und sah mich dann an, als wäre ich das nächste, was er brechen wollte.

„Runter vom Laufband.“

Ich verdrehte fast die Augen – aber tat es nicht. Nicht, als ich das Glitzern in seinen Augen sah. Nicht, als mein Körper aufblitzte, als würde es ihm gefallen, so angesprochen zu werden.

Ich verlangsamte das Band und stieg ab, wischte mir den Schweiß mit dem Handtuch von meinem Hals, das über meiner Schulter hing.

„Das Aufwärmen ist vorbei“, sagte er. „Zeit, die Teile zu trainieren, die wirklich zählen.“

Ich schluckte hart. „Was, wie Bauchmuskeln?“

Seine Lippen zuckten – gerade genug, um gefährlich zu sein. „Kontrolle.“

Bevor ich fragen konnte, was zum Teufel das bedeutete, warf er mir ein Paar Widerstandsbänder zu und deutete auf den Boden. „Plank-Holds. Eine Minute. Wenn ich ‚wechseln‘ sage, kriechst du zur nächsten Station. Du ruhst dich aus, bevor ich es sage – dein Arsch fängt von vorne an.“

Mein Brustkorb zog sich zusammen. „Ernsthaft?“

Sein Blick wanderte kurz zu meiner Taille. Dann glitt er langsam wieder nach oben. „Sehe ich so aus, als würde ich spielen, Blake?“

Nein. Nein, tat er nicht.

Ich ging in die Plank-Position, biss ein Stöhnen zurück. Jeder Zentimeter meines Körpers schrie von der gestrigen Reise, von der Spannung, davon, dass ich nicht aufhören konnte, an ihn – an sie – zu denken, und jetzt ließ er mich das durchmachen?

„Eine Minute“, sagte er ruhig und trat näher. „Du zuckst zusammen, wir fangen von vorne an. Du brichst zusammen, wir fügen Liegestütze hinzu. Du wirst frech...“

Er ließ den Satz in der Luft hängen, unvollendet.

Aber ich fühlte das Ende davon.

Du wirst bestraft.

Meine Arme zitterten. Schweiß tropfte von meiner Stirn auf die Matte. Meine Muskeln brannten – und meine Gedanken ebenso.

Er umkreiste mich langsam, wie ein Raubtier, das seine Beute bewertet. Ruhig, schweigsam, gebieterisch. Ich konnte spüren, wie er beobachtete, wie ich meinen Körper hielt, die Spannung in meinem Rücken, das Zucken meiner Hände, wenn ich aufgeben wollte, es aber nicht tat.

„Du magst es, wenn man dir sagt, was du tun sollst, oder?“

Seine Stimme kam von hinten, tief und selbstgefällig. Mein Kiefer presste sich zusammen.

„Nein, Sir, das tue ich nicht.“

Eine Pause.

„Deshalb bist du hart?“

Verdammt. Mein Atem stockte. „Bin ich nicht.“

Aber ich war es. Ich konnte fühlen, wie meine Erektion gegen meine Unterwäsche pulsierte.

„Mm.“ Er ging vor mir vorbei, die Arme verschränkt. „Ganz sicher?“

Ich senkte meinen Blick, die Zähne mahlend, als der Timer auf seinem Handy piepte.

„Wechsel“, sagte er, kühl und scharf.

Ich kroch zur nächsten Station, gedemütigt. Erregt.

Er hörte nicht auf. Ausfallschritte. Wandhocken. Armheben mit diesen bescheuerten Bändern, die sich nach zehn Sekunden wie Höllenfeuer anfühlten. Jedes Mal, wenn ich zu kämpfen begann, war er da – korrigierte mich, verspottete mich, beobachtete mich.

Ich schwitzte, mein Körper zitterte.

„Schwierigkeiten? Du wolltest das“, sagte er einmal, seine Stimme wie Samt um Stahl gewickelt. „Deshalb bist du hier.“

Ich knirschte mit den Zähnen. „Du hast mich hergebracht.“

Sein Grinsen vertiefte sich, als er wieder hinter mir kreiste. „Genau. Als mein Assistent, erinnerst du dich? Aber du bist nicht mein verdammter Sekretär, richtig? Du bist ein Spieler, und du wolltest schwitzen, richtig? Nun, ich werde dich zum Schwitzen bringen.“

Ich bewegte mich nicht. Konnte nicht. Meine Beine waren in einer Wandhocke fest, die Muskeln zitterten, der Atem flach.

„Lass mich dir sagen, wie es ab jetzt laufen wird, Junge“, sagte er leise, direkt hinter meinem Ohr. „Von diesem Tag an werde ich dich beobachten. Genau. Ich werde dich antreiben. Dich korrigieren. Überwachen, was du isst, wie du schläfst, wie du trainierst... und wie du reagierst.“

Meine Brust zog sich zusammen. Er schrie nicht. War nicht wütend. Er musste es nicht sein.

„Ich werde dich Stück für Stück auseinandernehmen“, sagte er, als er sich vor mich stellte. „Nicht um dich zu zerstören, Blake – sondern um dich zu dem Mann aufzubauen, den du zu werden fürchtest.“

Seine Augen brannten in meine.

„Disziplin. Kontrolle. Gehorsam. Das unterscheidet einen Spieler von einem Anführer. Und mach keinen Fehler...“ Seine Stimme fiel, tief und dunkel. „Ich werde dich dorthin führen. Auch wenn ich dich schleifen muss.“

Ich sagte kein Wort.

Ich konnte nicht.

Denn ein Teil von mir wollte zurückkämpfen.

Und ein Teil von mir wollte auf die Knie fallen und sagen, Bitte.

Aber ich tat weder das eine noch das andere.

Meine Knie knickten fast ein, als ich härter weitermachte, nur um ihm zu beweisen, dass das Brechen Arbeit erfordern würde, aber in Wirklichkeit konnte ich bereits den kleinsten Riss unter meiner wackeligen Oberfläche sehen.

Als wir fertig waren, war ich in Schweiß getränkt, meine Muskeln zitterten, mein Stolz in Fetzen – und irgendwie konnte ich nur an ihn denken.

Wie er mich ansah. Wie er mit mir sprach. Wie er durch mich hindurchsah.

Ich war hier, um ein Quarterback zu werden.

Aber ich begann zu denken, dass er etwas ganz anderes im Sinn hatte.