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Perfecta
Trago duro, lo avisto en su silla, escribiendo en su respectiva portátil o si no disca en la Mac; a medida que avanzo el peso del pavor me come, murmuro suplicas al cielo, ya cuando dirige sus ojos a mí, soy un flan andante.
No creo tener la celestial ayuda que imploro.
—Jefe...
—¿Qué? —...
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98. 98
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