CAPÍTULO 2

Mi frente cae sobre el volante mientras recuerdo los brazos manchados de negro de los secuaces. Probablemente hurgaron bajo el capó buscando las partes más brillantes para apuñalar con sus juegos de manicura.

—La sirenita. Una chica que lo tiene todo, pero aún así no es suficiente.

Mi atención se dirige hacia el chico que se inclina en la ventana del pasajero, y de inmediato me arrepiento de haberla dejado abajo. Si Timothy Adams y mi coprotagonista Chris Albright comparten el primer puesto en la lista de "Chicos de último año con los que todas las chicas de penúltimo año darían su BMW por acostarse", es por diferentes razones. Chris está lleno de encanto, el chico dorado que viene de una familia adinerada y que irradia facilidad y promesas de buenos momentos.

Timothy es guapísimo. Talentoso. Misterioso. Viene de la nada y no parpadea antes de tomarlo todo. Pero por más fascinante que sea, es una mentira.

—Ser hija de un rey no significa que su vida sea perfecta.

Respondo al fin.

—Si piensas eso, eres más tonto de lo que pareces.

Se pasa una mano por el cabello oscuro, el mechón azul al frente que lo distingue.

—Pero me dijiste que tenía un gran futuro. Te pusiste una bufanda, me tomaste la mano y miraste mi línea del destino.

—Era una feria de caridad. Tenía catorce años.

—Pagué cinco dólares por ese consejo espiritual. No me digas que los desperdicié.

Presiono el botón de encendido una vez más. Hace un ruido de molienda hasta que golpeo el tablero con la mano. Por favor, no me dejes varada en la escuela. Cuando abro los ojos, Timothy asiente a través del parabrisas, arremangándose la camisa, la chaqueta ya está fuera. No quiero a Timothy Adams bajo mi capó. Pero si tengo que llamar a mi papá, invitará preguntas sobre por qué mi auto casi nuevo no arranca. Así que abro el capó antes de ir al maletero por mi caja de herramientas, dejándola a sus pies después de encontrarla.

Timothy se quita la corbata suelta y me la extiende. Tomo la corbata de él, colgándola alrededor de mi cuello para mantenerla a salvo. No noto su altura, su cuerpo fuerte, la forma despreocupada en que se frota el cuello mientras examina lo que hay bajo mi capó con una intensidad implacable.

—Sabes por qué Carla se mete contigo.

Me muevo contra el guardabarros delantero, torciendo un extremo de su corbata alrededor de mis dedos mientras observo.

—Está celosa de mi sentido de la moda.

Me lanza una mirada incrédula.

—La provocas. Caminas por este lugar con el corazón en la mano, rogando por sangrar. Es imposible para ella resistirse.

Podrías dar un curso avanzado sobre cómo hacerme sangrar. Anudo la parte inferior de mi camisa alrededor de mi ombligo para aliviarme del calor.

—No puede soportar que alguien tenga algo que podría ser suyo, incluido el escenario.

—Las luces del escenario no son todo lo que parecen. Los fans no te quieren a ti, quieren lo que creen que posees. Y cuanto más posees, más la gente siente que tiene derecho a quitarte.

El filo en sus palabras me toma por sorpresa. Me quito una goma elástica de la muñeca, recogiendo mi largo cabello en un moño desordenado y abanicando mi cuello húmedo de sudor.

—Cuidado, Timothy. Alguien podría pensar que ser el Príncipe de Oakwood se está volviendo aburrido.

Timothy se mueve para pararse frente a mí en un abrir y cerrar de ojos. Está en mi espacio, alto y corpulento, y con una mirada intensa, el peso de su atención se desplaza del coche a mí. La camisa blanca impecable, arremangada, lo hace lucir guapísimo y un poco temerario, como un pirata en una misión para encantar y destruir. Pero es la expresión en su rostro, esa sonrisa de saberlo todo, lo que me inmoviliza. Es como si me hubiera atrapado haciendo algo sucio.

—Cuidado, Emily. Alguien podría pensar que te importa.

Una vez, le tomé la mano y le leí la fortuna. Nunca más. Me traicionó. Me lastimó más de lo que las burlas y bromas de Carla podrían hacerlo. Quiero que se aleje, pero no puedo hablar. Ahora mismo, todo lo que puedo hacer es percibir el aroma a cedro ligero de Timothy, sus pestañas medio bajadas, su voz un murmullo suave en mi piel. Aclaro mi garganta, arqueo una ceja.

—¿Necesitas algo?

—Sí, lo necesito.

Finalmente, se mueve. Baja por mi cuerpo. Mi respiración se entrecorta cuando su rostro está a la altura de mi pecho, mi cintura. Presiono mis muslos juntos cuando su cara pasa por mis piernas desnudas. El corazón se supone que debe impulsar sangre a tus órganos vitales. El mío es un traidor. No le importa si vivo o muero. Cuando está tan cerca, late por él. Deja caer su llave inglesa en la caja de herramientas a mis pies, y cierro los ojos en un alivio humillado. Contrólate. Si alguna vez descubre cómo me siento, lo último de mi orgullo y respeto propio se irá en llamas.

—¿Qué es esto? No me digas que hiciste trampa en nuestro examen de inglés.

Timothy levanta el borde de mi falda, y le doy un manotazo a su mano.

—Lo que hay bajo mi falda no es asunto tuyo.

Exhala un suspiro mientras se endereza y vuelve al trabajo.

—Ahí está —murmura un momento después bajo el capó—. Arrancaron el acoplamiento de tu... no importa.

dice ante mi expresión en blanco.

—Carla es mejor en política que en coches.

Baja el capó, limpiándose la frente con la manga arremangada de su camisa.

—Deberías estar bien. Si te da algún problema, avísame.

—Gracias. La palabra se atasca en mi garganta, y él sostiene mi mirada por un momento, dos. Me apresuro a deslizarme por la puerta del conductor. Cuando presiono el botón de encendido, el motor ruge a la vida. El alivio me inunda mientras meto mi blazer en el asiento trasero y desabrocho otro botón de mi camisa mientras el aire acondicionado se enciende. El sudor se acumula en mi pecho, y estoy abrochándome el cinturón de seguridad cuando Timothy apoya sus musculosos antebrazos en la puerta del conductor.

—¿Te castigaron con servicio comunitario?

Asiente hacia la bolsa de basura negra encima de mis libros. Me subo las gafas de sol a la cabeza.

—Oh, lideré la recogida de basura para Jóvenes Ambientalistas en el parque la semana pasada, pero no, ese es mi disfraz de práctica para el musical. Tiene un agujero en la parte inferior para que pueda caminar.

—Ya veo. Tendrás problemas para evadir a los marineros cachondos.

—Sí, bueno, Hans Anderson fue antes del Me Too.

Esta vez, la sonrisa de Timothy es genuina. Lo sé porque me golpea en el centro del pecho como un puñetazo. Desearía poder lamerme los labios repentinamente secos sin que él se atribuya el mérito. Se inclina hacia el coche, y mi respiración se entrecorta cuando levanta su corbata de alrededor de mi cuello, sacándola en una larga cinta. La seda acaricia mi cuello durante lo que parecen minutos, y desvío la mirada cuando finalmente guarda la corbata en su bolsillo. Mi atención se fija en la solitaria motocicleta al otro lado del estacionamiento.

—La próxima vez que Carla se ponga creativa con mi coche, voy a tomar prestada tu moto.

—No, no lo harás.

Se endereza, pasándose una mano por su cabello desordenado y sexy.

—Eddie Carlton me destruiría por dejar que su niña se acerque a ella.

Ahí está. La razón por la que no puedo evitar a Timothy por completo, aunque no quiera nada más que sacarlo de mi vida. El príncipe rebelde de Oakwood no vive en una mansión de ladrillos con un armario lleno de camisetas de cuello en V y dos padres educados en la Ivy League. Vive en nuestra casa de la piscina, a diez metros de mi habitación.

—Perdón por llegar tarde. Problemas con el coche.

Entro tropezando en la cafetería, y Avery levanta la vista desde su mesa.

—Pero te traje regalos. Revisa tu lector electrónico.

Mi amiga saca su tableta de su bolso.

—¡Oooh! ¿Cuántos libros me conseguiste?

—¿Diez? ¿Doce?

Me río.

—Te vas de viaje. Necesitarás material nuevo.

—¡Eres la mejor!

Me dice cuando termino de contarle sobre la mezcla de ficción y no ficción que elegí. Vamos al mostrador, y pido un té de menta.

—¿Cómo fue el ensayo?

Pregunta Avery mientras esperamos. Le cuento a mi amiga lo que pasó con Carla, y sus ojos se agrandan.

—Las perras intentaron impedir que me fuera de la escena del crimen.

Termino.

—Sabotear tu coche es un nuevo nivel. Está escalando.

Pongo los ojos en blanco.

—Carla no soporta que la gente tome cosas que ella quiere.

—Es más que eso. Eres una traidora a tu clase social.

Dice Avery, en tono de burla.

—Escribiendo ensayos sobre cómo su papá y otros están destruyendo la clase media con sus imperios codiciosos y haciendo campaña con la administración para que nuestras horas de participación comunitaria sean con personas realmente desfavorecidas en lugar de trabajar con agencias de publicidad elegantes en carteles brillantes para grupos ambientalistas.

Su sonrisa se desvanece.

—En serio, ¿por qué esta fantasía de High School Musical es tan importante para ti? En un año, ambas estaremos en Columbia, y todo esto quedará atrás.

Mi té es colocado frente a mí, y lo tomo.

—Ella no tiene derecho a decidir quién tiene voz, en el escenario o en cualquier otro lugar.

Avery me sigue de vuelta a nuestra mesa.

—Entonces, ¿cómo llegaste aquí si arruinaron tu coche?

—Timothy lo arregló.

Miro su taza vacía.

—¿Quieres otro Americano para sobrevivir a cálculo?

Unas manos agarran mis brazos, y en un segundo, estoy mirando directamente a los ojos oscuros y brillantes de mi amiga.

—No, no quiero otro Americano. ¡Quiero saber en qué mundo Timothy Adams estaba metido hasta los codos en tus asuntos!

Avery es inteligente. Como, de otro nivel. Es la jefa del equipo de debate y del periódico, está tomando todos los cursos AP, y no se le escapa nada. Su papá se mudó aquí desde Nevada y conoció a su mamá en España antes de venir a Texas. El Sr. Spade conoce a mi madrastra porque Haley también está en software.

—¿Cuándo fue la última vez que tú y el Sr. Casa de la Piscina (Timothy Adams) hablaron de algo que no fuera quién se comió los últimos Cheerios?

Insiste.

—¿Cuatro meses?

—Lo cual es raro, dado que han estado viviendo juntos la mayor parte de un semestre y eran amigos antes de eso.

Sí, éramos amigos. O como sea que se llame cuando pasas el rato con alguien constantemente, discutes sobre bandas hasta las tres de la mañana y tomas el control de las cabinas de los comensales en toda la ciudad en una búsqueda épica para encontrar las mejores papas fritas con queso. Cuando conocí a Timothy, él formaba parte de un programa de alcance comunitario en la discográfica de mi papá en Filadelfia para chicos de entornos problemáticos. Era talentoso y guapísimo, pero nada de eso fue lo que me atrajo de él. Había una atracción más profunda. Sabía que Timothy había pasado por cosas difíciles, de la misma manera que puedes saber cuando otra persona ha pasado por lo mismo. Aun así, cada vez que preguntaba sobre su familia, me cerraba. Cuando mi papá terminó el álbum, nos mudamos de vuelta a Dallas, pero Timothy y yo seguimos siendo amigos.

—¿Recuerdas cuando se mudó aquí desde Filadelfia para trabajar con tu papá y todos en la escuela perdieron la cabeza por él?

Avery reflexiona.

—Oakwood debería haberlo devorado, pero no lo hicieron.

Y eso es lo que más odio. El chico en quien confiaba, mi compañero en el crimen durante uno de los períodos más tumultuosos de mi vida, cambió mi amistad por la de ellos.

—Todo estuvo mal desde el principio.

Admito.