Capítulo 7

POV do Cedar

Eu estava parada na frente do meu prédio, olhando para os tijolos familiares e desgastados e para a escada de incêndio envelhecida. A montanha-russa emocional da noite tinha me deixado exausta. Só quando alcancei minhas chaves é que uma realização me atingiu com força.

Oliver. O garotinho ainda estava no meu apartamento, provavelmente se perguntando onde eu tinha ido.

"Meu Deus," sussurrei, limpando apressadamente os restos de lágrimas das minhas bochechas. Eu não tinha dito a ele que chegaria tarde. Que tipo de pessoa esquece uma criança sob seus cuidados?

Respirei fundo, forçando minha expressão a algo que se assemelhasse à normalidade. A última coisa que aquele menino precisava era me ver desmoronar. Subi os quatro lances de escada rapidamente, meus saltos ecoando no vão da escada, e destranquei a porta com as mãos trêmulas.

"Oliver?" chamei suavemente ao entrar.

A visão que me recebeu foi inesperada. Em vez de caos, meu pequeno apartamento estava impecável—mais arrumado do que quando eu o deixei pela manhã. As almofadas estavam organizadas com precisão geométrica no sofá, e as revistas estavam empilhadas ordenadamente na mesa de centro. E lá estava Oliver, sentado na beirada do sofá assistindo desenhos animados com o volume baixo.

Quando ele me viu, seu rosto inteiro se iluminou. Ele correu do sofá em minha direção, braços estendidos, colidindo com minhas pernas em um abraço apertado.

"Você está em casa!" ele exclamou, sua voz abafada contra minha saia. "Eu estava começando a me preocupar."

Ajoelhei-me para ficar na altura dele, procurando seu rosto. "Desculpe por não ter ligado. Eu devia ter avisado que chegaria tarde."

Ele deu de ombros com uma maturidade que continuava a me surpreender. "Tudo bem. Eu jantei e arrumei um pouco. Eu não sabia quando você voltaria, mas quis deixar tudo bonito." Ele apontou para a cozinha. "Tem comida para você na mesa. Eu cobri com outro prato para manter quente."

Segui o gesto dele e vi um prato esperando na minha pequena mesa de jantar, meticulosamente arrumado com um garfo e uma faca sobre um guardanapo de papel dobrado. Algo se retorceu no meu peito—um sentimento tão desconhecido que levou um momento para eu reconhecer.

"Você estava preocupado comigo?" perguntei, sem conseguir esconder o espanto na minha voz.

"Claro," ele disse, como se fosse a coisa mais natural do mundo. "Eu não tinha seu número de telefone, então apenas assisti TV e esperei." Sua pequena mão encontrou a minha. "Você está com fome? Posso esquentar mais se estiver frio agora."

Eu não conseguia lembrar a última vez que alguém esperou eu voltar para casa. Na casa dos Wright, minhas idas e vindas nunca chamavam atenção, a menos que eu estivesse atrasada para alguma obrigação. O simples ato de ser esperada, de ser sentida falta, criou um calor que se espalhou pelo meu peito, deslocando temporariamente a dor da noite anterior.

"Isso seria bom," consegui dizer, minha voz falhando levemente.

Observei enquanto Oliver se movia com propósito para a cozinha, arrastando um banquinho até o micro-ondas. Suas pequenas mãos trabalhavam com determinação cuidadosa e apertavam os botões. A domesticidade do momento me atingiu—esse garoto que eu conhecia há apenas dois dias, criando uma sensação de lar que eu nunca tinha experimentado.

Enquanto o micro-ondas zumbia, Oliver falava sobre seu dia—como ele tinha explorado a estante, descoberto minhas revistas de design e tentado organizar meus lápis de cor pelo espectro. Eu estava sentada à mesa, acenando com a cabeça e respondendo, mas parte de mim permanecia presa na admiração pela estranheza de tudo aquilo.

"Aqui está," ele anunciou orgulhosamente, colocando o prato aquecido diante de mim. Ele subiu na cadeira oposta, apoiando o queixo nas mãos para me observar comer.

"Você não vai comer?" perguntei.

Ele balançou a cabeça. "Já comi. Mas vou fazer companhia."

E ele fez, preenchendo o silêncio com observações inocentes sobre meu apartamento, fazendo perguntas sobre meu trabalho e ocasionalmente roubando um feijão verde do meu prato com um sorriso travesso. Quando o jantar terminou, o peso da noite havia diminuído consideravelmente.

A hora do banho veio em seguida, com Oliver brincando feliz enquanto eu lavava seu cabelo, tomando cuidado para não deixar o sabão entrar em seus olhos. Enquanto eu o ajudava a vestir a camiseta emprestada—uma das minhas que chegava até seus joelhos—fui tomada pela sensação de como isso parecia natural, como se estivéssemos fazendo essa rotina há anos em vez de dias.

Lendo uma história para ele dormir, observei suas pálpebras pesarem, seu pequeno corpo se enrolando confiantemente contra o meu no sofá-cama que eu havia preparado. Quando sua respiração finalmente se estabilizou no sono, me afastei gentilmente e fiquei observando-o.

Dormindo, a semelhança entre nós parecia ainda mais pronunciada—a mesma ondulação no cabelo, a curva das bochechas. Se ele realmente fosse meu filho, como isso seria possível? Eu nunca estive grávida, nunca dei à luz. No entanto, algo nele chamava uma parte de mim que eu não sabia que existia.

Ajustei o cobertor mais firmemente ao redor de seus ombros, meus dedos demorando no algodão macio. Que estranho que essa criança—esse pequeno estranho que havia aparecido tão de repente na minha vida—tinha criado a primeira sensação de ser verdadeiramente necessária que eu podia lembrar. Com os Wrights, eu era valiosa pelo que podia fornecer. Com Oliver, eu era simplesmente desejada.

Enquanto eu diminuía as luzes e me retirava para o meu próprio quarto, um pensamento agridoce me seguiu: e se ele realmente pudesse ser meu? E se essa família acidental que estávamos encenando pudesse de alguma forma ser real?

Mas isso era impossível. Não era?