Capítulo 5 5

Assim que os pratos de sobremesa são retirados, eu me levanto. A cabeça gira, mas eu atravesso a tontura na marra. “Eu realmente preciso ir… er… embora. Obrigada pelo jantar. E pelos primeiros socorros. Estava uma delícia.” Opa, não. “Quer dizer, a comida estava uma delícia. Os primeiros socorros foram… bem, você sabe. Eu só ajudo você a tirar as coisas da mesa e aí vou embora.”

Que vergonha. Por que diabos eu não consigo parar de falar? Será que é porque ele está perto demais de mim agora e o cheiro de uísque e canela vindo dele está me deixando absurdamente excitada?

“O que faz você achar que pode ir embora?”

Em que momento o Uri levantou? Como ele conseguiu chegar tão perto sem eu nem perceber?

Ele está me encarando de cima, sem nem um traço de sorriso no rosto. Essas maçãs do rosto realmente são de outro mundo. E os olhos dele também.

“Você não vai me deixar ir?” pergunto, meio anestesiada. Os arrepios voltam, subindo e descendo pela minha coluna, deixando pele arrepiada e um medo gelado.

“Não sem me dar alguma coisa em troca.” A língua dele desliza pelos lábios. “Sabe, você nunca respondeu à minha primeira pergunta. O que você estava fazendo na minha propriedade, narushitel?”

Ele me deixa presa entre o corpo dele e a mesa da sala de jantar. Se eu recuar mais um centímetro, minha bunda vai parar em cima da mesa. Estou a um passo de contar a verdade quando penso no conteúdo do meu pacote. Eu realmente quero terminar essa noite bizarra, surreal, falando sobre dildos tentaculares alienígenas roxos?

Não. Não quero.

“Eu só… estava dando uma volta.”

“Uma volta?” Ele arqueia uma sobrancelha e, juro por Deus, eu começo a suar. “Dentro da minha propriedade cercada?”

“Uhum.”

Eu não soei nem um pouco convincente. “Tá, então talvez não fosse exatamente uma volta. É uma história longa, estranha, e você provavelmente não vai acreditar em uma palavra, mas eu juro que é verdade. Basicamente, minha melhor amiga vai se casar e eu encomendei um pacote de brinquedos sexuais pra fazer uma surpresa, porque ela sempre me constrange — por isso ela me chama de Shylyssa — e eu quis dar o troco, então eu peguei a coisa mais esquisita que eu consegui achar, só que mandaram pra você em vez de pra mim, e aí eu tive que vir buscar de volta, mas eu fiquei com medo de tocar a campainha, então eu fui pular a cerca e eu fui pega e…” Eu perco o fôlego no meio do meu discurso quase incoerente. Em minha defesa, é impossível encarar aqueles olhos de frente e contar uma história lógica.

Uri ergue as sobrancelhas e chega um pouco mais perto. Ele irradia calor e aquele cheiro que deixa meus pensamentos fora de controle. Como se eu já não tivesse umidade suficiente lá embaixo; agora eu estou suando da cabeça aos pés.

“Entendi.” Os olhos dele descem pelo meu corpo. “Aliás, calcinha interessante.”

Eu engulo em seco. A distância entre nós com certeza não é socialmente aceitável. A menos que a gente fosse… você sabe. O que não vai acontecer. Quer dizer, minha autoestima não é tão baixa a ponto de eu me achar feia — mas ainda assim, eu vi as mulheres que o Uri desfilou por aí nos últimos anos desde que se mudou pra mansão ao lado. Imagino que nenhuma delas seria vista morta usando calcinha do Garfield.

—Interessante, mas confuso —ele completa.

Eu pisco. —Que parte é confusa?

—A parte em que, toda vez que eu sequer olho na sua direção, eu me imagino arrancando isso de você com força e te devorando até suas pernas tremerem e você gozar tão bonito na minha boca.

Ah.

Meu.

Deus.

Não existe palavra para o rubor que eu estou sentindo agora. É como um bombardeio nuclear. Explosões estourando por cada centímetro da minha pele.

—As pessoas não falam coisas assim na vida real —eu gaguejo.

Ele abre um sorriso de canto, com aquele olhar que queima. —Eu te falei desde o começo, srta. Walsh: eu não sou como a maioria.

Minha cabeça parece que vai explodir. Quer dizer, sim, ele ficou flertando comigo o jantar inteiro. Mas eu achei que era o jeito dele, sabe? Tipo… pegador sendo pegador, aquela coisa toda.

Só que eu subestimei o nível desse pegador em específico. Porque eu tenho quase certeza de que o Garfield vai se desintegrar se o Uri continuar assim.

—Eu, ah… eu não sei o que dizer… —admito, idiota. Mas é a verdade: eu não tenho resposta. Nem tirada esperta. Nem réplica afiada. Eu culpo o álcool, mas tenho quase certeza de que tem mais a ver com aqueles olhos azuis intensos dele.

Ele inclina a cabeça. —Vou aceitar a sua oferta de me ajudar a tirar a mesa.

Agora é a minha vez de ficar sem entender, mas a confusão se desfaz rápido quando o Uri estica o braço por trás de mim e varre os pratos e os talheres com o antebraço, fazendo tudo despencar e se espatifar no chão. Em seguida, ele me segura pelos quadris e me ergue, colocando-me bem no espaço vazio.

Meu coração dispara. É metade pânico puro e metade o pau do Uri pressionado contra a minha calcinha —que, como já estabelecemos, é fininha, quase nada. O que significa que eu consigo sentir ele.

Ele inteiro.

O que está errado com você, Alyssa? Você não quer ser só mais um nome na lista dele. Uma foda por conveniência. Um brinquedo sexual que ele usa e depois descarta.

Nem ferrando. Eu não sou o dildo roxo alienígena de tentáculos de ninguém.

As mãos dele apertam meus quadris um pouco mais, me puxando para o calor do corpo dele. —Vou dizer isso uma vez, e uma vez só: se você quiser ir embora agora, eu não vou te impedir.

Eu encaro os olhos dele. Ele parece completamente sério. Tenho quase certeza de que, se eu disser que quero ir embora, ele vai recuar na hora e me deixar ir. É isso que eu quero… certo?

Minha cabeça está dizendo que sim.

Minha buceta está dizendo que nem fodendo.

Faz quanto tempo que eu deixei ela enlouquecer? Sendo totalmente honesta, eu já deixei ela enlouquecer alguma vez? Não é como se os homens que eu escolhi soubessem puxar meu tesão para fora do esconderijo.

Mas o Uri… o Uri parece o tipo de homem que sabe exatamente o que está fazendo. O Uri é o tipo de homem que me faz querer ser o tipo de mulher que bebe vinho caro, usa lingerie cara e faz sexo selvagem e espontâneo em cima de mesas caras de sala de jantar.

—Você quer ir pra casa, Alyssa?

Ele sustenta meu olhar quando pergunta. E a minha boceta pulsa em resposta, abafando todas as minhas dúvidas e deixando só o desejo.

—Não.