Capítulo 6

Eu nem me lembrava como saí daquela casa.

Tudo o que eu tinha era uma única e aguda conclusão ecoando na minha cabeça—

Eu não devo ser a filha deles.

E eu precisava descobrir a verdade.

Era a única explicação à qual eu podia me agarrar—porque, caso contrário, como eu poderia viver com a ideia de que meus próprios pais eram capazes de ser tão cruéis?

No momento em que voltei pra o meu apartamento, desabei na cama. Não me mexi até meu telefone começar a tocar.

Era a Yvaine.

Não esperei ela perguntar nada—simplesmente despejei tudo o que meus pais tinham feito.

E, sim... também contei sobre o caso de uma noite.

Deixei de fora a proposta.

Yvaine soltou um grito tão agudo que parecia capaz de estilhaçar vidro e matar todas as plantas do meu apartamento.

"Você teve um caso de uma noite?! E não me ligou por vídeo ao vivo da cena?!"

Coloquei o telefone no viva-voz e o joguei no sofá, afundando nas almofadas com os olhos fechados.

A voz dela continuava como fogos de artifício:

"Quem é ele? De que reino mitológico esse homem veio? Você está me dizendo que finalmente deixou o Rhys pra lá? Não me diga—ele parece esculpido por Michelangelo, ou..."

Ela fez uma pausa. Eu podia imaginá-la sentada no sofá, enrolada em um cobertor, fazendo aquele gesto exagerado e famoso.

"Uma varinha de proporções épicas?"

"Você é—tão. Incrivelmente. Irritante," gemi, puxando um travesseiro sobre o rosto.

"Você está desviando do assunto," ela retrucou instantaneamente.

Sim.

Sim, eu estava.

Nunca escondi nada da Yvaine. Nem mesmo as partes mais feias da minha história.

Nem mesmo... a noite passada.

Eu dormi com um homem cujo sobrenome eu não conseguia lembrar.

Só pra tirar o resíduo do Rhys da minha pele—por um minuto, uma hora, uma noite—o que fosse necessário pra me sentir livre novamente.

Foi libertador?

Não.

Foi vingança, fuga, e um coquetel de ambos com uma dose de culpa.

Mas a Yvaine não estava aqui pra me julgar.

Ela estava aqui pra apagar as chamas—mesmo que fosse apenas através do pequeno alto-falante na minha sala de estar.

"Pelo menos me diga isso," ela disse de repente, a voz abaixando, mais suave. "Ele era bonito? Tipo, fechar os olhos e ainda conseguir ver o osso da sobrancelha dele bonito?"

"...Bonito," murmurei no travesseiro.

"E quando ele te tocou... parecia que ele sabia que você era algo raro? Como se você fosse uma edição limitada feita só pra ele?"

Cerrei os dentes. Não respondi.

"Oh meu Deus," ela suspirou.

"Você realmente dormiu com alguém que valeu a pena."

Mantive os olhos fechados, e por algum motivo, aquela frase parecia como uma sutura puxada gentilmente sobre a ferida no meu peito.

As vozes dos meus pais ainda ecoavam na minha cabeça—agudas, sufocantes, como cheiro de torrada queimada que não sai por nada.

A maneira como eles me descartaram—tão clínica, tão composta. Como jogar fora uma mamadeira que já cumpriu seu propósito.

"Mira," a voz dela mudou de novo, mais baixa, mais firme. "Você pode fazer qualquer coisa. Errar, desabar, amar a pessoa errada—tudo bem. Mas você não pode carregar tudo isso sozinha mais."

Não disse nada.

Apenas puxei os joelhos pra o peito e pressionei o rosto contra eles.

"Eu estou aqui," ela sussurrou. "Onde quer que você vá. O que quer que você faça. Eu estou aqui."

Eu não chorei.

Juro que não chorei.

Apenas cerrei os dentes, fechei os olhos com mais força e engoli as palavras obrigado como uma pílula que eu não conseguia descer.

Olhei pra o relógio.

Eu tinha que ir trabalhar.

Agora que meus pais deixaram claro que eu era descartável, meu trabalho era a única coisa que eu não podia me dar ao luxo de estragar.

Claro, eles acreditavam que eu trabalhava como barista.

Eles me proibiram de ter um emprego corporativo.

Na cabeça deles, uma vez casada, eu deveria ficar em casa em tempo integral—uma dona de casa perfeita.

Então nunca contei a eles o que eu realmente fazia.

Arrastando meu corpo exausto pra fora da porta, fui pra o Ground & Pound—meu local de trabalho.

O nome? Escolhido porque o dono achava que não tinha nenhum potencial de marca real. Era uma cafeteria sexy? Uma academia de MMA underground? Quem sabia? Quem se importava?

Mas era decente.

Estável.

E por enquanto—seguro.

Bem... até deixar de existir.

"Mira."

Meu chefe, Benny, me cumprimentou como se eu fosse sua oficial de condicional—nervoso, suado, provavelmente a dois segundos de fazer xixi nas calças.

Ele estava na casa dos quarenta, usava um coque que não favorecia sua linha do cabelo, e seus braços eram cobertos por tatuagens melhor descritas como arrependíveis—uma das quais apresentava uma cabra usando óculos de sol.

"Você não precisa estar aqui hoje. Eu estava prestes a te ligar..." Ele olhou pra o chão. "Você não está mais na escala."

Como é que é?

"Você foi... demitida. Sinto muito. Eu não queria, mas... recebi uma ligação. Da sua mãe."

Meu estômago despencou.

"Ela ameaçou nos denunciar, disse que teria nossa licença revogada se eu não te demitisse." Benny continuava olhando pra o chão. "Sinto muito. Não pude fazer nada."

"Ela dirige uma empresa de cosméticos de luxo, Benny. Não o maldito FBI."

Ele deu de ombros, desamparado. "Ela disse que nos denunciaria por violações do código de saúde. E você sabe que ela tem conexões. Ela poderia realmente conseguir."

Respirei fundo. Gritar com Benny não adiantaria nada. Não era culpa dele.

Antes de fazer algo estúpido—como jogar uma jarra de leite pela janela—saí furiosa.

Eu não odiava aquele trabalho. Ser barista era apenas um bico.

O que realmente pagava as contas—o que ninguém sabia, exceto Yvaine—era meu design de joias.

Desde criança, minha mãe me dizia que eu era mediana. Ordinária. Sem talento. Cada vez que eu tentava brilhar, ela me puxava de volta pra sua sombra.

Eventualmente, aprendi a obedecer. Enterrei minha ambição, usei penas cinzentas como um pavão fingindo ser pombo.

Então não, eu não me importava em perder o emprego no café.

O que me enfurecia não era o desemprego. Era que isso—esse movimento de poder—era dela.

As digitais dela estavam por toda parte.

Era a punição dela. Uma retaliação por eu tentar escapar de Rhys. Tentar escapar dela.

Ela estava me mandando uma mensagem:

Você não pode simplesmente ir embora.

Eu posso destruir qualquer resquício de orgulho que você acha que conquistou—com um dedo.

Se ela achava que eu voltaria rastejando, como costumava fazer, implorando por sua aprovação...

Ela podia ir pra o inferno.

Eu não era mais sua marionete.

Eu estava cansada de ser a boa menina.

Trinta minutos depois, abri a porta da frente da mansão dos Vance com força.

Sem bater. Eu não me importava.

Eu tinha vindo pronta para começar a segunda rodada de nossa guerra familiar.

O que encontrei foi algo muito pior.

Meus pais estavam sentados no sofá de marfim na sala de estar, tomando vinho que valia mais que meu aluguel, rindo—rindo—com um homem que eu não reconhecia.

A cena era pitoresca. Como se tivessem saído direto de "Como Dar o Jantar Perfeito no Subúrbio".

O homem parecia uma versão diluída e nojenta de um magnata dos anos 50—talvez um que tivesse passado um tempo na prisão de colarinho branco e saído com um alfaiate.

Terno sob medida. Camisa desabotoada até o meio do peito, revelando um tufo de pelos que parecia recém-aparado para enfeitar uma guirlanda de Natal.

Seus dentes eram brancos demais, seu sorriso polido demais—como ganância coberta de verniz.

"Querida," minha mãe disse, doce como xarope, "venha conhecer o Sr. Leonard Shaw, CEO da Alcott Shipping. Um verdadeiro homem que fez a si mesmo. Há tanto que você poderia aprender com ele—sobre transformar talento bruto em sucesso real."

Foi como levar uma martelada perfumada na cara.

Leonard sorriu de orelha a orelha. Seus olhos—não, seus olhos foram direto pra debaixo da minha saia.

"Prazer em conhecê-la, Srta. Vance," ele disse. "Espero que possamos conversar mais. Sempre gosto de orientar jovens mulheres. Especialmente as inteligentes e bonitas como você."

Eu não me dei ao trabalho de esconder minha expressão.

Não era nojo. Era náusea.

Ele estava praticamente lambendo os lábios.

Eu podia ouvir a trilha sonora de "Proposta Indecente" tocando na cabeça dele.

"Mira," minha mãe avisou naquele tom de ameaça coberto de açúcar, "não seja rude. Aperte a mão do Sr. Shaw."

Eu não me movi. Nem pisquei.

Se alguém tivesse me jogado um guaxinim naquele momento, eu teria abraçado o bicho em vez de tocar na mão de Leonard.

A risada de Caroline ecoou, alta e frágil, como se ela estivesse tentando encobrir minha resistência.

"Os jovens são tão sensíveis hoje em dia, não são?" ela disse a Leonard, com o tom ensaiado de alguém que diz ela vai se acostumar.

Leonard apenas fez um gesto de desdém. "Gosto de uma garota com um pouco de fogo."

Sim, e eu prefiro de dentistas que não precisam usar alicates. Nem todos conseguimos o que queremos.

E meu pai—o mesmo homem que, dias atrás, me disse 'cuidaremos de tudo'—agora estava assentindo pra Leonard como um concierge de hotel esperando uma boa gorjeta.

Foi então que eu entendi.

Isso não era uma apresentação.

Era uma exibição.

Eu era o produto em exposição naquela noite.

Isso não tinha a ver com conhecer um 'homem solteiro promissor.'

Isso era uma venda. Eu estava sendo vendida como um pacote financeiro com brinde.

Quando Leonard finalmente saiu—deixando pra trás uma nuvem de colônia e um rastro de sujeira—eu me virei pra enfrentá-los.

"O que diabos foi isso?"

Minha mãe ergueu a taça de vinho, tomou um gole lento e triunfante.

"Isso," ela disse com um sorriso, "é seu futuro marido."