Capítulo 3

"Isso é realmente necessário?" Eu estava no fim da fila, tremendo, puxando desesperadamente a barra da minha saia tragicamente curta. Eu podia jurar que, se abrisse a boca para falar, minha calcinha ficaria totalmente à mostra.

"Querida, pagamos uma fortuna pra entrar nesse lugar. É claro que vamos aproveitar tudo. Você não entende?" Yvaine declarou como uma rainha da máfia, enfrentando o vento gelado em seus saltos de cinco polegadas sem o menor traço de medo.

"Mas isso não é um pouco demais—" Eu nem consegui terminar antes de uma rajada brutal de vento me dar um tapa na cara como se tivesse uma vendeta pessoal. Imediatamente fechei o zíper do meu casaco acolchoado e me encolhi como um camarão no congelador.

Yvaine soltou um gemido dramático. "Mira, vamos lá. Estamos indo pra um bar, não pra uma expedição no Ártico."

"Estou apenas feliz por não ser hospitalizada por hipotermia esta noite, obrigada," retruquei.

Ela revirou os olhos tão forte que pensei que poderiam cair, me deu uma olhada de cima a baixo cheia de desapontamento, mas não disse mais nada. Pequena vitória. Meu casaco acolchoado estava salvo – por enquanto.

Achei que teríamos que esperar na fila como todo mundo. Esse era o motivo pelo qual eu estava usando essa fortaleza térmica de casaco. Mas claramente, subestimei Yvaine.

Ela não tinha nenhum plano de seguir as regras.

Com a facilidade de quem já fizera isso mil vezes, ela deslizou uma nota enrolada na mão do segurança, sua palma casualmente roçando o peito musculoso dele como uma Bond girl que esqueceu o martini.

Dez segundos. Foi tudo o que precisou. Estávamos dentro.

Yvaine era do tipo de beleza que fazia os homens esquecerem o protocolo – e a ética – em um instante.

E assim, entramos no Roxanne.

O lugar estava repleto de calor, perfume e o aroma efervescente de champanhe. Arranquei meu casaco no segundo em que entramos, apenas pra ser recebida com um olhar de "você está tentando me envergonhar?" de Yvaine.

Ela entregou seu casaco a um garçom que passava com um aceno de dedos, como se tivesse contratado o homem pessoalmente. Majestosa, sem esforço, nascida pra isso.

Tentei imitar seus movimentos. Falhei miseravelmente. Quase deixei a bolsa cair e tropecei como um hamster recém-acordado de acordar de uma soneca no congelador.

Graciosa? Não. Eu parecia um animal atropelado em saltos Gucci.

Se eu não soubesse que cada coquetel aqui custava quase o mesmo que meu saldo bancário, poderia até ter me convencido de que estava conseguindo.

"Jesus Cristo!" Gasperei, olhos grudados no menu como se ele tivesse insultado toda a minha linhagem.

Yvaine me deu um olhar de lado e zombou. "Relaxa. Hoje é por minha conta."

Exalei algo perigosamente próximo à gratidão. Considerando que eu quase terminei um noivado, corri o risco de ser exilada pra alguma ilha tropical remota pelos meus pais, e precisava orçar pra spray anti-cobra, eu precisava de toda a caridade que pudesse obter.

Deixando os preços de lado, a vista era de elite: jovens atores ambiciosos, modelos incrivelmente bonitos e uma legião de financistas que pareciam dar palestras no TED enquanto usavam Burberry.

Era um banquete cintilante de vaidade e hormônios, embalado por luz suave e pela ilusão de poder.

Encontramos uma mesa perto do bar e nem tínhamos pedido as bebidas quando um bartender fixou os olhos em nós.

Bem, ele era difícil de não notar—alto, traços esculpidos, mangas arregaçadas até os cotovelos o suficiente pra mostrar os antebraços bem treinados.

Ele não deveria estar misturando bebidas—deveria estar no Louvre. Ou, pelo menos, estrelando a nova campanha de fragrâncias da Dior. Talvez seja por isso que esse clube era tão caro: até os funcionários tinham que ser perfeitos.

"Dois 75s, conhaque francês,"

Antes que eu pudesse localizar a bebida mais barata no cardápio, Yvaine já tinha lançado seu pedido ao bartender. "Faça forte."

E, claro, ela não esqueceu de exibir seu sorriso característico—aquele que equilibrava perfeitamente entre sexy e inocente, com o queixo inclinado o suficiente pra dizer "Ops, não quis flertar."

O bartender pegou o gin com facilidade, dando-lhe um meio sorriso. "Noite difícil?"

"Mais como um desastre de nível de noivado," ela disse, apontando casualmente o polegar pra mim. "E está prestes a acabar."

Olhei pra ela. "Empolgada que minha vida pessoal agora é uma transmissão pública."

Ela deu um tapinha na minha mão com simpatia fingida. "Querida, esse lugar funciona com catástrofes românticas. Sem decisões ruins, ninguém compraria bebidas."

Então ela se virou e se misturou à multidão, ativando o Modo Rainha Social como se alguém tivesse apertado um botão.

Em menos de dez segundos, ela fez uma varredura visual—como um falcão prestes a mergulhar sobre a presa—antes de girar de volta e apontar seu dedo perfeitamente manicurado pra a beira da pista de dança.

"Ok, escuta. Você precisa de um rebote. Exemplo A: um metro e oitenta e oito, cabelo mais arrumado que a bússola moral do seu ex-noivo, camisa desabotoada o suficiente pra gritar sexy sem cair no vulgar. Ele ou é dono de um iate ou, pelo menos, tem um cartão VIP."

Balancei a cabeça. "Não."

Os olhos dela se voltaram pra uma nova direção. "Exemplo B: músico em apuros. Vestido como se o pagamento ainda não tivesse caído, mas ele é tão atraente que você perdoaria. Você financiaria o próximo álbum dele e ainda dormiria como um bebê."

"Passo."

Ela suspirou, então apontou novamente. "Certo. Exemplo C: vibe total de pai—mas do tipo certo. Tipo 'marca sua consulta médica e prepara seu café da manhã', não 'chama a garçonete de 'querida' e acha que a mudança climática é um mito'."

Gemi nas minhas mãos. "Yvaine, por favor."

Ela não recuou. "Mira, você não pode ficar aqui como um calango decorativo. Esta noite é sobre reiniciar sua vida, não remendar feridas emocionais."

Assim que ela se preparava pra mais uma rodada de recomendações de recuperação, ela congelou de repente. Foi como se alguém tivesse apertado o botão de mudo em todo o seu sistema.

Então, de maneira casual demais, ela disse: "Ei, quer ir ao banheiro?"

Eu estreitei os olhos. "Não?"

"...Ou talvez mudar de mesa? A vibe aqui está estranha." O sorriso dela estava tenso, e a voz rachou como um par de saltos gastos.

Vibe estranha? Estávamos sentadas há apenas dez minutos e acabamos de pedir as bebidas. Pelos padrões de Yvaine, nem tínhamos passado dos créditos iniciais.

Então, segui o olhar dela.

Um reservado semi-privado.

Rhys.

Ele estava com o braço em volta de uma mulher. A cabeça dela repousava no ombro dele, maquiagem impecável, sorriso polido e sem esforço.

Eu não precisava de mais detalhes.

Aquela cara—eu nunca esqueceria.

Quatro anos atrás, uma garota desapareceu em circunstâncias misteriosas. Eu, na minha glória ingênua, acreditei que ela simplesmente tinha "se afastado", escolhendo altruisticamente abandonar um futuro com Rhys.

E agora, ali estava Catherine—perchada no colo do meu ex-noivo, em uma pose tão íntima que parecia menos um encontro casual de bar e mais uma versão barata de Cinquenta Tons de Cinza.

Eu tinha me convencido de que estava superando. Superando ele. Nós terminamos. Acabou. Hora de seguir em frente.

Até ouvir o que veio a seguir.

"Honestamente, eu não achei que ela fosse desmoronar por causa de uma caneca."

A voz de Catherine era suave, cheia de falsa piedade—do tipo que parecia que ela tinha acabado de matar alguém e agora estava gentilmente cobrindo o corpo com um cobertor.

Ela girava suavemente o vinho na taça, os lábios se curvando em um sorriso quase perfeito. "Claro que coloquei aquela caneca em um lugar óbvio. Queria que ela notasse. Afinal, ela ainda não sabe que você tem me visto pelas costas dela. Estava na hora de ela pegar uma pequena dica, não estava?"

Ela olhou pra Rhys, os olhos brilhando de admiração. "Mas honestamente, querido, sua atuação foi impecável. Até eu quase acreditei que você estava preocupado que ela descobrisse sobre nós, em vez de apenas me ajudar a encenar tudo. Ela é tão estúpida—claro que pensou que você estava chateado por causa da caneca, não apavorado de expor seu caso."

Rhys riu suavemente, presunçoso e relaxado. "Eu tive que fingir que me importava. Ela passa todos os dias tentando ser a namorada perfeita. Se ela descobrisse que todo o esforço dela ainda não pode competir com você, ela iria surtar."

Catherine riu baixinho e deu um tapinha no peito dele. "Não se preocupe. Conhecendo a Mira, ela provavelmente ainda está se esforçando pra consertar as coisas. Ela é do tipo que sempre acredita que se tentar o suficiente, as pessoas finalmente verão seu valor."

A risada dela ficou suave, carregada de uma piedade tão afiada que parecia uma lâmina. "Mas quanto mais ela tenta, mais patética ela parece. E eu? Eu só 'aconteci' de voltar pra casa. Os pais dela não sabem de nada. Eles nem tiveram a chance de me impedir. Amanhã, vou vê-los em plena luz do dia—porque ela mesma desistiu do noivado, e você, querido, está sem culpa."

Catherine recostou-se com um suspiro triunfante. "Não é o melhor final? Eu nunca desisti de você. Só estava esperando ela sair do caminho."

Rhys assentiu lentamente, com um pequeno sorriso nos lábios. "Você está certa. Você sempre está."

Um rugido alto soou nos meus ouvidos, e meu coração batia contra meu crânio como um tambor de guerra.

Yvaine devia estar dizendo algo—implorando pra eu manter a calma, pra não fazer nenhuma besteira—mas eu não ouvi uma palavra.

Eu não era mais a mesma Mira que engolia o orgulho por elogios.

Soltei-me do aperto de Yvaine e me virei pra o barman. "O melhor vinho tinto. Coloque na conta do Rhys Granger."

O barman—abençoado seja seu belo e rebelde espírito—nem piscou. Ele me entregou a garrafa como se eu tivesse pedido água mineral.

Com a garrafa na mão, eu tinha uma missão. Um único e ardente propósito.

O segurança se moveu pra me parar, mas um olhar pra meu rosto—como uma deusa vingativa recém-saída do inferno—fez com que ele sabiamente recuasse, mãos levantadas em rendição.

Marchei diretamente em direção a Rhys e Catherine. Eles estavam se beijando como numa cena exagerada de novela barata.

Levantei a garrafa—e a quebrei com toda a minha força.

O vidro se estilhaçou com um estalo agudo, espalhando-se pela mesa. A testa de Rhys se partiu instantaneamente, um rastro de sangue começando a escorrer entre suas sobrancelhas.

Catherine gritou e pulou do colo dele. "Mirabelle?! Você ficou louca?! O que está fazendo aqui?!"

Ela se atrapalhou tentando encontrar uma mentira, o pânico crescendo em sua voz. "Você está entendendo errado, não é o que você pensa—"

Rhys a interrompeu, segurando o braço dela, seu olhar frio e sombrio. "Não se preocupe em explicar, Catherine. Não importa. Meus pais sempre ficarão do seu lado, não importa o quê. Estamos apenas corrigindo um velho erro."

O pânico de Catherine se transformou em arrogância num instante. Ela se aninhou ao lado dele com uma doçura enjoativa e murmurou, "Oh, querido, sua cabeça está sangrando. Precisamos ir ao hospital."

Antes que eu pudesse dizer qualquer coisa, Yvaine correu pra o meu lado, a fúria irradiando de cada poro. Ela levantou a mão, pronta para dar um tapa em Catherine e mandá-la de volta pra o buraco de onde ela saiu. "Sua vadia nojenta e falsa—!"

Eu segurei seu pulso, firme e fria. "Yvaine, deixe-os ir. Se eles ficarem aqui mais um segundo, posso perder o apetite permanentemente."

Encarei o rostinho presunçoso de Catherine e levantei a voz deliberadamente. "Afinal, o tema deste lugar é luxo, não liquidação de lixo de segunda mão."

O sorriso de Catherine congelou nos lábios. O rosto de Rhys escureceu, mas eles não tiveram chance de responder.

Yvaine, encorajada, ergueu o queixo e zombou dos seguranças. "E aí? O que estão esperando? Por favor, escoltem esses dois códigos de saúde ambulantes pra fora do estabelecimento."