Capítulo 6

Noah

Quem ele pensava que era?

Eu deveria ter saído daquela sala, batido a porta atrás de mim e dito para ele enfiar a prancheta onde o sol não brilha—

Mas eu não fiz isso.

Em vez disso, saí como um bom soldadinho, cabeça erguida, orelhas queimando, e o coração fazendo aquele passo de dança irritante que só parecia fazer perto dele. Aquela voz... a maneira como deslizava sobre minha pele e se prendia na minha espinha como um gancho—eu odiava isso. Eu odiava gostar disso.

O Sr. A tinha me bagunçado.

Eu tinha fantasiado sobre ele por semanas. Sonhado em estar sob suas mãos, ouvindo sua voz, cedendo o controle que eu nem queria admitir que estava segurando. Eu ansiava por tudo que ele oferecia, cada promessa sombria que ele sussurrava naquelas conversas tarde da noite.

Mas isso? Ansiar pelo Coach Mercer? Isso era diferente.

Isso era perigoso.

E ainda assim... toda vez que ele me dava uma ordem, toda vez que ele me olhava como se eu fosse algo para moldar e formar—eu sentia. Aquele puxão baixo e indesejado. Aquele calor.

E sim, uma parte de mim ainda se perguntava. Ainda suspeitava do impossível. E se eles fossem o mesmo homem? E se o Sr. A e o Coach fossem apenas dois nomes para o mesmo par de olhos cinza afiados?

Se isso fosse verdade, eu estava completamente, totalmente ferrado.

Eu me arrastei para fora da cama mais cedo do que deveria. De qualquer forma, eu não dormia muito. Minha cabeça era uma zona de guerra, e meu corpo estava pior.

Às 6 da manhã em ponto, eu estava na academia do hotel, correndo na esteira, tentando suar cada pensamento confuso que eu não deveria estar tendo. Eu estava aqui para jogar futebol americano—não para me obcecar com cinquenta tons de seja lá o que isso fosse. Eu não seguia por esse caminho. Eu não precisava de um Dom. Eu não precisava do Coach Mercer me dizendo como pensar, respirar ou me comportar.

E ainda assim...

Meu peito apertou quando ouvi a porta da academia se abrir.

Olhei para cima.

Ele entrou como uma tempestade vestida de preto—ainda úmido do banho, cabelo bagunçado, cheirando a menta e comando. Seu olhar varreu sobre mim, lento e avaliador.

Aprovação cintilou em seus olhos.

Bom garoto.

Ele não disse isso. Não precisava. Eu senti em cada centímetro da minha pele.

E droga—meu coração pulou de novo.

Lentamente, deliberadamente, ele caminhou até os pesos como se fosse dono do lugar. Como se fosse dono de mim. Pegou uma prancheta, bateu uma vez contra a palma da mão, então olhou para mim como se eu fosse a próxima coisa que ele pretendia quebrar.

“Saia da esteira.”

Eu quase revirei os olhos—mas não fiz isso. Não quando vi o brilho nos olhos dele. Não quando meu corpo deu um solavanco como se gostasse de ser falado daquele jeito.

Desacelerei a esteira e saí, enxugando o suor do pescoço com a toalha pendurada no ombro.

“O aquecimento acabou,” ele disse. “Hora de treinar as partes que realmente importam.”

Engoli em seco. “O quê, tipo os abdominais?”

Seus lábios se contraíram—apenas o suficiente para ser perigoso. “Controle.”

Antes que eu pudesse perguntar o que diabos isso significava, ele me jogou um par de faixas de resistência e apontou para o chão. “Prancha isométrica. Um minuto. Quando eu disser para trocar, você rasteja até a próxima estação. Você descansa antes de eu dizer—seu traseiro começa de novo.”

Meu peito apertou. “Você está falando sério?”

Seu olhar caiu, apenas por um segundo, até minha cintura. Então subiu lentamente de volta. “Eu pareço estar brincando, Blake?”

Não. Não, ele não parecia.

Eu me coloquei em posição de prancha, segurando um gemido. Cada centímetro de mim gritava da viagem de ontem, da tensão, da maneira como eu não conseguia parar de pensar nele—neles—e agora ele estava me colocando através disso?

"Um minuto," ele disse calmamente, se aproximando. "Se você se mexer, começamos de novo. Se você desabar, adicionamos flexões. Se você ficar com a boca grande..."

Ele deixou a frase no ar, inacabada.

Mas eu senti o final dela.

Você será punido.

Meus braços tremiam. O suor escorria da minha testa para o tatame. Meus músculos ardiam—e meus pensamentos também.

Ele me circulava lentamente, como um predador avaliando a presa. Calmo, silencioso, dominante. Eu podia sentir que ele observava a maneira como eu segurava meu corpo, a tensão nas minhas costas, o tremor das minhas mãos quando eu queria desistir, mas não desistia.

"Você gosta de ser mandado, não gosta?"

A voz dele veio de trás de mim, baixa e presunçosa. Minha mandíbula se contraiu.

"Não, senhor, eu não gosto."

Uma pausa.

"Então, por que você está duro?"

Droga. Minha respiração falhou. "Eu não estou."

Mas eu estava. Eu podia sentir meu pau começando a pulsar contra minha cueca.

"Mm." Ele caminhou para ficar de frente para mim novamente, braços cruzados. "Tem certeza disso?"

Eu baixei o olhar, rangendo os dentes enquanto o cronômetro no celular dele apitava.

"Troca," ele disse, frio e afiado.

Eu rastejei para a próxima estação, humilhado. Excitado.

Ele não parou. Afundos. Sentadas na parede. Levantamento de braços com aquelas faixas idiotas que pareciam fogo do inferno após dez segundos. Toda vez que eu começava a lutar, ele estava lá—me corrigindo, me provocando, me observando.

Eu estava suando, meu corpo tremendo.

"Está tendo dificuldades? Você queria isso," ele disse em um momento, a voz como aço envolto em veludo. "É por isso que você está aqui."

Eu cerrei os dentes. "Você me trouxe."

Seu sorriso se aprofundou enquanto ele circulava por trás de mim novamente. "Exatamente. Como meu assistente, lembra? Mas você não é meu maldito secretário, certo? Você é um jogador, e você queria suar, correto? Bem, eu vou te fazer suar."

Eu não me mexi. Não podia. Minhas pernas estavam travadas em uma sentada na parede, músculos tremendo, respiração superficial.

"Deixe-me te dizer como vai ser, garoto," ele disse calmamente, bem atrás da minha orelha. "A partir de hoje, eu vou te observar. De perto. Vou te pressionar. Te corrigir. Monitorar o que você come, como você dorme, como você treina... e como você responde."

Meu peito apertou. Ele não estava gritando. Não estava com raiva. Ele não precisava.

"Eu vou te quebrar, pedaço por pedaço," ele disse, circulando para ficar de frente para mim. "Não para te destruir, Blake—mas para te construir no homem que você tem medo de se tornar."

Os olhos dele queimavam nos meus.

"Disciplina. Controle. Obediência. É isso que separa um jogador de um líder. E não se engane..." A voz dele ficou baixa e sombria. "Eu vou te levar até lá. Mesmo que eu tenha que te arrastar."

Eu não disse uma palavra.

Não podia.

Porque uma parte de mim queria lutar.

E uma parte de mim queria cair de joelhos e dizer, Por favor.

Mas eu não fiz nenhum dos dois.

Meus joelhos quase cederam enquanto eu avançava com mais força, só para provar a ele que me quebrar ia dar trabalho, mas na realidade, eu já podia ver a menor rachadura sob minha superfície trêmula.

Quando terminamos, eu estava encharcado de suor, meus músculos tremendo, meu orgulho em frangalhos—e de alguma forma, tudo que eu conseguia pensar era nele.

A maneira como ele olhava para mim. A maneira como ele falava comigo. A maneira como ele via através de mim.

Eu estava aqui para me tornar um quarterback.

Mas estava começando a pensar que ele tinha algo completamente diferente em mente.