Capítulo 2 O Herdeiro de Vidro

O problema de crescer cercado por dinheiro era que as pessoas acreditavam que aquilo tornava alguém invencível.

Ethan Calloway aprendera muito cedo que dinheiro não impedia abandono, não impedia humilhação e definitivamente não impedia destruição. Apenas fazia tudo acontecer atrás de portas mais elegantes, em salas silenciosas com vista para o horizonte de New York City, onde homens ricos assinavam contratos enquanto fingiam que suas famílias não estavam apodrecendo por dentro.

A chuva escorria lentamente pelas enormes janelas do escritório quando Ethan finalmente desviou os olhos da cidade e voltou sua atenção para a reunião que ainda acontecia ao redor da mesa de vidro.

Advogados.

Executivos.

Consultores de crise.

Todos pareciam cansados.

Todos pareciam nervosos.

Todos esperavam que ele resolvesse aquilo.

— A imprensa conseguiu acesso parcial aos documentos financeiros esta manhã — disse Richard Holloway, o advogado principal da empresa, empurrando alguns papéis na direção dele. — Se mais informações vazarem, os investidores vão começar a abandonar o grupo antes do fechamento do trimestre.

Ethan folheou os documentos sem expressão.

Fraudes fiscais.

Empresas fantasmas.

Transferências ilegais.

Anos de corrupção cuidadosamente escondidos sob estruturas corporativas bonitas o bastante para parecerem respeitáveis.

Calloway Holdings.

Monarch.

Fundos subsidiários.

Nomes que apareciam em relatórios anuais com fotografias de executivos sorrindo, cartas aos investidores e frases sobre legado, confiança e responsabilidade.

Era quase cômico.

Quase.

O império construído por seu pai estava lentamente implodindo diante das câmeras.

E a pior parte?

Ethan não estava surpreso.

Arthur Calloway sempre acreditara que dinheiro comprava silêncio eterno.

Mas silêncio nunca era eterno em Nova York.

Principalmente quando bilhões estavam envolvidos.

— Meu pai ainda não falou com a imprensa? — Ethan perguntou calmamente.

Richard hesitou.

Aquilo por si só já era uma resposta.

Ethan soltou um suspiro curto e recostou-se na cadeira.

— Ele desapareceu de novo?

— Está nos Hamptons.

Claro.

Porque Arthur Calloway sempre fugia quando as coisas começavam a quebrar.

Exatamente como fizera a vida inteira.

A mandíbula de Ethan travou discretamente.

Durante anos ele sustentara aquela empresa praticamente sozinho enquanto o pai colecionava escândalos, ausências e decisões irresponsáveis que agora ameaçavam destruir milhares de funcionários junto com a reputação da família.

E mesmo assim, quando as pessoas olhavam para Ethan, ainda enxergavam apenas “o herdeiro privilegiado”.

Como se privilégio anulasse exaustão.

Como se riqueza impedisse solidão.

— Precisamos que você apareça publicamente — disse uma das assessoras de imagem. — Os investidores confiam em você. Se dermos uma entrevista controlada, talvez consigamos estabilizar parte da situação.

Ethan apoiou os cotovelos na mesa e passou os dedos lentamente pela boca, pensando.

Ele odiava entrevistas.

Odiava câmeras.

Odiava a sensação de estar sendo observado o tempo inteiro.

Mas principalmente odiava precisar consertar erros que nunca foram seus.

— Marquem para amanhã — respondeu finalmente. — Escolham um jornalista que ainda não esteja tentando nos transformar em manchete sensacionalista.

A assessora assentiu rapidamente, aliviada.

A reunião continuou por mais vinte minutos, mas Ethan já não prestava atenção em metade do que diziam. Sua mente estava distante, presa naquele cansaço constante que vinha se acumulando havia anos, como uma rachadura silenciosa crescendo dentro dele.

Quando todos finalmente saíram da sala, o silêncio voltou.

Ethan afrouxou a gravata lentamente enquanto observava as luzes da cidade acenderem uma a uma abaixo dele.

Nova York parecia bonita vista de longe.

Era isso que enganava as pessoas.

De longe, a cidade parecia feita de possibilidades.

De perto, era feita de sobrevivência.

Seu celular vibrou sobre a mesa.

Charlotte.

Ele fechou os olhos por um instante antes de atender.

— O que foi agora?

— Uau. Boa noite para você também — respondeu a irmã mais nova, claramente irritada. — Você esqueceu o jantar da fundação.

Merda.

Ethan olhou o relógio.

Já passava das nove.

— Estou trabalhando.

— Você sempre está trabalhando.

A frase veio rápida, afiada.

E verdadeira.

Ele ficou em silêncio.

Charlotte suspirou do outro lado da linha.

— Ethan… você precisa dormir em algum momento.

— Dormir não vai impedir a empresa de afundar.

— E continuar assim também não.

Ele soltou um riso baixo, sem humor.

Porque aquilo era engraçado de um jeito cruel.

As pessoas sempre falavam sobre equilíbrio para quem não tinha escolha além de continuar.

— Foi mal pelo jantar — disse ele, encerrando o assunto. — Eu compenso depois.

Charlotte demorou alguns segundos antes de responder:

— Você sempre diz isso.

A ligação terminou logo depois.

Ethan permaneceu imóvel observando a tela apagada do celular por alguns segundos.

Então voltou a olhar Manhattan.

Chuva.

Luzes.

Vidro.

Concreto.

Solidão.

Às vezes ele se perguntava em qual momento exatamente sua vida se tornara apenas uma sequência interminável de responsabilidades que nunca pedira para carregar.

Talvez tivesse sido depois da morte da mãe.

Talvez muito antes disso.

Seu olhar caiu distraidamente sobre um porta-retratos esquecido no canto da sala.

Uma fotografia antiga.

Ele devia ter uns dez anos.

Charlotte, sete.

A mãe sorria no centro da imagem enquanto Arthur Calloway aparecia ao fundo segurando um copo de uísque, mais interessado em alguma ligação telefônica do que na própria família.

Eleanor Hawthorne Calloway parecia luminosa na foto.

Era uma palavra estranha para se usar sobre alguém que, em vida, raramente tentava chamar atenção. Mas sua mãe tinha sido assim: uma luz que não gritava. Uma presença que organizava o ar.

Ethan desviou os olhos imediatamente.

Ainda conseguia lembrar da última coisa que ela lhe dissera antes de morrer.

“Não deixe esta cidade transformar você em alguém impossível de amar.”

Na época ele não entendera.

Agora entendia.

Porque Nova York fazia isso com as pessoas.

Ela endurecia tudo.

Transformava ambição em necessidade.

Solidão em rotina.

E amor em inconveniência.

Seu celular vibrou novamente.

Dessa vez, um e-mail.

Assunto: Apartamento da Madison Avenue.

Ethan abriu distraidamente.

“Confirmamos a locação temporária conforme solicitado. A nova hóspede chegará em aproximadamente uma semana.”

Ele franziu levemente a testa.

Quase havia esquecido.

O apartamento estava sendo alugado temporariamente por insistência de Charlotte, que afirmava ser ridículo manter um imóvel inteiro vazio em Manhattan enquanto ele praticamente morava no escritório.

Ethan nem sequer lembrava o nome da pessoa.

Só sabia que ela precisava do lugar com urgência e que Charlotte, por algum motivo, havia decidido agir como se abrigar desconhecidos fosse uma intervenção humanitária altamente necessária.

Ele iria cancelar aquilo depois.

Definitivamente iria.

Mas, naquela noite, cansado demais para pensar, apenas bloqueou a tela do celular e voltou a encarar a cidade.

Sem imaginar que, em poucos dias, uma garota de uma pequena cidade da Califórnia pisaria em Nova York carregando uma fotografia antiga, um segredo enterrado havia décadas e a capacidade irritante de bagunçar completamente a vida dele.