Assinei cinco contratos de anulação, selados com sangue, com meu marido — o chefão da máfia.
E, todas as vezes, ele repetiu a mesma ladainha: “Quando isso acabar, a gente se casa de novo.”
Mas cada uma dessas “coisas” era pela mesma mulher: Seraphina Moretti. Na primeira vez que desfizemos nosso vínculo matrimonial, eu desabei em prantos, implorando que ele me dissesse se o amor dele por mim tinha sido real alguma vez.
Ele apertou meu queixo com força, a ponto de os nós dos dedos ficarem brancos, e articulou cada palavra com frieza: “Elara, isso não importa.”
Quando veio a segunda anulação, fui ridicularizada abertamente no baile da família, rotulada de vadia descartada para o clã inteiro ver. Eu me tranquei no banheiro da suíte e cortei os pulsos; o sangue escorreu pelo rejunte dos azulejos, se espalhando pelo chão como um riacho carmesim.
Minha melhor amiga, Talia, me encontrou tremendo. Mas não era a dor do ferimento que me fazia tremer — Killian estava em algum lugar da propriedade naquela mesma noite e, ainda assim, não se deu ao trabalho de aparecer uma única vez para ver como eu estava.
Na terceira separação, eu já tinha me ensinado a nunca derramar uma lágrima na presença dele.
Na quarta vez, eu mesma resolvi perguntar, na lata: “Que farsa você precisa que eu encene agora?”
Ele ficou imóvel por um tempo interminável. No fim, não disse nada — apenas cerrou as mãos em punhos e virou as costas para mim.
E agora estamos aqui, pela quinta anulação.
Ele é tolo o bastante para achar que só precisa estalar os dedos e eu vou voltar correndo para casar de novo com ele, como fiz todas as outras vezes. O que ele não sabia era isto:
Desta vez, eu vou desaparecer da vida dele para sempre.
