Herói

Meu marido comprou três passagens para Lisboa: uma para ele, uma para a nossa filha, uma para a consultora de bem-estar dele.

O quarto e-mail não era uma passagem. Era um formulário de clínica. Objetivo do tratamento: transtorno de apego ao cônjuge e à filha menor. Solicitante: meu marido.

Eu não chorei no estacionamento do aeroporto. Diante dele, diante dela, diante da minha filha de doze anos ...

Era só uma entrega. A porta estava aberta, e eu entrei.

Foi quando vi o rosto dele — o mesmo rosto que o jornal estampava como desaparecido havia três semanas. E ele me viu ver.

Não me mataram. Me trancaram. E ninguém me explica por quê.

Mas eu sei observar. Sei guardar cada nome, cada porta, cada mentira. E cada dia aqui dentro aprendo mais uma coisa que pode me matar — ou me tirar viva.

Eles...

Oito anos. Faltavam três semanas para o casamento.
Uma foto destruiu tudo.

Não era uma foto qualquer. Eu trabalho com imagens — passo o dia inteiro consertando o que as pessoas querem esconder, apagando o que não combina com a história que elas escolheram contar. Por isso eu vi o que ninguém mais veria.

No retrato, Rafael estava de terno, sorrindo. Ao lado dele, uma mulher de vestido branco que ...

Marina Valença herdou o clube que o pai construiu, mas não herdou o poder. Na sala do conselho, homens que sorriam para as câmeras chamavam sua presença de decoração e preparavam a venda dos São Paulo Titãs por trás de relatórios falsos.

A cláusula do testamento era brutal: para manter o controle do grupo, Marina precisava se casar antes da próxima assembleia. O nome escolhido pelo conselho era o...

Depois de renascer, minha prima e eu trocamos de companheiros.

Na vida passada, ela se casou com Kaelen Thornfield — o Alfa mais frio do Oeste. Cinquenta anos juntos e ele nunca a marcou. Nem uma vez. A “amiga” de infância dele, uma Ômega com doutorado em chorar sob comando, fez questão disso. Minha prima foi murchando até virar nada. Sem marca. Sem amor. Invisível.

E eu? Eu me casei com um home...