Coralie Sullivan

Grávida de quatro meses, eu fui ao bar levar a carteira do Connor e acabei ouvindo uma conversa que fez meu sangue gelar.

“Ela é controladora demais. O Billy e eu mal conseguimos respirar”, meu marido disse aos amigos. “Vou levar a Kelsey pro interior por três meses de terapia. Vou só dizer pra Nadia que é um programa de pais e filhos no exterior.”

O pior? Meu filho Billy, de dez anos, ia acobertar ele.

Aí eu tive um aborto espontâneo. No meu momento mais sombrio, Connor disse que ia usar uma hipnoterapia experimental pra me ajudar a “esquecer a dor”, pra eu não sofrer nem ficar me agarrando neles enquanto eles passavam três meses viajando.

Eu aceitei.

Mas quando ele conseguiu tudo o que queria, ele se arrependeu.

Eu salvei um mafioso à beira da morte três anos atrás. Vincent Ricci — o chefão mais temido de Nova York.

Ele decidiu que eu era dele. Jatinhos particulares, pedido de casamento de cinco milhões de dólares, o pacote completo. Eu caí direitinho.

Na noite antes do nosso casamento, os inimigos dele me pegaram. Três dias de tortura me deixaram cega. Todo mundo dizia que ele nunca se casaria com “mercadoria avariada”. Mesmo assim, ele se casou comigo e passou três anos me tratando como uma rainha.

Ontem eu caí da escada e minha visão voltou.

Mas foi aí que eu descobri o segredo sujo do meu marido perfeito.

O melhor amigo do meu marido, Dante, o Luigi, morreu há três meses e, no último suspiro, fez o Dante prometer que cuidaria da viúva grávida dele, a Maggie. A partir daquele momento, a Maggie invadiu a nossa vida — e, naquela época, eu estava grávida de apenas quatro meses.

Depois, a Maggie acabou no meio de um tiroteio de gangues. Ela precisou de uma transfusão de sangue de emergência e tinha um tipo raríssimo — Rhnull. Acontece que eu também sou Rhnull.

Pra salvar a Maggie e o bebê dela, o Dante me obrigou a interromper a minha gravidez.

Quando meus pais e meu noivo, Gilbert, me pediram mais uma vez para doar meu rim para minha prima Yvonne, que estava internada com insuficiência renal, eu não chorei nem gritei.

Eu só disse uma palavra:

— Tá bom.

Meus pais e Gilbert ficaram sem reação. Eles correram para me fazer assinar o termo de doação voluntária, com medo de eu mudar de ideia.

Alguns dias depois, eles me mandaram para o centro cirúrgico.

Meu pai disse:

— A Yvonne finalmente vai ser salva. Estamos tão orgulhosos de você.

Minha mãe disse:

— Depois da cirurgia, a gente compensa você.

Gilbert olhou para Yvonne com ternura e disse:

— Quando você estiver melhor, pra onde a gente vai viajar?

O que eles não sabiam era que, no dia em que eu aceitei, eu tinha acabado de receber meu diagnóstico: câncer em estágio quatro. Três meses de vida.

Enquanto eu estava deitada na maca gelada da sala de cirurgia, e a anestesia começava a fazer efeito, eu só queria saber uma coisa:

Se eu morrer nesta mesa de cirurgia, eles vão se arrepender?

A dor não era só uma sensação; era uma lâmina enferrujada e serrilhada sendo arrastada, centímetro por centímetro excruciante, do meu ventre até o esterno.

Forcei os olhos a se abrirem contra as luzes fluorescentes duras e implacáveis da UTI. Gaze. Gaze demais, pesada e encharcada com o meu próprio sangue.

“O coração da receptora está estável. Nenhum sinal de rejeição.”

A voz baixa da enfermeira atravessou a fresta da porta.

“Mas o leito um... o atraso foi longo demais. O útero dela estava necrótico. Tivemos que removê-lo.”

Mordi o lábio rachado até sentir o gosto de cobre.

Então era isso.

O grande final que a minha amada família tinha orquestrado para mim.