Juniper Marlow

Acabei de sair da prisão depois de três anos, e a minha família quer que eu volte pra lá.

— São só três dias — eles disseram. — Você aguentou três anos… o que são mais três dias?

O que eles não sabem: eu estou morrendo. A única coisa que ainda me mantém vivo é o vínculo com o meu companheiro. Três dias longe do Everett significam morte.

Durante três anos na prisão, alguém me mandou comida toda semana. Sem bilhete, sem nome. Eu achei que isso queria dizer que a minha família ainda me amava.

Eu fiquei tão grato.

Eu não sabia que era a minha irmã gêmea. Eu não sabia o que tinha lá dentro.

Depois de renascer, minha prima e eu trocamos de companheiros.

Na vida passada, ela se casou com Kaelen Thornfield — o Alfa mais frio do Oeste. Cinquenta anos juntos e ele nunca a marcou. Nem uma vez. A “amiga” de infância dele, uma Ômega com doutorado em chorar sob comando, fez questão disso. Minha prima foi murchando até virar nada. Sem marca. Sem amor. Invisível.

E eu? Eu me casei com um homem que não suportava o som da minha voz. Onze meses. Acabou.

Dessa vez, eu aceitei o contrato do Oeste. Dirigi três dias pelo país numa caminhonete caindo aos pedaços, estourei o radiador no meio do nada e cheguei ao território da alcateia dele coberta de graxa e cheirando a posto de gasolina.

A Ômega dele, toda miúda, me olhou uma vez e torceu o nariz.

Ela não faz ideia do que vem por aí.

Eu não faço cena com lágrimas. Eu não faço sutileza. E quando uma garota soluçou na minha cerimônia de acasalamento, dizendo o quanto estava com ciúme de mim — eu agarrei meu Alfa pela gola e enterrei os dentes no pescoço dele.

Na frente da alcateia inteira.

Sem pedir.