Rozdział 5 OMG Jestem teraz striptizerką

Punkt widzenia: Natalie

Drzwi się otworzyły i Devil’s Den ożyło, jakby ktoś pstryknął przełącznikiem.

Najpierw klub zalały męskie głosy, potem ciężkie buty uderzające o drewnianą podłogę, szuranie krzeseł, wybuchy śmiechu i tyle przekleństw, że aż marynarz zacisnąłby swoje pieprzone perełki. Zza zasłony niedaleko sceny patrzyłam, jak w skórzanych ciuchach wlewają się do środka grupami, klepią się po plecach i odzywają do barmanów tak, jakby byli u siebie.

Może niektórzy rzeczywiście byli.

Rockowa ballada lecąca z głośników dotarła do dramatycznego finału, a natychmiast zastąpił ją dudniący bit rapowego kawałka. Bas wibrował w podłodze pod moimi obcasami, wspinał się prosto po nogach i osiadał w już i tak skręconym z mdłości żołądku.

– O ja pierdolę – szepnęłam.

Lola szturchnęła mnie łokciem, uśmiechając się, jakbyśmy miały właśnie wsiąść na kolejkę górską, a nie przejść na wpół nagie przed salą pełną napalonych motocyklistów.

– Wyluzuj. Są głośni, ale większość z nich jest nieszkodliwa.

– Większość?

– Ci pozostali zwykle lepiej dają napiwki.

– To w ogóle mi nie pomogło.

Muzyka przycichła, a z głośników huknął męski głos.

– Dobra, panowie, słuchać mnie, kurwa!

Z klubu podniósł się ryk.

Mężczyźni gwizdali, wrzeszczeli i tłukli pięściami w stoły, a ja zacisnęłam palce na brzegu zasłony. Serce waliło mi tak mocno, że czułam je w gardle.

DJ roześmiał się do mikrofonu.

– Dzisiejsza noc jest wyjątkowa w Devil’s Den. Do rodziny dołącza zupełnie nowa tancerka i to jej pierwsza noc, więc dopilnujcie, żebyście, skurwiele, przywitali ją jak należy, po diabelsku.

Odpowiedź była ogłuszająca.

Jakiś facet przy scenie krzyknął ponad wszystkimi:

– Jak ma na imię?

DJ przeciągnął ciszę przez kilka sekund.

– Freckles.

Klub znów eksplodował.

Ktoś zawył.

Inny facet wrzasnął:

– Dawajcie tu jej zgrabny tyłek!

Gorąco uderzyło mi z klatki piersiowej aż w twarz.

– Przecież oni mnie nawet nie widzieli – powiedziałam.

– Nie obchodzi ich to – odparła Lola. – Usłyszeli „nowe cycki” i kompletnie im odjebało.

– Chyba zaraz zwymiotuję.

Lola parsknęła śmiechem.

– Pamiętasz, co ci mówiłam? Pierwszej nocy miałam tak samo.

– Cztery razy.

– A jednak przeżyłam.

– Zwymiotowałaś na faceta.

– On też przeżył.

Głos DJ-a znów popłynął z głośników.

– Dobra, starczy tego gówna. Zaczynajmy tę noc. Panie, wasz czas, żeby zabłysnąć!

Po klubie huknął początkowy bit „Bandz a Make Her Dance”.

Oczy Loli rozbłysły.

– To my.

– To my… robiące co?

– Nasze wyjście.

– Nasze pieprzone co?

Złapała mnie za rękę, zanim zdążyłam się wycofać w stronę schodów.

„Każda z nas przechodzi po scenie jak modelka. Obrót, machnięcie ręką, całuski w powietrzu, trochę potrząsnąć tyłkiem. To w zasadzie pokazanie facetom, co jest dziś w menu”.

„Jestem człowiekiem, Lola. Nie jestem, kurwa, specjalnością dnia z kurczaka”.

„Dziś jesteś specjalnością dnia z kurczaka w piegi”.

Żołądek znowu mi się przewrócił.

Lola puściła mnie na tyle długo, żeby pogrzebać w torebce wiszącej na haczyku. Wyciągnęła małego, zawiniętego cukierka i wcisnęła mi go w dłoń.

– Co to jest?

– Imbirowa pastylka. Pomaga na mdłości. Ssij, zanim ozdobisz komuś buty.

Szybko ją odwinęłam i włożyłam do ust. Mocny imbirowy smak zapiekł mnie w język, ale wdzięcznie skinęłam głową.

– Dzięki.

– Nie rozczulaj się. Zajumałam ją Marge.

Pozostałe tancerki już zaczęły wychodzić na scenę. Jedna po drugiej wyłaniały się zza kurtyny, krocząc pewnym krokiem w świetle reflektorów, podczas gdy mężczyźni wykrzykiwali ich imiona.

Maria wyszła przed nami, ubrana w czarne skórzane paski, które jakimś cudem kwalifikowały się jako strój. Szedła powoli po wybiegu, z jedną dłonią opartą na biodrze, a potem na końcu odwróciła się i opadła w niski przysiad, przesuwając obie ręce po udach.

Tłum oszalał.

Kiedy się prostowała, zerknęła na mnie przez ramię z zadowolonym uśmieszkiem, który mówił: Tak się to robi, suko.

– Nie potrafię tego – powiedziałam do Loli.

– Masz kolana, prawda?

– Chciałabym je zachować.

– To nie schodź tak nisko.

Tancerka przed nami zniknęła na głównej sali, zostawiając mnie i Lolę same za kurtyną.

Lola ścisnęła moją dłoń.

– No chodź, Piegi.

Moje buty odmówiły posłuszeństwa.

– Lola.

– Będzie dobrze.

– Mam na sobie naklejki na sutki przed pięćdziesięcioma obcymi ludźmi.

– Teraz jest bliżej osiemdziesięciu.

– Po chuj mi to mówisz?

– Bo kłamstwo niszczy przyjaźnie.

Pociągnęła mnie.

Zatoczyłam się za nią przez kurtynę.

Światła sceniczne uderzyły we mnie tak mocno, że nie widziałam nic poza oślepiającymi białymi i fioletowymi plamami. Muzyka była tam głośniejsza, bas walił mnie w klatkę piersiową, a mężczyźni krzyczeli ze wszystkich stron.

Przez jedną, przerażającą sekundę zapomniałam, jak się chodzi.

Potem oczy mi się przyzwyczaiły.

Klub był wypchany po brzegi.

Prawie każdy stolik był zajęty, a przy barze stał rząd mężczyzn zamawiających drinki. Marge nie przesadzała, nazywając Devil’s Den meliną motocyklistów. Prawie każdy facet w budynku miał na sobie skórzaną kamizelkę oblepioną naszywkami. Jedni mieli na plecach rozciągnięte nazwy klubów, inni naszywki oznaczające stopnie, oddziały, miasta i dość groźnych haseł, żebym zaczęła się zastanawiać, ile ciał zakopano na pustyni.

W tłumie było porozrzucanych kilku białych facetów, ale większość mężczyzn wyglądała na Latynosów — ciemne włosy, opalona skóra i tatuaże pokrywające ramiona oraz szyje.

Kilku wyglądało młodo.

Inni na tyle staro, że mogli popełniać przestępstwa jeszcze zanim się urodziłam.

Każdy cholerny jeden gapił się na mnie.

W ustach zrobiło mi się sucho wokół imbirowej pastylki.

Lola nie puszczała mojej dłoni, kiedy szłyśmy w dół wybiegu. Pomachała do stolika po lewej, posłała całusa w stronę baru, a potem uniosła nasze splecione dłonie nad moją głową i zakręciła mną.

Ten ruch kompletnie mnie zaskoczył. Obróciłam się pod jej ramieniem, prawie zaplątałam nogą o własną kostkę i jakimś cudem utrzymałam równowagę.

Zanim zdążyłam się pozbierać, Lola spoliczkowała mój goły tyłek.

Ostry klaps poniósł się pod muzyką.

Pisnęłam i podskoczyłam.

Faceci dosłownie oszaleli.

Na wybieg posypały się banknoty. Jednodolarówki zafurkotały wokół moich stóp, a zaraz potem spadła piątka i coś, co wyglądało na dwudziestkę.

Wpatrywałam się w pieniądze.

Lola nachyliła się tak blisko, żebym usłyszała ją ponad muzyką. „Trzęś tym, suko.”

„Tyle wystarczy?”

„Faceci to proste stworzenia.”

Odwróciłam się do tłumu i niepewnie poruszyłam biodrami.

Na scenę spadło więcej pieniędzy.

Moje zawstydzenie zderzyło się z niedowierzaniem.

Spędziłam godziny, zastanawiając się, czy w ogóle to przetrwam, czy faceci będą się śmiać, czy upokorzę się tak bardzo, że Marge wyrzuci mnie jeszcze przed północą.

Najwyraźniej wystarczyło, że dwa razy potrząsnę tyłkiem i nie wywalę się na twarz.

Lola zaciągnęła mnie na sam koniec wybiegu. Odwróciła się, pochyliła do przodu i zaczęła trząść tyłkiem tak szybko, że aż byłam zdziwiona, że nie odczepił się jej od reszty ciała.

Spróbowałam zrobić coś podobnego.

Mężczyźni krzyczeli z aprobatą, co pewnie oznaczało, że byli albo potwornie pijani, albo ich standardy leżały gdzieś pod podłogą.

Facet siedzący blisko końca sceny uniósł złożony banknot między dwoma palcami.

— Chodź po niego, Piegi!

Pierwszym odruchem było uciec.

Drugim — powiedzieć mu, żeby sobie to wsadził w dupę.

Potem przypomniałam sobie, że potrzebuję jedzenia, biletu autobusowego, nowego życia i dość pieniędzy, żeby pozostać niewidzialną, dopóki nie ogarnę, co do cholery będzie dalej.

Wymusiłam uśmiech i podeszłam do niego.

Facet miał pewnie około trzydziestu paru lat, ogoloną głowę i gęstą czarną brodę. Na naszywce na jego skórzanej kamizelce widniał napis ROAD CAPTAIN.

Patrzył, jak podchodzę, z wyraźnym uznaniem, ale nie wyciągnął do mnie rąk. Poczekał, aż stanę przed nim, i dopiero wtedy podał banknot.

Zawahałam się, zanim pochyliłam się i zabrałam go spomiędzy jego palców.

— Witaj w Jamie, skarbie — powiedział.

— Dzięki.

Uśmiechnął się szeroko. — Poradzisz sobie świetnie.

Banknot był dwudziestodolarowy.

Dwadzieścia dolarów za przejście przez scenę i pozwolenie Loli obmacywać mi tyłek.

Może striptiz nie był rozsądnym planem na karierę, ale nagle wydawał się mniej niemożliwy niż dwadzieścia minut temu.

Lola znów ujęła mnie za rękę i ruszyłyśmy dalej wokół sceny. Kolejni mężczyźni wyciągali banknoty. Niektórzy wsuwali je pod moją podwiązkę, kiedy skinęłam głową, dając zgodę. Jeden spróbował przesunąć dłoń wyżej po moim udzie, a ja złapałam go za nadgarstek, zanim zdołał posunąć się choćby o cal.

— Nie. — ostrzegłam.

Uniósł brwi.

Strach we mnie spłonął, przykryty nagłym wybuchem wściekłości. Przez cztery lata Daniel dotykał mnie, kiedy chciał i jak chciał. Chwytał mnie za ramiona, talię, twarz i, do cholery, za gardło, prowokując mnie, żebym zaprotestowała.

Z tym gównem skończyłam.

Wzrok mężczyzny opadł na moją dłoń zaciśniętą na jego nadgarstku.

A potem się uśmiechnął.

— Mój błąd.

Odciągnął rękę bez sprzeciwu i uniósł obie dłonie.

Stojący nieopodal ochroniarz obserwował sytuację, dopóki nie dałam mu lekkiego znaku głową. Dopiero wtedy znów skierował uwagę na tłum.

Wypuściłam powoli powietrze.

Lola nachyliła się do mnie. — Załatwiłaś to idealnie.

— Miałam ochotę połamać mu palce.

— Też może być, ale Marge woli, żebyśmy zaczynały od ostrzeżeń słownych.

Kiedy obchód dobiegł końca, zeszłyśmy ze sceny i dołączyłyśmy do pozostałych tancerek krążących po klubie.

Pierwsza godzina minęła jak we mgle dymu, muzyki i rozmów, po których zaczęłam wątpić w przyszłość rodzaju ludzkiego.

Facet o imieniu Eddie przez dziesięć minut tłumaczył, że żona pozwala mu chodzić do klubów ze striptizem, pod warunkiem że nie bierze tańców na kolanach.

Poprosił mnie o taniec na kolanach, zanim skończył zdanie.

Inny upierał się, że potrafi odgadnąć moje prawdziwe imię, wpatrując się w moje oczy. Wśród jego typów były Jessica, Brittany, Amber i, z jakiegoś powodu, Gertrude.

— Czy ja wyglądam na Gertrude? — zapytałam.

— Wyglądasz, jak tylko zechcesz wyglądać, mała.

— To była najgorsza riposta, jaką w życiu słyszałam.

I tak dał mi pięć dolarów.

Lola poruszała się po sali tak, jakby należał do niej każdy jej kąt. Śmiała się głośno, flirtowała bezwstydnie i jakoś potrafiła przekonać mężczyzn, żeby dawali jej pieniądze, nie robiąc wiele więcej poza dotknięciem ich ramion i mówieniem im, że wyglądają przystojnie.

Maria działała inaczej.

Była ostra, wyrachowana i zaborcza. W chwili, gdy wchodził jeden z jej stałych klientów, cała jej osobowość się zmieniała. Stawała się miękka i uwodzicielska, wsuwając się mu na kolana i szepcząc do ucha. W sekundę, kiedy spojrzał w stronę innej tancerki, jej uśmiech twardniał tak, że mógłby ciąć szkło.

Przyłapałam ją, jak kilka razy mnie obserwowała.

Za każdym razem uśmiechałam się słodko.

Za każdym razem wyglądała, jakby miała ochotę utopić mnie w pojemniku z lodem.

Marge została za barem, nalewając drinki i pilnując wszystkiego, co działo się w klubie. Nic jej nie umykało. Kiedy któryś klient robił się zbyt głośny, posyłała ochronę, zanim ktokolwiek zdążył zawołać o pomoc. Kiedy jedna z tancerek schodziła na dół z płaczem, Marge porzucała kasę na tyle długo, żeby wciągnąć ją na zaplecze korytarza.

Może wyglądała jak czyjaś ciotka, która pali jednego papierosa za drugim, ale w Devil’s Den wszyscy słuchali, kiedy się odzywała.

Chwilę po ósmej Lola zaciągnęła mnie do aneksu kuchennego i wcisnęła mi w dłonie połowę kanapki z indykiem.

— Jedz.

— Pracuję.

— Zemdlejesz.

— Nic mi nie jest.

— Masz usta w tym samym kolorze co twoje nasutniki.

Spojrzałam na swoją klatkę piersiową.

— To niepokojąco konkretne.

— Jedz tę pieprzoną kanapkę.

Zjadłam.

To była najlepsza kanapka z indykiem, jaką kiedykolwiek stworzono.

O dziewiątej stopy miałam tak obolałe, jakby ktoś wbił w nie gwoździe. Zarobiłam prawie sto dolarów z wyjścia na scenę, napiwków i niezręcznego flirtu, ale dowiedziałam się też, że wielogodzinne uśmiechanie się sprawia, iż twarz boli w miejscach, o których nie wiedziałam, że w ogóle są tam mięśnie.

Stałam niedaleko baru, kiedy podszedł do mnie DJ.

Był wysoki i chudy, z długimi dredami związanymi z tyłu głowy i okularami przeciwsłonecznymi zasłaniającymi oczy, mimo że byliśmy w środku ciemnego budynku.

— Za dziesięć wchodzisz, Freckles.

Ścisnęło mnie w żołądku.

— Wchodzę gdzie?

Wskazał scenę.

— Na swój solowy numer.

— Myślałam, że ten wspólny spacer to mój numer.

— To było wprowadzenie.

— To w zupełności wystarczyło.

Zaśmiał się.

— Wybierz piosenkę.

— Nie znam żadnych piosenek dla striptizerek.

— To normalne piosenki. Po prostu zdejmujesz ubrania, kiedy lecą.

— Ja już prawie nie mam na sobie ubrań.

— To twoja robota jest prawie skończona.

Odszedł, zanim zdążyłam się pokłócić.

Lola pojawiła się obok mnie, niosąc dwa kieliszki do shotów wypełnione czymś jaskrawo niebieskim.

— Wolno mi tylko jeden drink — przypomniałam jej.

— Te nie są dla ciebie.

Wypiła oba shoty jeden po drugim.

— To po co je tu przyniosłaś?

— Wsparcie emocjonalne.

— Dla ciebie?

— Oglądanie, jak nowe dziewczyny tańczą, jest stresujące.

— Jesteś takim dupkiem.

Uśmiechnęła się szeroko.

— Jaką piosenkę wybrałaś?

— Żadnej.

— Niech DJ wybierze. Jest dobry w dobieraniu muzyki do tancerek.

— Zna mnie od czterech godzin.

— Zna twój tyłek. To wystarczy.

Maria przeszła za nami i parsknęła.

— Oby wybrał coś wolnego. Nie chciałabym, żeby nowa dziewczyna skręciła sobie ten pieprzony kark.

Odwróciłam się w jej stronę. – Martwisz się, że wyląduję na którymś z twoich stałych bywalców?

Lola wydała z siebie zduszony dźwięk, jakby się zakrztusiła.

Maria zmrużyła oczy, ale kącik jej ust uniósł się lekko.

– Może jednak masz w sobie odrobinę kręgosłupa, Piegi.

– Przyniosłam go ze sobą.

– Następnym razem przynieś rytm.

Odeszła, zanim zdążyłam odpowiedzieć.

Zwróciłam się do Loli.

– Nienawidzę jej.

– Będziecie najlepszymi przyjaciółkami.

– Wolałabym wylizać rurę, zanim ją wyczyścisz.

– Daj tydzień.

DJ ogłosił, że tancerka, która była aktualnie na scenie, kończy swoją ostatnią piosenkę.

Ręce znowu zaczęły mi się trząść.

Lola to zauważyła i ujęła mnie za ramiona.

– Spójrz na mnie.

– Nie dam, kurwa, rady.

– Dasz.

– Ledwo przetrwałam wyjście.

– Zarobiłaś prawie sto dolarów.

– Bo mnie uderzyłaś.

– Mogę cię uderzyć jeszcze raz, jeśli to pomoże.

– Proszę, nie.

Jej wyraz twarzy złagodniał. – Słuchaj mnie. Nie wychodzisz na tę scenę dla nich. Robisz to dla siebie. Dla tego, co cię tu sprowadziło, przed czym próbujesz uciec, jaką przyszłość próbujesz zbudować. Ci faceci to nic więcej jak portfele z erekcją.

– To chyba najmniej inspirująca przemowa w historii.

– Zadziałało?

– Trochę.

– To ruszaj tam ze swoim ślicznym tyłkiem.

Tancerka na scenie zgarnęła banknoty i zniknęła za kotarą.

DJ ściszył muzykę.

– Panowie, mam nadzieję, że jesteście gotowi, bo nasza najnowsza dziewczyna zaraz zadebiutuje w Devil’s Den. Pokażcie trochę miłości tej słodkiej kruszynce, na którą czekaliście całą noc. Przywitajcie Piegi!

Tłum zawył.

Przeszłam przez kotarę, zanim zdążyłam zmienić zdanie.

Z głośników uderzył rap, wolniejszy niż ten z wyjścia, ale na tyle ciężki, żebym mogła złapać rytm.

Podeszłam do rury.

Każde pieprzone oko w tym budynku śledziło mnie.

Serce waliło mi jak młot, kiedy owinęłam jedną dłoń wokół chromu i spróbowałam ruchu, którego nauczyła mnie Lola. Zrobiłam powolny krok dookoła, kołysząc biodrami i nie odrywając wzroku od tłumu.

Rozległy się gwizdy.

Obróciłam się za szybko i o mało nie wpadłam na rurę, ale uratowałam sytuację, opadając na kolana tak, jakbym właśnie to miała w planie.

Mężczyźni krzyczeli jeszcze głośniej.

Ocknięcie się jest seksowne.

Może Lola nie zmyślała tej części.

Poczołgałam się w stronę krawędzi sceny, starając się nie myśleć o tym, jak absurdalnie pewnie wyglądam. Przede mną lądowały banknoty. Jeden facet wyciągnął dychę, a ja pochyliłam się i wzięłam ją zębami, bo widziałam, jak robiła to jedna z innych tancerek.

Klub oszalał.

W środku zapłonęła we mnie iskierka pewności siebie.

Była malutka i pewnie podsycana histerią, ale była.

Wstałam ostrożnie, wróciłam w stronę rury i spróbowałam obrotu. Uścisk dłoni lekko mi się ześlizgnął, przez co zakręciłam się dalej, niż planowałam, ale ruch wyglądał na tyle płynnie, że kilku mężczyzn poderwało się z krzeseł.

Pieniądze zaczęły zasypywać scenę.

Jedynki.

Piątki.

Dwudziestki.

Znów ruszyłam w stronę wybiegu, przesuwając dłońmi po biodrach i próbując sobie przypomnieć każdą instrukcję, jaką dała mi Lola.

Kontakt wzrokowy.

Pewność siebie.

Kłam.

Spojrzałam na mężczyzn siedzących najbliżej sceny.

I wtedy go zobaczyłam.

Siedział dokładnie naprzeciwko końca wybiegu, z jednym ramieniem opartym na oparciu krzesła obok. W przeciwieństwie do mężczyzn wokół niego nie krzyczał, nie wymachiwał pieniędzmi ani nie walczył o moją uwagę.

Po prostu mi się przyglądał.

Nawet na siedząco był wysoki, z szerokimi barkami rysującymi się pod czarną skórzaną kamizelką. Miał mocno opaloną skórę, ciemne włosy krótko przycięte, a czarny tusz pokrywał umięśnione ramię odsłonięte spod rękawa koszuli.

Z przodu jego kamizelki wyróżniały się dwie naszywki.

PREZ.

TORRES.

Uniósłszy wzrok, spojrzałam mu w twarz.

Jedno oko miał brązowe.

Drugie — przeszywająco niebieskie.

Zapominając, gdzie jestem, wpatrywałam się w niego.

Fascynujące.

Jego wyraz twarzy pozostawał nieodgadniony, ale te różnokolorowe oczy przesuwały się po mnie z intensywnością, od której skóra mi się napinała.

To nie było to samo spojrzenie, jakie rzucali na mnie inni mężczyźni.

Ich pożądanie było głośne, niechlujne i oczywiste.

Jego — opanowane.

To w jakiś sposób czyniło je gorszym.

Albo lepszym.

Jeszcze nie zdecydowałam.

Mężczyzna obok niego podszedł do sceny i wsunął dwudziestkę pod moją podwiązkę. Potem kolejny dołożył kilka jedynek. Ręce wyciągały się w moją stronę, ale nikt nie przekraczał granicy, którą wyznaczyłam. Mężczyźni wsuwali banknoty pod podwiązkę, pod pasek przy biodrze i ostrożnie przy brzegu mojego kostiumu, a ja wciąż się poruszałam.

Przez cały ten czas Torres siedział na miejscu.

Ani razu nie odwrócił wzroku.

Piosenka dobiegła końca, a muzyka ucichła.

Tłum wiwatował, a ja stałam pod migającymi światłami, ciężko oddychając i próbując przetrawić fakt, że przeżyłam.

A potem zerwałam się do ucieczki.

Zgarnęłam tyle pieniędzy, ile zdołałam, o mało nie potknęłam się, schodząc ze sceny, i pospiesznie przemknęłam tylnym korytarzem do garderoby.

Wciąż miałam ręce pełne banknotów, kiedy opadłam na krzesło przy toaletce.

— O ja pierdolę.

Całe ciało mi drżało.

Nogi.

Dłonie.

Nawet zęby miałam takie, jakby wibrowały.

Zrobiłam to.

Pełzałam prawie naga przed salą pełną obcych facetów i nikt się nie śmiał. Nikt niczym nie rzucał — poza pieniędzmi. Nikt nie nazwał mnie żałosną ani bezużyteczną, ani nie powiedział, że wyglądam obrzydliwie.

Po raz pierwszy od lat obnażyłam się, nie mając w głowie głosu Daniela, który rozszarpywał mnie na strzępy.

Przetrwałam.

Lola wpadła do garderoby kilka sekund później.

— Rozjebałaś to w drobny mak!

— Prawie przytuliłam rurę twarzą.

— Ale nie przytuliłaś.

— Padłam na kolana, bo straciłam równowagę.

— Myśleli, że to choreografia.

— Zgarnęłam kasę zębami.

— To było kurewsko gorące.

— Chyba coś sobie naciągnęłam w dupie.

— To znaczy, że zrobiłaś to jak trzeba.

Objęła mnie obiema rękami, ściskając tak mocno, aż się roześmiałam.

— Zgarnęłaś niezłą kasę, Piegi.

Spojrzałam na stertę pieniędzy zasypującą mi kolana i podłogę wokół obcasów.

— Jak myślisz, ile tego jest?

— Policzymy po twojej zmianie. Potrzebujesz drinka.

— Wolno mi jednego.

— I, kurwa, zasłużyłaś.

Zeszłyśmy na dół, gdzie Marge bez pytania zrobiła mi Jacka z colą na lodzie.

Przesunęła szklankę po blacie.

— Dobrze ci poszło.

— Widziałaś, jak prawie umarłam?

— Widziałam, jak kobiety nokautowały się własnymi cyckami. Byłaś okej.

— To się zdarzyło?

— Dwa razy.

Wzięłam długi łyk, pozwalając, by whiskey wypaliła mi gardło.

Lola oparła się o bar obok mnie.

— Mówiłam ci, że będzie dobra.

— Mówiłaś jej też, że wygląda jak seksowne leśne stworzonko — wtrąciła Marge.

— Bo wygląda.

Upiłam kolejny łyk i zerknęłam w stronę sceny.

Krzesło Torresa było puste.

— Kim był facet siedzący na końcu wybiegu? — zapytałam. — Wysoki, opalony, skórzana kamizelka, jedno oko brązowe, drugie niebieskie.

Lola znieruchomiała.

Jej uśmiech zniknął.

Nawet Marge przeniosła na mnie uwagę.

Lola powoli ściszyła głos.

— Max Torres.

To nazwisko nic mi nie mówiło, ale sposób, w jaki je wypowiedziała, sprawił, że zaswędział mnie kark.

— Miał naszywkę Prez.

— No bez jaj. — Lola pochyliła się bliżej. — Jest prezydentem Sons of Doom.

— Tego klubu motocyklowego?

— Gangu motocyklowego — poprawiła mnie. — I jest właścicielem Devil’s Den.

Znów spojrzałam na puste krzesło.

— Nie wyglądał aż tak strasznie.

Lola chwyciła mnie za nadgarstek.

— Mówię poważnie, Natalie.

To był pierwszy raz, kiedy użyła mojego prawdziwego imienia, odkąd się poznałyśmy.

— On jest, kurwa, diabłem w ludzkiej skórze — ciągnęła. — Torres nie wybacza, nie zapomina i nie daje drugich szans. Cokolwiek zrobisz, nie wchodź mu w drogę.

— Nie zamierzałam.

— I nie zadzieraj z nim.

— Tego na pewno nie zamierzam.

— Dobrze. Niech tak zostanie. Najlepiej będzie, jeśli będziesz trzymała się od Maxa Torresa tak daleko, jak tylko człowiek może.

Za nami odezwał się niski głos.

— Tak uważasz, Lola?

Każdy mięsień w jej ciele się spiął.

Powoli odwróciłam się na stołku.

Max Torres stał na końcu baru, a jego różnokolorowe oczy były utkwione prosto we mnie.

Kurewsko za późno.