Kapitel 4 Kapitel 4

Noah

Das Problem, wenn man sich selbst belügt, ist, dass die Wahrheit irgendwann ihren Weg nach draußen bahnt.

Ich habe mir jahrelang eingeredet, dass ich Jessa ärgere, weil es einfach ist. Weil sie so reaktiv ist und ich es mag, wie sie sich aufregt. Das war's. Einfach.

Aber das ist es nicht.

Wenn ich ehrlich bin – und das bin ich fast nie, nicht einmal in meinem eigenen Kopf – hat es lange vor ihrer Zeit als „sensible Jessa“ angefangen.

Es begann in der Mittelschule.

Damals war Jessa anders. Nicht unkenntlich – sie hatte immer noch die dunklen Augen, die unordentlichen Haare, die scharfe Zunge – aber sie lachte mehr. Sie spritzte Jackson beim Mittagessen Wasser durch die Zähne ins Gesicht oder rannte nach dem Training mit uns zum Kiosk und gewann irgendwie immer, obwohl ihre Beine nur halb so lang waren wie unsere.

Damals war sie nicht unsichtbar. Sie versuchte es nicht einmal.

Ich bemerkte sie, bevor ich überhaupt realisierte, dass ich sie bemerkte. Wie ihr Grinsen auf der rechten Seite höher zog. Wie sie die Nase rümpfte, wenn sie sich konzentrierte. Wie sie nie zurückwich, selbst wenn sie es hätte tun sollen.

Ich mochte das.

Zu sehr.

Und das machte mir höllische Angst.

Denn sie war Jacksons Zwillingsschwester. Und Jackson ist mein Kumpel – mein Quarterback, mein Bruder von einer anderen Mutter. Es gibt eine unausgesprochene Regel: Schwestern sind tabu. Punkt.

Also, anstatt zuzugeben, dass ich mich zu ihr hingezogen fühlte, begann ich, sie wegzustoßen. Sie zu necken, zu piesacken, was auch immer man es nennen will. Es war einfacher, den Idioten zu spielen, als irgendjemandem – einschließlich ihr – zu zeigen, was ich wirklich fühlte.

Und im Laufe der Jahre blieb diese Maske haften.

Jetzt glauben alle, einschließlich Jessa, dass ich wirklich dieser Typ bin. Derjenige, der auf ihre extra Butter hinweist oder Witze in der Cafeteria macht.

Aber darunter? Jedes Mal, wenn ich etwas sage, jedes Mal, wenn ich ihre Reaktion beobachte, gibt es diese andere Ebene.

Ich beobachte ihren Mund.

Ich beobachte ihre Augen.

Ich denke Dinge, die ich nicht denken sollte.

Letzte Woche war am schlimmsten.

Wir waren bei Jackson, lagen auf der Couch und schauten uns Filmaufnahmen an. Jessa kam mit einer Schüssel Popcorn herein, tat so, als ob es ihr egal wäre, ob wir alles aufessen. Sie setzte sich auf den Boden, lehnte sich gegen den Couchtisch, die Ärmel ihres Hoodies über die Hände gezogen.

Und als sie lachte – wirklich lachte über irgendeinen dummen Kommentar im Fernsehen – traf es mich wie ein Helm in die Rippen.

Ich hatte dieses Lachen seit langer Zeit nicht mehr gehört.

Es war nicht scharf oder defensiv. Es versuchte nicht, sich zu verstecken. Es war einfach... echt.

Ich konnte nicht aufhören zu starren.

Und dann blickte sie auf, erwischte mich dabei, wie ich sie ansah, und alles in mir zog sich zusammen. Denn für einen Moment schwöre ich, dass sie es wusste.

Wusste, dass ich sie beobachtet hatte.

Wusste, dass ich vielleicht, unter all dem Necken, etwas für sie empfand.

Das Schlimmste?

Ich will nicht aufhören.

Ich sage mir, dass ich sollte. Dass sie etwas Besseres verdient, als ein Geheimnis zu sein, das ich unter Sarkasmus vergrabe. Dass Jackson mich umbringen würde, wenn er es wüsste.

Aber dann funkelt sie mich über den Tisch hinweg an oder kontert mit einer feurigen Bemerkung, und es ist wie Benzin auf einem Streichholz. Ich kann nicht aufhören.

Es ist, als ob ich, je näher ich dem Abgrund komme, umso mehr sehen will, was passiert, wenn ich springe.

Was passiert, wenn ich aufhöre, mich hinter Witzen zu verstecken, und es einfach sage.

Dass ich mag, wie sie in übergroßen T-Shirts aussieht. Dass ich bemerke, wie sie sich die Haare hinters Ohr steckt, wenn sie nervös ist. Dass ich mehrmals darüber nachgedacht habe, wie sich ihr Mund auf meinem anfühlen würde, als ich zugeben kann.

Dass der Grund, warum ich sie aufrege, nicht ist, weil sie sensibel ist.

Es ist, weil sie mich bloßstellt.

Und die einzige Art, wie ich damit umgehen kann, ist, sie genauso fühlen zu lassen.

Jetzt liege ich hier, starre im Dunkeln an die Decke, und ich weiß, dass ich am Arsch bin.

Denn früher oder später werde ich nicht mehr so tun können.

Und wenn das passiert, könnte alles – meine Freundschaft mit Jackson, das Team, das fragile Gleichgewicht, das wir alle aufgebaut haben – in Flammen aufgehen.

Aber die Wahrheit?

Wenn es bedeutet, dass Jessa mich endlich so sieht, wie ich sie sehe...

Könnte ich das Streichholz vielleicht selbst anzünden.