Piccola Cosa Violenta.

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Il fuoco ricorda.

Attraversa il fumo come se si stesse aprendo per lui. Alto. Immacolato. Intoccato dal caos che ha creato. Mio padre. Il suo abito è stirato, la cravatta dritta, non una macchia di sangue su di lui mentre il mondo brucia intorno a noi. La luce del fuoco taglia il suo viso, scolpendo linee dure in alt...

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