Piccola Cosa Violenta.

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Il nascituro.

I pavimenti di marmo brillavano ancora come vetro. Lo facevano sempre. Non importa quanti anni passassero, era tutto esattamente uguale. Freddo, perfetto e implacabile, è così che si sentiva qui. Mio padre stava nell'atrio grandioso, incorniciato dalla luce che filtrava attraverso le alte finestre. ...

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