Piccola Cosa Violenta.

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Tradizione familiare.

La mattina si insinuava lentamente. Quel tipo di alba morbida e sfumata che filtrava attraverso le tende e dipingeva tutto di un dolce oro. Alina era ancora persa nel mondo dei sogni, i suoi capelli biondi e arruffati sparsi sul mio petto come un alone. La sua mano era ancora stretta nella mia, come...

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