Capítulo 4 El clavo en el ataúd

—De acuerdo... pero sigo sin entender qué tiene que ver un alcalde muerto conmigo o con mi abuelo.

El abogado me miró con total seriedad a través de sus gafas.

—Su abuelo compró Rose Falls hace unos siete años. Quería que esto fuera una sorpresa para usted y su hija Sasha. Fue muy firme en que el pueblo sería el futuro de su legado familiar. Sin embargo, dejó dos estipulaciones obligatorias para la transferencia de las escrituras.

Se me tensó la mandíbula.

—¿Qué estipulaciones?

—La primera era por respeto: no destituir al alcalde Stevens mientras viviera. Por eso tuvimos que esperar. La segunda estipulación... —el abogado reajustó sus papeles— es que la propiedad debe pasar tanto a usted como a su esposa.

Apreté los puños. Sabía que mi abuelo recordaba perfectamente que Clarisa me había abandonado cuando Sasha tenía tres años y que no había vuelto a saber de ella en cuatro años.

—¿Mi esposa? No estoy casado.

—El testamento no especifica un nombre, Sr. Rawson. Solo dicta que necesita a su esposa presente para asegurar las escrituras de la tierra. Si no está casado en el momento de la firma, se nombrará un nuevo alcalde temporal y el pueblo se pondrá a la venta en un plazo de tres meses. El dinero iría al patrimonio general, pero perdería el control total de Rose Falls. Para mantenerlo, debe estar casado y permanecer con la propiedad al menos un año. ¿Supondrá eso un problema?

Pensé en Jimena, esperándome afuera en el coche. Recordé mi deseo de empezar de nuevo, lejos del fútbol, de construir un legado real para Sasha en este lugar que, aunque deteriorado, tenía potencial para volver a ser la gran ciudad turística que fue antaño.

Una sonrisa contenida se dibujó en mi rostro. Mi error en el motel había sido, irónicamente, mi salvación.

—No, no será ningún problema —mentí con naturalidad, acomodándome en la silla—. Mi esposa está afuera en el coche. La haré pasar de inmediato para que firmemos.

CAMERON

No esperaba tener que luchar para convencer a alguien de que hiciera esto conmigo. Joder, era un ex-quarterback de la NFL y multimillonario; podía acercarme a casi cualquier persona y estaría encantada de aceptar el trato. Este era el tipo de historia absurda sobre la que escribe Playboy.

Pero Jimena no era como las demás. Sostenía el pomo de la puerta del motel, mirándome con una mezcla de orgullo y desconfianza pura.

—Sabiendo que cuando algo suena demasiado bueno para ser verdad siempre es todo lo contrario... —dijo, con la voz firme—. No llegué a donde estoy por ser estúpido ni por tomar decisiones imprudentes o riesgos innecesarios. No voy a tirar mi vida de golpe por un par de profundos ojos marrones y una bonita sonrisa. Estoy segura de que no te costará encontrar a otra que haga esto contigo. Pero no voy a ser yo.

Me sostuvo la mirada un último segundo antes de regalarme una sonrisa de medio lado.

—Gracias por el gran sexo.

Y con eso, salió de la habitación. Vi cerrarse la puerta y supe que se había marchado de mi vida. O al menos, eso fue lo que sospeché esa noche.

JIMENA

Un mes después...

—No, no, no... por favor, no lo hagas —suplicaba, golpeando el volante con frustración mientras mi coche tosía, chisporroteaba y una densa bocanada de humo comenzaba a colarse por el capó—. ¡Joder!

Esto era lo último que me faltaba. Con el último impulso del motor, logré orillarme en la carretera secundaria. Por suerte no era una autopista transitada, así que no corría el riesgo de que alguien me embistiera por detrás, pero el aislamiento también significaba que Dios sabía cuánto tiempo pasaría antes de que un alma caritativa se detuviera a ayudarme.

Salí del vehículo y levanté el capó, rezando para que solo fuera un sobrecalentamiento por el maldito calor de Texas. Yo sabía de mecánica; siempre me había gustado trabajar con las manos. Si mi vida hubiera tomado un rumbo diferente, tal vez hoy tendría mi propio taller mecánico o una carpintería. Pero tontamente pensé que tenía todo el tiempo del mundo para descifrar mi futuro, hasta que el suelo se abrió bajo mis pies hace cinco años.

Ahora, sobrevivir como mujer buscando trabajos manuales en pueblos pequeños era una batalla perdida. Los talleres no creían que una mujer pudiera hacer el trabajo. El estereotipo siempre me arrastraba a los restaurantes, y tras cinco años de ser camarera de vez en cuando, tenía claro que era pésima en ello; ya había perdido la cuenta de cuántas bandejas llenas de comida había terminado tirando al suelo.

El golpe de realidad me dio en la cara en cuanto miré el motor: no era humo blanco de agua evaporada, era un humo negro, denso y aceitoso. Algo se había roto por completo.

Mantener esta chatarra andando siempre había sido una guerra. Lo compré porque era lo único que podía pagar, pero ahora no tenía dinero para refacciones. Ni un dólar para una grúa. Mi mente, cansada, empezó a maquinar un plan desesperado: si empujaba el coche hacia el bosque al otro lado de la carretera y lo escondía lo suficiente entre los árboles, podría caminar hasta el pueblo más cercano a buscar un trabajo en efectivo y regresar a usar el asiento trasero como dormitorio. No era ideal, pero era mejor que dormir a la intemperie. El problema era que el mapa indicaba que la ciudad más cercana era Houston, y yo odiaba las grandes ciudades. Esta vez, la vida no me estaba dando opciones.

Sentí las lágrimas agolparse en mis ojos. Para cualquiera sería un problema simple, un contratiempo; para mí, era un clavo más en mi ata.

úd. Una carga más sobre mis hombros, y no había nadie en el mundo para ayudarme.

Estaba sola. A veces esa soledad era mi escudo, pero hoy... hoy deseaba con todas mis fuerzas que alguien más llevara el peso por un momento. Anhelaba no tener que ser la fuerte todo el maldito tiempo. No existían días en los que pudiera esconderme bajo las cobijas y dejar que otra persona manejara el mundo por mí; si me detenía a llorar demasiado tiempo, el hambre me alcanzaría. Era agotador. Algunos días, de verdad, creía que no lo lograría.

Antes de perderme por completo en la marea de la depresión, el rugido de un motor interrumpió el silencio de la carretera. Una imponente camioneta negra redujo la velocidad y se estacionó justo delante de mí.

Mi cuerpo se tensó por puro instinto de supervivencia, preparándose para cualquier peligro. Caminé hacia la portezuela del conductor mientras escuchaba el zumbido eléctrico de la ventanilla bajando. Miré hacia el interior de la cabina y me quedé helada.