Capítulo 6 Morder el anzuelo

La medianoche en la Fortaleza de Bonifacio se siente como estar dentro de una tumba de lujo. El silencio no es absoluto; es un zumbido eléctrico de cámaras de seguridad y el latido del mar contra los acantilados.

Marcello me envió un mensaje hace una hora: "El Consejo de Ancianos en Marsella ha convocado una reunión para el viernes. Están revisando las grabaciones de los muelles. Tienes que cerrar el trato, Isolde. Si regresas sin la protección de Vallo, no podré sacarte de la ciudad". 

Traición. Esa es la palabra que flota en mi mente mientras me quito el camisón de seda y busco algo que no parezca un disfraz, sino una coincidencia. Me pongo unos pantalones de yoga negros y una camiseta de tirantes blanca, lo suficientemente sencilla para parecer que solo busco despejarme, pero lo suficientemente ajustada para que Dante no pueda ignorar la realidad de mi cuerpo.

Camino descalza por los pasillos de piedra fría. Conozco el mapa de la fortaleza gracias a los planos que Alessia dejó descuidados en la mesa de café. El gimnasio está en el nivel -1, una zona que huele a metal y esfuerzo.

Al llegar a la puerta de cristal ahumado, me detengo. El sonido rítmico de un saco de boxeo siendo golpeado resuena en el pasillo. Punch. Punch. Punch. Es un sonido violento, seco, cargado de una frustración que solo un hombre como Dante Vallo puede acumular.

Entro en silencio. El aire aquí es más denso, cargado de calor y el aroma salado del sudor. Dante está de espaldas a mí. No lleva camiseta. Sus músculos se tensan y se relajan con una armonía aterradora; las cicatrices que cruzan su espalda cuentan historias de guerras que yo solo he leído en informes. Sus manos, vendadas en negro, se mueven con una velocidad que me quita el aliento.

Me quedo en las sombras un momento, observándolo. Este es el hombre que me desprecia. El hombre que dice que soy una carga.

—Si has venido a mirar, al menos no intentes ocultar tu respiración —dice su voz profunda, sin dejar de golpear el saco.

Mi corazón da un vuelco. Me adelanto hacia la luz.

—No podía dormir —digo, mi voz saliendo más suave de lo que planeé—. El ruido del mar es diferente aquí que en Marsella.

Dante detiene el saco con un brazo potente y se gira. Está empapado en sudor, las hebras de su cabello negro pegadas a su frente y el pecho subiendo y bajando con fuerza. Sus ojos negros me recorren con una intensidad que me quema. No hay desprecio ahora; hay una irritación cruda.

—Este es mi espacio, Isolde —dice, quitándose las vendas con los dientes—. Mi único espacio sin protocolos ni familias que quieren un pedazo de mi poder. Vuelve a tu habitación.

—¿Por qué me tienes tanto miedo, Dante? —doy un paso hacia adelante, invadiendo ese espacio que él tanto protege.

Él suelta una risa amarga y se acerca a mí hasta que su pecho casi toca mi frente. Puedo sentir el calor que emana de su piel. Es intimidante, es hermoso de una forma oscura y peligrosa.

—¿Miedo? —se inclina, su rostro a centímetros del mío—. No te tengo miedo. Tengo asco a la debilidad. Y tú hueles a eso. Hueles a perfume caro y a una vida protegida por los muros de tu padre. No durarías una noche en mi mundo si las cosas se pusieran feas.

—Me juzgas por mi apellido, no por quién soy —pongo mi mano sobre su pecho, justo encima de su corazón. El latido es rápido, potente—. Me rechazas porque crees que poseerme te haría vulnerable. Pero, ¿y si soy yo la que puede hacerte más fuerte?

El silencio que sigue es eléctrico. La mano de Dante sube y rodea mi muñeca con una fuerza que bordea el dolor, pero no me aparto. Sus ojos bajan a mis labios y luego regresan a los míos. El conflicto en su mirada es evidente: el hombre que sigue las reglas contra el hombre que tiene a una mujer hermosa desafiándolo en su propio santuario.

—No sabes en qué te estás metiendo, pequeña Bastiani —gruñe, su voz bajando un octavo—. Si te toco, no habrá marcha atrás. No habrá galas ni vestidos de seda que te salven de lo que soy.

—Entonces no te detengas —susurro.

Sé que este es el momento. No es amor, es una maniobra de guerra. Pero mientras él me atrae hacia sí con un movimiento brusco, rompiendo mi última defensa, una parte de mí se pregunta si este plan de engatusarlo no terminará por consumirme a mí también.

Él me besa con una urgencia que no es dulce; es una toma de posesión. Y mientras me pierdo en la oscuridad de su abrazo, solo puedo pensar en una cosa: el viernes en Marsella ya no me da tanto miedo como lo que acaba de nacer entre nosotros.