Capítulo 3 3

3

ALYSSA

Elijo ir caminando.

Uno, porque no quiero que piense que quiero que me cargue.

Y dos, porque si siquiera lo intenta, me voy a ruborizar tanto que hasta los astronautas allá en el espacio podrán ver mis mejillas rojas. Uri va a sentir que irradio un calor de vergüenza a nivel nuclear y asumirá lo obvio: que estoy completa y totalmente encaprichada con él.

Lo cual definitivamente no es cierto. Salvo que tengo una apreciación sana por su físico duro como una roca y su estructura ósea simétrica, eso sí. O sea, la atracción física es solo superficial, ¿no? Prácticamente no significa nada.

Bueno, sí, se sabe que en el pasado lo he mirado con descaro desde el rincón de lectura de mi cuarto. Pero también miro a Henry Cavill. Eso no significa que esté enamorada de él.

Es una caminata larga y silenciosa por el césped de regreso a la mansión. Me guía hacia adentro sin el menor asomo de orgullo ni siquiera la más mínima señal de que sea consciente de que vive en el maldito Taj Mahal de Los Ángeles. Hago lo posible por no quedarme boquiabierta al pasar junto a ventanales de doble altura de piso a techo, cuadros oscuros al óleo y sofás de cuero negro lo bastante grandes como para acomodar a todos los que he conocido en mi vida.

La sala da al jardín, que se ve a través de los enormes ventanales curvos que abrazan la forma de la habitación. Una empleada que limpia uno de los rincones se sobresalta al ver a Uri, y luego se ruboriza de un rojo intenso.

Sí, te entiendo, hermana. Pero mejor tú que yo.

—Mariska, ¿puedes traer el botiquín de primeros auxilios, por favor?

Mmm… amable con el personal de la casa. No me lo esperaba.

Aunque, pensándolo bien, ¿qué esperaba? No es como si lo supiera todo de este hombre. Pero también estaría mintiendo si dijera que no sé nada de él.

Sé que le gusta entretener a mujeres. Sobre todo rubias con proporciones sobrehumanas, tipo Kardashian. Pero no es la única información que tengo.

También sé que le gusta lanzarse un balón de fútbol americano en el jardín delantero de su propiedad con un hombre más joven que se parece demasiado a él como para no ser su hermano. Todavía recuerdo la primera vez que los vi jugando. Primero me llamó la atención la perfección esculpida, sin camisa, de los abdominales de Uri. Pero me quedé mirando por la manera en que interactuaba con su hermano. No con esa vibra típica de cero tonterías, de no te metas conmigo, que siempre desprende incluso a cien metros de distancia. Sino con algo más cercano.

Parecía un tipo normal. Bueno, es decir, si un tipo normal mide más de un metro ochenta, tiene bíceps impecables, abdominales marcados y una cara capaz de hacer llorar a los ángeles. Más al punto: parecía un hermano mayor divirtiéndose con su hermano menor.

Me recordó a cómo Ziva y yo solíamos ser entre nosotras. Cómodas. A gusto. Sin esfuerzo.

Me puso triste, envidiosa y necesitada al mismo tiempo. Esa era la verdadera razón por la que quizá me interesaba un poco de más Uri Bugrov. Esa era la verdadera razón por la que no podía odiarlo del todo.

Y quizá, solo quizá, esa era la razón por la que acepté esta invitación a su casa.

Porque quería ver si hay un ser humano detrás de la máscara impecable.

—Siéntate.

Obedezco antes incluso de darme cuenta de lo que estoy haciendo, tomando una silla frente a las ventanas. Frunzo el ceño ante mi sumisión, pero ya es demasiado tarde para reunir algo de carácter, así que solo suspiro y me dejo caer en el asiento. No estaba equivocado: me duele la pierna.

—Tienes una casa bonita —comento.

No sonríe como la mayoría cuando alguien elogia su hogar. Solo asiente con apatía.

—La tengo.

—Tu humildad es asombrosa.

—Una de mis mejores cualidades.

No me está mirando. Está hurgando en un mueble cercano. Me aclaro la garganta, incómoda, mientras miro alrededor buscando algo de qué hablar. No se me dan bien los silencios tensos. Ni los silencios incómodos. Ni, la verdad, los silencios en general.

—¿Vives solo?

Frunce el ceño como si mi pregunta le resultara ofensiva.

—Tengo personal. Algunos viven en la propiedad.

—¿No tienes familia?

Quizá el tipo con el que lo he visto jugar fútbol americano no sea en realidad su hermano. ¿Tal vez solo es un amigo? ¿Un compañero de trabajo? ¿Un amante secreto?

Ahora, eso sí que sería un giro inesperado.

Miro alrededor de la sala y noto que la empleada, Mariska, dejó abierta la puerta del mueble que estaba limpiando. Distingo un marco asomando, media foto, unos cuantos rostros imperturbables.

—¿Esa es tu familia?

Antes de que me dé cuenta, la puerta se cierra de golpe. Los ojos azules de Uri me atraviesan con impaciencia.

—No hablo de mi familia. No vuelvas a preguntarme por ellos.

Vaya. ¿Y eso qué demonios fue?

Aunque, pensándolo bien, recuerdo a la gente preguntándome por Ziva justo después del funeral. A todos les dije que se fueran a la mierda. En boca de Shylyssa, esas palabras sonaron con más veneno del que pretendía. Pero me dieron lo que quería: soledad.

—Está bien —digo con la voz áspera—. No lo haré.

Alza las cejas como si fuera a decir algo más. Entonces Mariska vuelve a la sala con un botiquín de primeros auxilios que se ve bastante pesado.

Uri se lo quita de las manos.

—Gracias, Mariska. Tómate la noche libre, por favor.

Ella le dedica una sonrisa cohibida y sale de la habitación. Y yo solo puedo pensar: No, Mariska, ¡no me dejes sola con él!

Aunque todavía no he decidido si es porque no puedo confiar en él…

O porque no puedo confiar en mí.

Bajo la mirada hacia el corte en mi muslo. Casi ha dejado de sangrar, pero se ve como un desgarro bastante feo. Uri se sienta en la mesa de centro tallada, con cubierta de cristal, frente a mí y abre el botiquín.

—Pon la pierna sobre mi regazo.

—¿Perdón? —Casi me atraganto con mi propia lengua mientras él me mira con una ceja arqueada.

—Tu pierna —dice con una lentitud deliberada, como si yo fuera idiota—. Sobre mi regazo. A menos que prefieras que intente vendarte desde lejos.

Trago saliva.

—Eh… sí. Claro. Está bien…

Con cuidado, levanto la pierna y la coloco sobre su rodilla, de modo que mi pie queda colgando sobre la mesa de centro detrás de él. El calor de su cuerpo se filtra en mi piel. Examina la herida durante unos largos segundos antes de agarrar con ambas manos la tela de mis medias demasiado finas…

… y desgarrarla como si fuera el Increíble Hulk.

—¿Qué crees que estás haciendo? —protesto mientras mis medias se abren inútiles, como pétalos de flores marchitas.

—Necesito ver bien la herida y la tela me estorba. Además, ya estaba hecha trizas, así que no te he hecho nada que no te hubieras hecho tú sola. Ahora deja de armar alboroto y deja que me encargue de esto antes de que se infecte.

Cierro la boca de golpe, pero el calor que se me extiende por el cuerpo no es ninguna broma. En este momento me vendría muy bien una ducha fría.

Por más de un motivo.

Sus dedos rozan la parte interna de mi muslo y aspiro una bocanada de aire. Cuando alza la vista hacia la mía, me descubro incapaz de apartar la mirada.

Yyyy ahí viene el sonrojo. Me decepciona no haber aguantado más. Pero supongo que era una batalla perdida desde el principio.

—T-tú de verdad no tienes que hacer esto —suelto.

No levanta la cabeza de donde sus dedos amasan mi piel.

—Estás en mi casa, con los pantalones arruinados, y con el muslo apoyado sobre mi pierna. Ya llegamos hasta aquí. No tiene sentido echarse atrás ahora.

Miro hacia abajo y asiento, con la esperanza de que no haya notado el rubor. Ay, ¿a quién demonios quiero engañar? Claro que lo notó. Mi piel, que normalmente es pálida, pasa de casi anémica a un rojo manchado de quemadura de sol en cuestión de segundos. Sutil no es.

Me quedo en silencio mientras limpia la herida con un hisopo de algodón para retirar los restos. Para ser un hombre tan grande y tosco, es meticuloso y delicado.

—¿Has tratado muchas heridas sangrientas en tu vida? —bromeo.

—Muchas. Pero no suelo quedarme para la parte de los vendajes.

—Ja-ja —digo, incómoda—. Dándole un nuevo significado a la palabra “rompecorazones”.

No se le escapa ni una sonrisa. Sin embargo, sigue limpiándome el muslo ensangrentado.

El pulso se me acelera tanto que las palmas empiezan a sudarme. Todos esos rumores de la mafia regresan a toda velocidad a mi cabeza. No es que sean tan difíciles de creer. Quiero decir, el hombre vive en un complejo cercado, repleto de todo tipo de seguridad que existe. Ahora me resulta incomprensible por qué pensé que colarme aquí era una buena idea.

Uri se aparta de golpe y yo doy un respingo. Se queda inmóvil, clavando los ojos en mí.

—Puedes relajarte. Solo voy a buscar el desinfectante.

Me aclaro la garganta.

—Claro. Por supuesto. Ya lo sabía.

Mete la mano en el botiquín y saca una botella.

—¿Me tienes miedo, Alyssa?

—¿Yo? —Un escalofrío me recorre la espalda de arriba abajo—. No. Nunca.

Uri esboza una sonrisa torcida, oscura.

—Vas a tener que hacerlo mejor que eso si quieres que te crea. Puedo oler una mentira a kilómetros.

¿Es mi imaginación o ha apretado más el agarre alrededor de mi pierna? ¿Se supone que esto es una amenaza? ¿Un juego de poder? ¿Soy una mujer muerta andando? ¿Mi broma sobre “rompecorazones” fue demasiado acertada?

Mantén la calma, me digo. No dejes que vea que te está afectando.

—Puede que tenga un poco de miedo. O sea, mira dónde vives. Mira cómo vives. Impone muchísimo. Y sí, tú también —pero si sonrieras más, quizá ayudaría.

—¿Qué te hace pensar que estoy tratando de ayudar?

Una punzada de dolor en la pierna me borra cualquier réplica que estaba a punto de soltar. Bajo la vista y me doy cuenta de que está aplicando el desinfectante.

—Un poco de aviso habría estado bien —le espeto.

—El dolor rara vez viene con aviso, narushitel.

Su mano roza mi muslo y el calor vuelve a subir. Genial, justo lo que necesito. Más calor para que el sudor se dispare todavía más. Él parece ajeno al conflicto mental que se libra en mi cabeza. La mayoría de la gente tiene un interruptor integrado de luchar o huir. ¿Yo? Yo tengo uno de huir o quedarme paralizada. Esta noche, está atascado en paralizada.

Aprieto los dientes.

—Esto está tardando.

—Eso te enseñará a trepar las cercas de otras personas.

Frunzo el ceño. —No hay ninguna razón para que tus cercas sean tan altas. Ni tan puntiagudas.

—Teniendo en cuenta que una vecina entrometida intentó treparla esta noche, me inclino a discrepar.

—¡No soy entrometida!

—Entonces, ¿por qué intentabas trepar mi cerca?

Ahí está otra vez: esa reacción de quedarme congelada. Porque necesitaba recuperar mi enorme consolador morado, por eso.

—Yo… eh…—. Solo dile la verdad. Tiene solución, es algo sencillo. —Solo necesitaba una cosa.

—Nadie se lleva nada de mi propiedad a menos que primero tenga mi permiso.

Dicho así, sí que suena estúpido. Me cuesta recordar por qué pensé que era Jason maldito Bourne, en lugar de simplemente ir a la reja y pedirlo amablemente como una persona normal.

Soy la primera en apartar la mirada. —¿Sabes qué? No necesito la venda, en serio. Puedo…

—Quédate quieta —gruñe. Su voz es afilada como un látigo y mi trasero vuelve a su lugar al instante—. Te vas a sentar ahí hasta que yo diga lo contrario.

Empiezo a preguntarme si quizá debería estar entrando en pánico ahora mismo. Estoy en la casa de un extraño, a merced de un extraño. ¿Y qué si es guapo y rico? ¿Y qué si rezuma ese raro encanto oscuro y seductor que me hace estremecer y sudar al mismo tiempo cada vez que me toca? Apuesto a que muchos asesinos en serie son carismáticos.

Pero Uri no muestra señales de dejarme ir. Me venda el muslo con cuidado, con las cejas arqueadas todo el tiempo. Se ve furioso, aunque, pensándolo bien, se ha visto así desde el segundo en que se acercó con paso tranquilo mientras yo colgaba de su cerca.

El dolor de la pierna se ha reducido a un escozor leve y totalmente soportable. —Gracias —murmuro en voz baja.

—Oh, yo no me apresuraría a darme las gracias.

Trago saliva. Cada vez que mi corazón se calma, él dice algo para acelerarlo de nuevo.

Espera un momento y luego la comisura de su boca se eleva un grado. Es lo más parecido que le he visto a una sonrisa. Me baja el pie con delicadeza y después se pone de pie, erguido en toda su altura. —Vamos. La cena ya debería estar en la mesa.

¿Esto está pasando de verdad? Al parecer sí, porque Uri se levanta y empieza a salir de la sala sin siquiera molestarse en mirar atrás. Está así de seguro de que lo seguiré.

—¡Espera! —protesto, poniéndome de pie con torpeza.

Me mira por encima del hombro. —¿Sí?

—Yo… yo no puedo cenar aquí.

—¿Por qué?

Mil respuestas obvias me saltan a la cabeza. ¡Porque tienes vínculos con la mafia! ¡Un historial de tratos turbios! Seguridad demente, rumores inquietantes, una sonrisa que hace que mis rodillas se sientan como espagueti blando. Elige la que quieras.

Ziva quizá se lo habría dicho.

Pero no Shylyssa.

—Porque… bueno… mírame.— De verdad no sé por qué estoy señalando hacia mis muslos. Justo lo que necesito: más atención sobre mi vergonzoso estado de semidesnudez.

Se le eleva la comisura. —Ya vi el gato naranja de tus calzones, Alyssa. Cambiarte ahora no va a hacer que lo desvea. Ahora, ven.

Hay tanta autoridad en su voz que siento que no tengo opción. Una cena no me va a matar, ¿verdad?

Eso espero.

Así que lo sigo hasta la mesa, rogándole a Dios que no acabe siendo el aperitivo.