Capítulo 2 2

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URI

Hay una chica medio desnuda colgando de mi cerca.

Me detengo a unos pasos de ella y me paro a evaluar la escena. Está suspendida, indefensa. Una mano agarrada a la parte superior de las tablas, tan cerca de la libertad y, aun así, jodidamente lejos. Lleva estampado en el trasero algún tipo de gato caricaturesco naranja. El material hecho jirones de sus mallas se agita con el viento.

No se parece a ninguna asesina que haya intentado matarme antes.

Pero hay una primera vez para todo, así que por ahora mantengo la distancia.

—¿Qué demonios haces en mi propiedad?—gruño.

Se contorsiona donde está colgada, lo suficiente para que la cortina de cabello se aparte de su cara. La reconozco vagamente como la chica que vive al lado, en esa casucha a la que el comité de urbanismo de la ciudad se negó a dejarme demoler.

—La mayoría de la gente le ofrecería ayuda a una chica para bajarla—jadea. Vuelve a patear y suelta un gemido agudo de dolor.

Mis ojos bajan y veo sangre en su piel. Hay un clavo suelto que la cortó. Necesita atención médica y una vacuna contra el tétanos.

Pero eligió la propiedad equivocada para meterse si lo que quiere es un jodido buen samaritano.

—Eso no responde mi pregunta.

—Yo…—Tose y vuelve a hacer una mueca.—No puedo respirar…

Dios. Si de verdad es una de las asesinas a sueldo de Boris Sobakin, como sospeché al principio, entonces es su intento más patético hasta ahora.

Sería fácil dejarla aquí. Mi seguridad vendrá a hacer lo que les han entrenado para hacer con ladrones y aspirantes a criminales. Ella desaparecería para siempre. Demonios, quizá por fin podría reducir su casa a escombros.

Pero algo me detiene. Ni puta idea de qué es ese algo. Lástima, tal vez.

O quizá sea la curva de su pierna asomando por debajo de las mallas destrozadas. Quizá sea lo deprimente que me resultan sus calzones deslavados de tantos lavados, calzones que nunca han sido vistos por un amante. Cuentan la historia de una vida pasada evitando la mirada de hombres como yo, hombres que dominan todo lo que se les pone enfrente. Quizá sea que quiero arrancárselos y ver si su coño es tan dulce e inocente como el resto de ella.

—Lástima— es la explicación más simple, eso sí.

Poniendo los ojos en blanco, avanzo con paso firme. Le pongo las dos manos en las caderas, la levanto con cuidado para apartarla del clavo que sobresale y la dejo de pie.

Debería dejarla ir en cuanto termine. Pero mis manos se quedan pegadas a su cintura unos segundos más de lo debido. Mis ojos se clavan en los suyos. Tiene los iris azul claro, casi translúcidos, un cerúleo de algodón de azúcar. Sus labios son suaves, con forma de arco, y un aliento diminuto y asustado se le escapa entre ellos mientras me mira y traga saliva.

Demasiado inocente por un puto kilómetro. Aparto las manos de sus caderas y me las meto en los bolsillos, donde deben estar. Con solo tocar a esta chica casi basta para arruinarla. Darle vuelo a mis fantasías de hacer pedazos esa ropa interior del gato naranja lo haría, sin duda.

—Yo no soy la mayoría de la gente—murmuro.

Ella se echa hacia atrás y parpadea, confundida.

—¿Qué?

—Dijiste que —la mayoría de la gente— te ayudaría a bajar. Yo no soy la mayoría de la gente.

—Ah. Bueno, sí. Obvio. Para empezar, vives en un castillo.

Suelto un resoplido y miro mi casa por encima del hombro. Comparada con su minúscula choza, sí tiene algo de castillo.

—La envidia no te favorece—comento, volviendo a mirarla.

La chica pone los ojos en blanco.

—Ah, los lujos de poder cagar en un baño diferente cada día de la semana. Qué bueno saber que no se te ha subido a la cabeza.

—Yo ya era un bastardo egocéntrico mucho antes de la casa.

Se da dos palmadas sarcásticas en la cara con ambas manos.

—¡Encima es consciente de sí mismo! —Luego, señalándome vagamente, añade—: ¿También eras un cabrón egocéntrico antes de todo esto?

Sigo su gesto, confundido. Llevo lo de siempre: traje Cesare Attolini color carbón, corbata negra Hermès, mocasines Tom Ford tan oscuros como mi cabello. El reloj de mi muñeca refleja la luna en ascenso.

—¿Antes de qué?

—No te hagas el que no sabe que vas bien vestido y que eres guapo.

—No te hagas la que cree que sería distinto si no lo fuera.

—Dios mío, ¿tienes una réplica perfecta para todo? Es desesperante. Siento que estás leyendo un guion de película.

Me muevo en mi sitio cuando la brisa trae su aroma hasta mi nariz. Sudor dulce y salado y perfume de vainilla. Mi polla se agita.

—Entonces, ¿qué pasa después en esta película?

Ella se cruza de brazos.

—Acabamos de establecer que el guion lo tienes tú. ¿Por qué no me lo dices?

—Cena —respondo de inmediato. Mi respuesta me sorprende incluso a mí. Tengo que pasarme una mano por el cabello y recuperar el control antes de añadir—: Vas a venir a sentarte a mi mesa y me vas a explicar qué carajos estabas haciendo en mi propiedad.

Observo con atención cómo la chica vuelve a tragar saliva. La garganta le sube y baja, nerviosa, y juguetea con una pulsera de dijes en la muñeca. No creo que siquiera se dé cuenta de que lo hace. Bajo la mirada y veo un eslabón con la letra “Z” grabada en relieve, en oro rosa, mientras lo gira de un lado a otro.

—Creo que no —dice por fin—. Pero gracias por ofrecerlo.

Eso me cabrea. La gente no me dice que no. Ya no.

—No era una oferta, narushitel. Vamos. Vienes conmigo.

Empiezo a darme la vuelta, pero ella se queda obstinadamente clavada en su sitio. Giro de nuevo, exasperado.

—Mi mamá me enseñó hace mucho que no debo irme a lugares extraños con gente extraña —explica.

—Y la mía me dijo que les disparara a los intrusos apenas los viera. ¿A cuál mamá deberíamos hacerle caso?

Incluso a la luz de la luna, su cara palidece. Siento un pinchazo de algo que no siento a menudo: culpa. De pronto parece aterrorizada, y no la culpo: mi madre sí me dijo eso, de hecho, y fue mi primer instinto cuando mi equipo de seguridad me informó de que alguien había cruzado la puerta del suroeste.

Pero dispararle sería desperdiciar una bala. No es una asesina y no tiene ni puta idea de quién soy ni de qué clase de organización dirijo. Solo es una mujer tímida y asustada —aunque irritantemente atractiva—, y así que interrogarla durante la cena suena a castigo suficiente.

Suspirando, la señalo.

—Te acabas de abrir el muslo con un clavo oxidado. Estás cargando el peso en la otra pierna, así que sé que dolió más de lo que estás dispuesta a admitir. También sé que no hay ni una jodida posibilidad de que tengas una vacuna antitetánica extra guardada junto a la ensalada a medio comer y el pan mohoso que, sin duda, se están pudriendo ahora mismo en tu refrigerador. Yo, en cambio, tengo suministros médicos de sobra. Hazte un favor: deja de ser terca, ven a cenar conmigo y te daré la atención médica que necesitas. Si no, vas a despertarte con trismo, cargos por allanamiento y una cicatriz horrible que te va a durar el resto de la vida.

Ella sigue sin parecer convencida. Así que extiendo la mano. Ella se aparta, sobresaltada, antes de darse cuenta de lo que estoy haciendo.

—Soy Uri Bugrov —le digo—. Ya no soy un extraño.

Con delicadeza, coloca su manita en la mía.

—Alyssa Walsh.

—Es un placer conocerte, Alyssa. Ahora, ¿vas a caminar hasta mi casa o voy a tener que cargarte?