Capítulo 6 6

Maldita sea. Me dije que no iba a dejar que este hombre supiera nada de mí. Ahora sabe mi nombre, dónde vivo, qué coche manejo y a qué escuela fui.

Bien hecho, Mia. ¿Por qué no le das también tu número de Seguro Social?

¿Crees que sabe que tu tipo de sangre es O negativo?

¿Y qué hay del lunar en la parte interna del muslo? ¿Por qué no le dejas echarle un vistazo, ya de paso?

—Tal vez —digo, intentando sonar despreocupada y misteriosa, y sonando más bien como si ni yo misma estuviera segura de dónde estudié—. Tal vez no.

Es un intento patético. Lo sé yo, lo sabe Yulian; demonios, hasta Maksim probablemente lo sabe.

Llevo cinco minutos en este coche y ya me he puesto en ridículo ante los ojos de todos los ocupantes.

—Está bien, ya soy decente. Puedes mirar…

Eso era lo que quería decir, pero se me corta la respiración a la mitad.

Porque hay manos en el cierre de mi espalda.

Y no son las mías.

—Quédate quieta —susurra detrás de mí una voz ronca y ardiente. Siento su aliento en mi cuello, la presión cálida de unas manos fuertes—. No querríamos romperte el vestido nuevo, ¿verdad, señorita Winters?

Odio cómo dice mi nombre.

Mi no-nombre, el que rescaté del diario de mi bisabuela cuando el real se volvió inutilizable.

Pero, al mismo tiempo, me alegra que no sea mi nombre verdadero el que está diciendo.

Mia Winters… ella es dura. Ella puede con esto.

Euphemia Collins —el nombre con el que nací— no podría. Ni de broma.

Aunque, pensándolo bien, Euphemia Collins no podía con muchas cosas. Por eso está muerta y enterrada. Por eso ahora soy Mia.

—Te dije que no miraras —siseo, odiando cómo me tiembla la voz.

—No lo hice. Me di la vuelta, como me pediste —suena demasiado satisfecho de sí mismo—. Hacia la ventana.

Que es una superficie reflectante. Claro. Por supuesto. Eso sí que es cumplir la orden con mala intención.

—Eres horrible.

—Me han llamado cosas peores. —Otra vez ese aliento ardiente en mi cuello, más cerca que el pecado—. Deberías saberlo: tú dijiste varias.

Los dedos de Yulian suben el cierre con destreza, con una mano aún enterrada en mi cabello para que no se atore. Siento cómo me aflojo bajo su contacto, dócil, maleable. Plastilina en sus manos.

Cosas que no me he permitido ser en mucho tiempo.

Desesperada por distraerme, dirijo la atención a la ventana. La limusina se desliza con suavidad sobre el puente de Brooklyn, las luces de la ciudad volviéndose manchas mientras pasamos a toda velocidad.

Pero por más que intente fingir lo contrario, aún puedo sentir la mirada de Yulian sobre mí.

—Entonces, eh… ¿a qué evento vamos?

—Ya lo verás.

Genial. Gracias. Muy útil.

—No eres muy conversador, ¿verdad?

—Soy un hombre de acción, señorita Winters —me susurra al oído—. No de palabras.

Mi mente se dispara con eso: la imagen de Yulian en acción. La pregunta de de qué es capaz este desconocido oscuro.

Me pinta un cuadro vívido, empezando por los tatuajes que puedo ver trepándole por las manos y las muñecas.

Me sorprendo preguntándome hasta dónde llegan. Cómo podrían tensarse y enroscarse alrededor de sus músculos en movimiento si, por algún golpe de la varita de mi hada madrina, su traje desapareciera de pronto…

—Si me dieran una moneda por cada vez que algún imbécil me dijo eso, no habría tenido que aceptar tu estúpida oferta —replico.

Es un poco desafiante; definitivamente estoy mordiendo la mano que, literalmente, me está dando de comer, pero algo me dice que a este Yulian le va a gustar un chispazo de rebeldía.

Y, efectivamente, no le molesta lo más mínimo. De hecho, emite un zumbido profundo en la garganta, como el ronroneo de un jaguar. Me vibra por cada centímetro de piel.

—¿Qué haría falta? —murmura, recorriendo con el dedo la línea del tirante de mi vestido. Se me eriza la piel donde me toca, mil alarmas diminutas—. ¿Para que me creas?

Quiero decírselo.

Quiero decirle exactamente cómo podría convencerme —con su lengua, sus manos, sus labios— de cualquier cosa que quisiera que yo creyera.

Dios, lo deseo tanto.

—Yo...

Y entonces, de pronto, suena el teléfono de Yulian.

Gruñe en la garganta mientras se aparta.

—Un momento.

Mira la pantalla. Frunce el ceño, y todo el calor que había estado hirviendo en el aire desaparece bajo la niebla espesa de su irritación.

—Dime que no me estás llamando en serio desde el asiento del conductor, mudak.

Como por arte de magia, la mampara baja despacio y deja al descubierto la cara de Maksim.

—¿Qué? Puede que estuvieras ocupado.

—Lo estaba. —Se me encienden las mejillas al pensar en qué, exactamente, estaba ocupado: en mí—. Empieza a hablar antes de que te tire esto a la cabeza.

Sin inmutarse ante las amenazas de Yulian, Maksim sonríe.

—Solo tengo una preguntita rápida. Los hombres se están encargando del, eh, problema Boylan. Solo que el lugar de siempre para tirarlo está descartado. Al parecer hay una obra de construcción justo encima.

—Entonces derrítelo y conviértelo en maldita pastilla de jabón —escupe Yulian—. Me da igual cómo lo hagas. Solo asegúrate de que no quede nada que puedan encontrar.

Bueno, eso mata el ambiente.

Literalmente.

La ilusión se rompe. Mis pensamientos se afilan otra vez, como si la niebla se despejara de golpe.

De repente, recuerdo.

Recuerdo demasiado. Demasiado.

Hay un hombre en Nueva York. Un CEO estrella, siempre en lo más alto de las listas de Forbes 40 Over 40 y Soltero Más Codiciado.

Un hombre del que se rumorea que está involucrado con el submundo criminal ruso. Nada que nadie pueda probar, pero lo suficiente como para que los susurros ya casi ni sean susurros.

Y se llama Yulian Lozhkin.

Yulian.

Joder. No me lo puedo creer. De toda la gente de esta ciudad —de todos los ricos cabrones con dinero para tirar a sus problemas...

... ¿De verdad acabo de subirme a un coche con el más peligroso de todos?

6

MIA

Cállate, Mia.

Solo cállate. Finge que no sabes nada.

Si no, vas a ser tú la del baño de ácido, justo al lado del pobre Boyan.

Pero estoy entrando en pánico cuando el coche se detiene.

Cuando Maksim anuncia:

—Ya llegamos.

Cuando Yulian rodea el coche para abrirme la puerta, toma mi mano y me ayuda a salir del asiento trasero.

Sus ojos se quedan clavados en mí. Más grises que el gris, tormentosos, intensos. Como si me estuviera poniendo a prueba.

¿Es lo bastante tonta como para correr? ¿Para parar a la policía?

Pero sé más que eso.

Me esforcé tanto por huir de hombres como él. Por dejarlo todo en el retrovisor para siempre. No voy a dejar que me arrastre otra vez, no por todo el dinero del mundo.

Pero mientras pienso en echar a correr hacia la salida más cercana gritando como una gallina sin cabeza, me acuerdo de los zapatos de Eli.

Si hago esto, mañana a primera hora puedo llevarlo a la tienda.

Puedo ver cómo se le ilumina esa carita otra vez, brillante como luces de Navidad.

Lo único que tengo que hacer es sobrevivir a esta noche.

Y por él, por mi niño, por mi pequeño ángel, haré lo que sea.

Hasta hacer un trato con el mismísimo diablo.

Así que respiro hondo, miro a Yulian, esbozo una sonrisa y cruzo el arco de lirios blancos del lugar de la boda.

Las cámaras no dejan de disparar flashes. La mano de Yulian se queda firmemente apoyada en la parte baja de mi espalda, guiándome por las escaleras de mármol.

No me gusta ahí, en gran parte porque me hace sentir aturdida y sudorosa y demasiado consciente de lo enorme que es a mi lado, de lo bien que huele, de lo intimidante que se ve.

Pero no puedo apartársela de un manotazo delante de todo el ejército de paparazzi, así que simplemente me lo aguanto.