Capítulo 2 2

Una hora después, soy un zombi ambulante. Cada terminación nerviosa de mis pies está en llamas. Me crucé la ciudad arrastrando el trasero hasta el sastre de Ruslan, recogí su esmoquin y volví a Midtown hasta su penthouse.

Cuando los ascensores me dejan directamente en su recibidor, suelto un suspiro. Una última tarea en este martes diseñado a la medida por Satanás.

No es que mañana vaya a ser diferente.

Mis zapatos repiquetean sobre el mármol mientras avanzo y entro en la sala. Hay ventanales de piso a techo en tres lados, así que veo toda la ciudad envolviéndome, enjoyada y reluciente en la noche. Los muebles y los acabados son tan hermosos como el hombre que es dueño de este lugar… y igual de brutales. Todo es negro mate y bordes afilados. Esculturas modernas grotescas, retorcidas, en las esquinas. Pinturas modernas grotescas, retorcidas, en las paredes.

Una vez busqué cuánto pagó por este lugar y casi vomito en mi propia boca. Tenía unos cuantos ceros de más para mi nivel de tolerancia. Lo más asqueroso de todo es que viene aquí, como mucho, una vez al mes, por lo general con una de sus tantas citas actriz/influencer/modelo colgada de su brazo. Básicamente es el picadero más caro del mundo.

Dejo el traje sobre el respaldo de su sofá de gamuza negra. Se siente raro estar aquí, en el espacio personal de Ruslan. Huele sobre todo a producto de limpieza, pero juro que, cada vez que me doy la vuelta, vuelvo a captar apenas un rastro de esa loción.

Me está mareando.

Quiero con todas mis fuerzas acurrucarme en el sofá de gamuza y dormir el resto de mi vida. Pero tengo que seguir. Hay gente que depende de mí. Tres pequeñitos en particular.

Así que dormir queda descartado. Mi siguiente pensamiento es lo bien que se sentiría hacer algún tipo de venganza mezquina contra ese jefe cabrón del infierno por la trituradora por la que me ha hecho pasar hoy.

Mi hermana no habría dudado ni un segundo.

—¡Sienna, ni se te ocurra hacer pipí en su coche!

Pero mi hermana ya estaba trepando al cofre con su vestido de antro demasiado corto y demasiado rosa, carcajeándose como una loca. Yo estaba muerta de vergüenza. Su risa era famosa en todo el campus, así que no me cabía duda de que alguien la iba a reconocer, abrir la ventana de su dormitorio y asomarse al estacionamiento del Campus Este para ver a las hermanas Carson haciendo de las suyas, como de costumbre.

Corrección: Sienna era la que siempre hacía travesuras. Yo era la que siempre intentaba frenarla. No es que sirviera de mucho; Sienna hacía lo que se le daba la gana.

Siempre lo había hecho. Siempre lo haría.

Y cuando vio el coche de mi ex, sucio, miserable y mentiroso, brillando en el mejor lugar de estacionamiento, se le ocurrió una idea que se negó rotundamente a ignorar.

Y así fue como terminé sosteniéndole la mano para que mantuviera el equilibrio mientras se ponía en cuclillas sobre la Range Rover de Tommy y se soltaba.

No puedo decir que no se lo mereciera; simplemente, este no habría sido mi método preferido de venganza.

—Que se joda eso —dijo Sienna cuando le dije que vivir bien era la mejor forma de vengarse—. No te igualas; te superas. Ese es mi lema.

Cuando se había deshecho de una noche entera de vodkas con arándano, la ayudé a bajar de vuelta al asfalto.

—Estás loca —le informé—. Absolutamente clínica.

—Y aun así me quieres. ¿Qué dice eso de ti?

—Nada bueno —murmuré.

—Cállate. Dilo. Di que me quieres.

Me hizo pucheros de beso y, cuando me negué, me hizo cosquillas en el punto bajo las costillas que odiaba desde que éramos niñas.

—¡Está bien! ¡Está bien! ¡Te quiero! —chillé.

Solo entonces aflojó.

—Bien. Yo también te quiero, Em. Eres las estrellas de mi luna. No lo olvides nunca.

Luego, solo para rematar, me enseñó el trasero. Nos reímos —su risa y la mía, dos caras de la misma moneda—, elevándose y perdiéndose en la noche alrededor.

Nunca me imaginé una vida sin ella. Nunca pensé que tendría que hacerlo.

No soy Sienna; no voy a mearme en el sofá de cincuenta mil dólares de Ruslan. Y, desde hace tres años, seis meses y cuatro días, ella no está aquí para hacerlo por mí.

Con un suspiro, me doy la vuelta y salgo arrastrando los pies.

Es un viaje largo en metro desde el reluciente Midtown hasta mi edificio de departamentos sucio y estrecho en Hell’s Kitchen. Cuando llego, me espera una larga caminata por cuatro tramos de escaleras porque, por supuesto, el ascensor está descompuesto otra vez. Casi, literalmente, me excita sexualmente la idea de un ciclo REM, pero cuando abro la puerta, me doy cuenta, con un horror que me rechina los molares, de que dormir está muy lejos.

Mi departamento es un desastre absoluto.

Hay botellas de cerveza tiradas por todas partes. La ropa de los niños se está enmoheciendo en la lavadora. El fregadero de la cocina está hasta arriba de platos sucios.

No tengo que buscar mucho para encontrar al culpable. Ben, el viudo de mi hermana, está desmayado en el sillón de la esquina. Un cigarrillo a medio consumir le cuelga de entre los dedos y con la otra mano sostiene los últimos tragos de una Bud Light tibia. Camino hacia él y se lo quito todo, aplastando el cigarrillo en el cenicero y arrojando la cerveza al contenedor de reciclaje. Se sobresalta un segundo antes de hundirse de nuevo en un ronquido, con la boca abierta.

Ben. La ruina de mi existencia, sin juego de palabras. Hay una razón por la que no está en la pantalla de bloqueo de mi teléfono. Una razón por la que intento no pensar en él siempre que puedo evitarlo.

La muerte de Sienna lo golpeó fuerte. No es ninguna sorpresa; a todos nos pasó. Cuando alguien tiene una personalidad tan luminosa, es difícil no sentir que vives en las sombras una vez que ya no está.

Pero los niños y yo hemos seguido adelante, por más que duela.

Ben, en cambio, se revuelca en el fango. Lo despidieron de su trabajo, así que ahora lo único que hace es beber, fumar y murmurar para sí mismo las veinticuatro horas del día —y lo hace aquí, porque no pudo pagar la hipoteca de la casa sin ingresos—. Cuando se digna a ejercer de padre de sus propios hijos, lo hace como un ogro de cuento: a gritos, salpicando saliva y estallando por la cosa más mínima. El otro día hizo llorar a Reagan porque se le reventó la liga para el cabello mientras él intentaba hacerle una coleta. Como si eso hubiera sido culpa de ella.

No dejo de decirme que debo tener paciencia. Está pasando por un momento oscuro. Ya saldrá de esto.

Ojalá. La verdad es que nunca me cayó demasiado bien, para empezar. Encontré maneras de tolerarlo por Sienna, porque no había nada que no hubiera hecho por mi hermana.

Pero sin ella… es más difícil.

Niego con la cabeza. No es bueno dejar que me hunda en estos baches. No saldrá nada bueno de preguntarme por qué me tocó esta mano. Solo tengo que hacer el trabajo. En silencio y sin que nadie me lo agradezca, sí. Pero el mundo no está hecho para ser amable con gente como yo.

Así que dejo el bolso, me arremango y hago lo que puedo para que sea amable con gente como Josh, Caroline y Reagan.

Las botellas de cerveza van a la basura. La ropa, a la secadora. Los platos se friegan, se secan con un trapo y se guardan en los gabinetes, y poco a poco el desastre se reduce. En una esquina, la manecilla del reloj avanza, marcando la 1:00 a. m. Tengo que volver a Bane a las seis menos cuarto. Con el tráfico de lado a lado de la ciudad, eso significa que me quedan, como mucho, tres horas de sueño antes de tener que levantarme y volver a arrancar.

Para cuando termino, la 1:00 a. m. se ha convertido en las 2:30. Camino por el pasillo como un zombi. Mi cuarto me llama, pero antes de rendirme al sueño, tengo que revisar a los pequeños.

El cuarto de las niñas es el primero a la derecha. Abro la puerta y echo un vistazo.

Caroline duerme en la litera de arriba. Tiene una mano colgando, así que cruzo de puntillas la alfombra rosa de pelo largo comprada de segunda mano y se la acomodo de nuevo sobre el colchón para que los monstruos no se la lleven. Me detengo a escuchar, pero su respiración es casi imperceptible cuando está profundamente dormida. La primera noche que la tuve bajo mi techo, me aterrorizaba que se hubiera muerto a mi cuidado.

Cuando me aseguro de que está cómoda, me agacho para mirar a Reagan. El pelo se le ha caído sobre los ojos. Se lo aparto con suavidad. A diferencia de Caroline, ella ronca. Tiene un patrón de respiración de sueño muy de «ronc-huuu-ronc-huuumimimi», como uno de los enanos de Blancanieves. Mi pequeña angelita. Esas mejillas de manzana acaramelada dan unas ganas enormes de pellizcarlas. Igualitas a las de Sienna.

Me pregunto si Rae siquiera recuerda a su mamá. Era tan pequeña cuando la perdimos.

Me retiro de nuevo al pasillo y cierro la puerta en silencio detrás de mí. Luego avanzo y empujo despacio la de Josh.

Frunzo el ceño. Su cama está vacía, con las sábanas alisadas y bien metidas en los bordes. Él mismo la arregla así cada mañana sin falta, aunque, que yo sepa, nadie se lo ha pedido nunca. Pero si no está en la cama, ¿dónde…?

Ah. Miro hacia allá y lo veo con la cara pegada al escritorio. Está profundamente dormido, con las manos todavía manoseando algo en su regazo. No entiendo qué es hasta que me acerco y saco el bulto de debajo de él.

Cuando lo hago, se me rompe el corazón.

Son sus tenis de básquetbol. Ya estaban bastante mal cuando los compramos en la tienda de segunda mano, pero ahora están directamente destrozados. Hay agujeros enormes en cada suela, con montones de toallas de papel y cinta adhesiva armados como una especie de parche provisional. Debió de estar intentando arreglar el daño cuando se quedó dormido.

Una lágrima se me escurre por la mejilla. Desde que llegó conmigo, no ha hecho ni una sola cosa, ni una, para él mismo. Todo lo que hace es por sus hermanas. Hace que Reagan se coma sus verduras y ayuda a Caroline a pintarse las uñas. Hace sus quehaceres y los de ellas. Revisa sus tareas. Tiene ocho años y es lo único que mantiene unida a esta familia rota.

Así que cuando, con timidez, me confesó que quería jugar básquetbol este año, yo quería con todas mis fuerzas hacerlo posible para él.

Pero el dinero simplemente no alcanzaba.

Ruslan me paga bien, pero Nueva York es cara, y Nueva York con tres niños creciendo (más un bebé tamaño adulto bebiéndose toda la cerveza) es todavía más cara que eso. El dinero parece desaparecer, escurriéndose por un millón de agujeros distintos. Ropa para la escuela, servicios, renta, y esto y aquello y lo otro.

Está aquí un segundo. Al siguiente, se fue.

Josh lo sabe. Ni siquiera tengo que preguntar para adivinar que por eso estaba intentando arreglar sus tenis él solo en vez de pedirme que le comprara unos nuevos.

Me dejo caer al suelo con la espalda contra la pared y rompo a llorar. Lo hago en silencio porque no quiero despertarlo, pero los sollozos me salen de algún lugar muy, muy profundo.

Odio lo avergonzada que me siento por estas lágrimas. ¿Por qué debería estarlo? Si alguien tiene motivos para llorar, soy yo. Mi jefe es un imbécil arrogante, mi hermana está muerta y su esposo es más una carga que una ayuda, y tengo tres niños inocentes a los que estoy haciendo lo posible por criar bien, pero no logro tomar un respiro, y necesito dormir y comer y más café y unas vacaciones y un nuevo comienzo y… la lista no termina. Un motivo por cada una de mis mil lágrimas.

Solo cuando empiezan a secarse me obligo a pensar con optimismo. ¿Qué diría Sienna?, me pregunto. No puede responder, claro, pero me hago una idea.

Las cosas van a mejorar. Tienen que hacerlo.

Con toda seguridad, no pueden empeorar.