Capítulo 1

Al tercer día después de mi muerte, mi esposo, Sebastian Reynolds, recibió una llamada de la morgue.

Estaba en medio de besarle el cuello a una mujer cuando sonó su teléfono.

Sin apartarse, activó el altavoz, con la voz plana y fría:

—¿Está muerta? Incinérala. No vuelvas a llamar hasta que sea cenizas.

Así de simple, mi cuerpo fue llevado en una camilla hasta la cámara de cremación.

Después de que este cuerpo —el mismo que él había besado mil veces— quedara reducido a nada más que polvo, el personal lo llamó de nuevo.

Hizo un sonido irritado.

—Sí, ya sé. Estaré ahí.

Dos horas completas después, el Aston Martin de Sebastian por fin se detuvo frente a la funeraria.

Entró a zancadas, aflojándose la corbata con una mano. Una mancha de labial intensa le marcaba el cuello de la camisa: no había misterio sobre dónde había estado ni qué había estado haciendo.

Fue directo al mostrador de recepción y tamborileó los dedos con impaciencia sobre la superficie.

—¿Entonces dónde está? Dijeron que viniera a recogerla.

Tras revisar su identificación, el empleado le entregó con cuidado la urna.

Sebastian la tomó con una sola mano y soltó una risa despectiva.

—¿Esto de verdad es Kaitlyn? ¿No se limitaron a barrer cualquier porquería de la calle y meterla aquí?

Al empleado se le fue el color del rostro.

—Señor Reynolds, le aseguro que estos son los restos de la señorita Kaitlyn. Tenemos toda la documentación si desea—

—Lo que sea —lo interrumpió Sebastian con un gesto de la mano.

Mi alma flotaba arriba y, por un momento estúpido, sentí algo parecido al alivio.

Aunque me odiara ahora, después de todos esos años juntos, seguro que al menos me compraría un lugar en algún panteón. Me dejaría descansar en paz.

Debí haberlo sabido.

CRASH.

Sin previo aviso, la urna se le resbaló de los dedos y se hizo añicos contra el piso de baldosas. La tapa saltó y mis cenizas se esparcieron por todas partes.

—Ups —Sebastian abrió las manos, fingiendo sorpresa, pero su sonrisa era pura crueldad—. Qué torpe.

Luego, deliberadamente, levantó el zapato y pisó mis cenizas, restregando el talón de un lado a otro.

El dolor estalló en mi alma: un dolor insoportable, imposible.

Ya no tenía cuerpo, pero de algún modo esto se sentía peor que cualquier cosa que hubiera vivido en vida.

Intenté gritar, clavando la mirada en sus ojos helados. No salió nada.

Solo pude observar, impotente, flotando, cómo el último rastro físico de mi existencia era triturado contra las baldosas baratas como ceniza de cigarro.

No se detuvo hasta que hasta el último gramo quedó aplastado entre las juntas, imposible de distinguir del polvo común. Solo entonces dio un paso atrás, satisfecho.

El empleado retrocedió trastabillando, la mano buscando a tientas lo que tenía que ser un botón de seguridad.

Sebastian solo se sacudió las manos como si hubiera tocado algo sucio. Su voz era casi aburrida:

—No sé cuánto les pagó para que le siguieran el juego, pero háganme un favor. Transmítanle un mensaje.

—¿La rutina de hacerse la muerta? Qué tierno. Pero conmigo no funciona.

—Se acerca el aniversario de la muerte de mi madre. Ella sabe cuándo. Dile que aparezca en el cementerio y que se arrodille de puta madre, como se supone que debe hacerlo. Porque si no...

Se detuvo, y su sonrisa se volvió absolutamente despiadada.

—Aunque de verdad esté muerta, no se va a poder descansar. Yo mismo voy a esparcir lo que quede de ella por el alcantarillado.

La mirada en sus ojos dejaba claro que esto no era una amenaza. Era una promesa.

Y yo sabía que Sebastián estaba lo bastante loco como para decir en serio cada palabra.

Una parte de mí casi se sintió agradecida de que ya me hubieran incinerado. Al menos no podía sacar mi cadáver de la tierra a rastras.

Antes de que el empleado pudiera responder, sonó el teléfono de Sebastián. Contestó y salió sin mirar atrás.

Algo invisible tiró de mí, y no tuve más remedio que seguirlo.

Me encontré en el asiento del copiloto, obligada a escuchar mientras una voz empalagosa se derramaba por los altavoces.

Claire Reynolds. Su hermana adoptiva.

Reconocería ese tono venenoso en cualquier parte.

Cuando Sebastián y yo hicimos pública nuestra relación por primera vez, Claire me arrinconó en el tocador de damas de alguna gala. Me dijo que desapareciera.

Cuando me negué, lo convirtió en su misión destruirme: difundió mentiras crueles en cada círculo social que importaba, incluso contrató a hombres para que me siguieran a todas partes.

El Sebastián de antes perdió la cabeza cuando se enteró.

En la siguiente cena familiar, estrelló un vaso —delante de todos los que importaban—.

Sin explicación, sin advertencia. Congeló hasta el último centavo del fideicomiso de Claire, canceló sus tarjetas de crédito y mandó a empacar sus porquerías para sacarlas de las oficinas de la empresa antes de que sirvieran el postre.

De pie, en la cabecera de la mesa, los miró a cada uno con una furia absoluta:

—Si alguien —y quiero decir cualquiera— le toca un solo cabello a Kaitlyn, vayan buscando ataúdes. Estarán fuera de esta familia antes de tocar el suelo.

Después de eso, Claire se quedó callada.

Pero ahora, al oír que mi nombre salía en la llamada, Sebastián solo parecía fastidiado.

—¿Por qué demonios la mencionas? Corta todo el rollo. Además, no está muerta de verdad.

—¿Y si lo estuviera? —la voz de Claire se volvió cautelosa, inquisitiva—. ¿Y si nunca volviera, Sebastián? ¿Qué harías?

Mi alma se encogió. Lo miré fijamente, aunque sabía que no podía verme.

El Sebastián de antes habría perdido la razón con solo la sugerencia.

Una vez, me salió una ampolla por unos tacones nuevos en un evento benéfico, y él se arrodilló allí mismo, delante de la élite de Manhattan, y me cambió los zapatos con sus propias manos.

Solía sostenerme el rostro entre las manos como si yo fuera lo único en el mundo que valía la pena proteger. Había jurado que se moriría antes de permitir que alguien me hiciera daño.

¿Pero ahora?

La mano de Sebastián se movió con naturalidad en el volante. Cuando habló, su voz destilaba desprecio.

—¿Si de verdad está muerta? —una risa fría—.

—Destaparía el champán más caro de mi cava y montaría una fiesta que saldría en los tabloides durante semanas. Mínimo tres días —joder, quizá una semana entera.