Capítulo 4 Cuatro

Kennedy Walton condujo su elegante sedán negro hacia el estacionamiento subterráneo de Walton & Co., con el zumbido del motor rebotando en los muros de concreto. Estacionó con pulcritud en su lugar reservado, el que tenía su placa con el nombre brillando como una insignia de autoridad. Para la mayoría, las mañanas eran un suplicio: una marcha a medio despertar en busca de café. Para Kennedy, las mañanas eran un ritual. Orden. Disciplina. Las únicas cosas que mantenían el caos a raya.

Pero hoy, sentado detrás del volante con el motor en ralentí, no estiró la mano hacia su portafolio. No se acomodó la corbata ni revisó su agenda. Se quedó mirando su reflejo en el espejo retrovisor, la mandíbula apretada, los ojos cansados por una noche de casi no dormir.

La vibración aguda de su teléfono hizo trizas el silencio. No necesitaba mirar la pantalla. Solo una persona en el mundo lo llamaba a esa hora.

Aun así contestó.

—Buenos días, mamá.

La voz de Priscilla Walton sonó cálida, pero también con ese acero familiar que no admitía resistencia.

—Kennedy, no me vengas con “buenos días”. ¿Ya olvidaste qué día es hoy?

Kennedy se pellizcó el puente de la nariz.

—Es martes. Reunión del consejo a las diez. Sesión de estrategia a las dos. Ese es el día que es.

Su madre resopló de ese modo que solo ella podía: desaprobación envuelta en cariño.

—Es el día en que te recuerdo nuestro acuerdo. Me lo prometiste, Kennedy. Dijiste que no me ibas a hacer esperar para siempre.

Kennedy se recostó contra el asiento de cuero, dejando que los párpados le pesaran hasta cerrarse. Había sabido que esa conversación llegaría, pero eso no la hacía más fácil.

—Mamá…

—Han pasado seis años —lo interrumpió con dureza, aunque su voz se suavizó apenas en los bordes—. Seis largos años desde que Ruth nos dejó. Seis años de que te entierres en el trabajo y pretendas que eso basta. Pero no basta. Nunca lo será.

Al oír el nombre de Ruth, el pecho de Kennedy se le cerró. Su sonrisa, su risa, sus manos suaves… todo se encendió en su mente como una sucesión de imágenes. Aún llevaba su anillo de bodas colgado de una cadena al cuello, escondido bajo la camisa. Un peso secreto que cargaba a diario. Se había jurado a sí mismo que nadie ocuparía su lugar.

—No he olvidado a Ruth —dijo en voz baja—. Nunca la olvidaré. Ninguna mujer puede reemplazarla.

El suspiro de Priscilla cruzó la línea, pesado de amor y exasperación.

—Mi niño, no te estoy pidiendo que la olvides. Te estoy pidiendo que vivas. Quiero volver a verte feliz. Y quiero conocer a mis nietos antes de dejar este mundo.

A Kennedy se le apretó la garganta. Ella manejaba la culpa como un arma, pero su voz tembló con sinceridad. No solo estaba entrometiéndose. Estaba sola. Tenía miedo de que el tiempo se le escapara.

—¿No me dijiste que estabas viendo a alguien?

Kennedy suspiró por lo bajo; le había mentido a su madre para quitársela de encima.

—Sí… pero todavía vamos despacio —dijo, tartamudeando un poco.

—¿Despacio? —repitió ella—. ¿Hasta cuándo?

El silencio se estiró. No respondió.

—Escúchame bien, Kennedy Walton —dijo Priscilla por fin, con un tono que no admitía discusión—. Voy a visitarte este fin de semana. Espero conocer a tu prometida. Y no quiero excusas. Quiero un nombre, una cara, una mujer con la que estés construyendo un futuro. ¿Quedó claro?

—¿Prometida? —chilló él.

—Sí. Haz que esa chica se comprometa antes de que yo llegue.

La mano de Kennedy se tensó sobre el volante, y el cuero crujió bajo su agarre.

—Mamá…

—¿Quedó. Claro?

La mandíbula se le marcó.

—Sí, mamá.

Su tarareo complacido le hizo rechinar los dientes.

—Bien. Te veré el sábado, cariño. Y por favor… procura no hacer que la pobre chica salga corriendo por su vida antes de entonces. Dios sabe que tu cara de severo es suficiente para espantar a las muchachas.

Antes de que pudiera responder, la llamada se cortó.

Kennedy dejó caer el teléfono en el asiento del copiloto y se pasó una mano por el cabello. ¿Una prometida? Como si el amor fuera un sombrero que pudiera tomar de un estante y ponerse otra vez. No tenía prometida. No tenía planes de tener una. Tenía trabajo, una empresa que dirigir, un legado que proteger. Eso era suficiente. Tenía que ser suficiente.

Excepto que ahora no lo era.

Priscilla Walton era su madre, su única debilidad, la única persona en el mundo a la que no podía negarle nada. Si decía que iba a ir, iba a ir. Y si esperaba una prometida, él tendría que conseguir una… o romperle el corazón.

Ninguna de las dos opciones le sentaba bien.

Kennedy apagó el motor y salió del auto, sus zapatos lustrados repiqueteando contra el concreto. Para cuando entró al ascensor con paso firme, su rostro ya había vuelto a tallarse en la máscara del control, con las emociones guardadas pulcramente fuera de la vista.

Pero mientras avanzaba a zancadas por el lobby reluciente y subía al piso ejecutivo, con la mente todavía en tormenta por la exigencia de su madre, el destino decidió intervenir.

Doblando una esquina con demasiada prisa, chocó con alguien, y una pila de documentos recién impresos salió volando, revoloteando como pájaros asustados antes de caer al suelo.

—Mira por dónde… —Su voz salió filosa, cortante, más dura de lo que pretendía.

Antonia.

Se quedó inmóvil, aferrándose al borde de su carpeta, con los ojos muy abiertos clavados en los de él. Por un instante pareció como si la hubieran atrapado robando las joyas de la corona. La ira de Kennedy no era por ella: era por sí mismo, por su madre, por el hueco doloroso que Ruth había dejado atrás. Pero aun así se desbordó, áspera y sin filtro.

—La próxima vez, mantén los ojos abiertos —espetó, y su barítono retumbó por el pasillo.

Sin esperar su disculpa balbuceada, la rebasó de largo, sin romper el paso; su traje entallado fue un borrón de autoridad oscura que desapareció tras las paredes de vidrio de su oficina.

El silencio que dejó atrás pesaba.

Antonia se quedó clavada en el lugar, con el calor subiéndole a las mejillas.

—¿Acaso… acaso me acaba de gritar? —susurró, mitad para sí misma, mitad sin poder creerlo.

—Sí, lo hizo.

Sarah se materializó a su lado y se agachó para ayudarla a recoger los papeles desparramados. Sus labios se curvaron en una mueca entre compasiva y divertida.

—No te lo tomes personal. Ese hombre podría ganar un premio al Jefe Más Intimidante. Pero, en serio, Tonia, ¿podrías al menos intentar no babearte cuando pasa?

Antonia soltó un jadeo, azorada.

—¡Yo no estaba babeando!

Sarah alzó una ceja, nada convencida.

—Ajá. Díselo a tus ojitos vidriosos y a la mandíbula floja de hace un segundo. No te preocupes, estás en buena compañía. Todas las mujeres de esta oficina están enamoradas de él. Hasta las casadas.

Antonia farfulló, apretando los papeles contra el pecho.

—No estoy enamorada. Solo… me asusté. Eso es todo.

—¿Te asustó su mandíbula? ¿Su voz? ¿Esos hombros ridículamente anchos? —la pinchó Sarah, moviendo las cejas—. Por favor. Eres tan humana como el resto de nosotras. Ese hombre es una tentación con piernas.

La mirada de Antonia se deslizó hacia la oficina de vidrio cerrada al final del pasillo.

Tragó saliva.

—Es mi jefe, Sarah.

Sarah sonrió.

—Lo que lo hace todavía más emocionante, ¿no?

Antonia gimió.

—Eres imposible.

Pero cuando se volvió hacia su escritorio, su traicionero corazón le golpeó más fuerte, y, pese a su negación, no pudo sacudirse la imagen de aquellos ojos penetrantes: tan fríos cuando la miraban, y aun así tan hermosos.