Capítulo 8: Él me alejó

(Punto de vista de Sophia)

En cuanto hablé, el aire de la sala privada se congeló al instante.

Los amigos de Daniel intercambiaron miradas; en sus rostros se dibujaba una incomodidad extrema. Nadie se atrevía a decir nada.

Ella tiró de la manga de Daniel, con la voz ahogada por el llanto:

—Daniel, no culpes a Sophia, es todo mi culpa… No debí pedirte que la llamaras para que viniera…

Su aspecto lastimoso terminó de encender a Daniel.

Había estado bebiendo y no tenía la mente clara. Ahora solo sentía que yo lo había avergonzado delante de sus amigos.

—¿Y qué más, entonces? —me clavó la mirada, con la voz cargada de burla—. Sophia, no creerás de verdad que eres alguien importante, ¿no? Que te pida que hagas algo es un honor para ti.

Un honor.

Esa palabra me golpeó como una bofetada sonora.

Pero, extrañamente, ya no podía sentir el dolor.

Tres años. Había dicho cosas peores, hecho cosas más hirientes.

Mi corazón ya era como un papel arrugado una y otra vez: hecho trizas de arrugas irreconocibles, pero incapaz de abrirse en heridas nuevas.

Al ver a ese hombre borracho y arrogante frente a mí, solo sentí que era un extraño.

No… quizá nunca supe realmente quién era.

—¿Mi honor? —repetí en voz baja, con una sonrisa tirándome de los labios—. Lo siento, pero no puedo cargar con ese honor. La señorita Price es tan valiosa… me temo que mi conducción no es lo bastante estable y podría lastimarla.

Dicho eso, me di la vuelta para irme.

—¡Detente! —gritó Daniel a mi espalda—. ¡Sophia, a ver si te atreves a cruzar esa puerta!

No me detuve.

—Te lo advierto: si hoy te vas así, ¡no vuelvas jamás!

No vuelvas jamás.

Ya me lo había dicho muchas veces.

Todas las veces anteriores, yo me detenía, me daba la vuelta y le suplicaba entre lágrimas que se retractara, cediendo una y otra vez.

Porque tenía miedo: miedo de que me echaran de esa casa, miedo de perder la identidad de “señora Cooper”, miedo de la mirada decepcionada de su madre.

Tuve miedo durante tres años.

Hoy ya no tenía miedo.

De espaldas a él, respondí con frialdad, con una sola palabra:

—Bien.

Ese “bien” hizo añicos toda su arrogancia y su control.

Mi mano apenas había tocado la manija cuando, detrás de mí, se oyó el repiqueteo urgente de unos tacones.

Ella corrió hacia mí, abriendo los brazos para bloquearme, con lágrimas de ansiedad en el rostro:

—Sophia, ¡no te vayas! Daniel bebió demasiado, no se lo tomes en cuenta… Yo me disculparé por él…

Mientras hablaba, se acercó más a mí.

Pero me di cuenta de que sus ojos no me miraban a mí: miraban por encima de mi hombro, hacia algo a mi espalda.

Aquel aparador bajo estaba lleno de botellas de licor; sus esquinas afiladas brillaban con frialdad bajo la luz.

—Sophia, escúchame…

No alcanzó a terminar. De pronto se le torció el pie, lanzó un grito y cayó hacia esa esquina puntiaguda.

Otra vez lo mismo.

Jarrones rotos, dedos cortados, tobillos torcidos… tres años, y su guion no cambiaba.

Cada vez, ella era la víctima inocente, y a mí siempre me empujaban al papel de villana.

Estaba harta de esa obra barata.

Me hice a un lado para evitarla. Si quería actuar, que actuara. No tenía nada que ver conmigo.

Pero en ese instante, una fuerza enorme me golpeó por la espalda.

—¡Hazte a un lado!

Era Daniel. Al ver que Ella estaba a punto de “caer”, en sus ojos solo existía ella; ni siquiera pudo verme delante de él.

Su palma me empujó con fuerza en el hombro, tan fuerte que parecía que quisiera arrojar lejos todo mi cuerpo.

Mi cuerpo perdió por completo el control y salió despedido hacia atrás.

—¡Bang!

Un golpe sordo.

La parte de atrás de mi cabeza se estrelló con fuerza contra la pesada puerta de madera del salón privado.

La visión se me fue a negro al instante, me zumbaban los oídos y un dolor agudo explotó desde el punto del impacto como una descarga eléctrica, extendiéndose por los nervios a lo largo de todo el cráneo.

Me palpitaban las sienes, me ardían los ojos; hasta los dientes los sentía entumecidos.

Me deslicé por el panel de la puerta hasta el suelo, con la espalda apoyada en la puerta fría.

Quise alzar la mano para tocarme la nuca, pero el brazo estaba blando como algodón y no se levantaba.

Y Daniel… ni siquiera me miró.

—¡Ella! ¿Estás bien? ¿Te lastimaste?

Su voz estaba justo encima de mi cabeza, ansiosa y alterada, como un cuchillo sin filo que se hundía en mi corazón ya entumecido, un tajo tras otro.

Me esforcé por abrir los ojos. Tenía la vista terriblemente borrosa; solo alcanzaba a distinguir dos sombras superpuestas: él había atrapado a Ella, que “casualmente” había caído en sus brazos, y la estaba apretando contra su pecho.

Ella temblaba en sus brazos; su voz era tan débil como la de un mosquito:

—Yo… estoy bien, Daniel… pero Sophia…

Me miró con “preocupación” a mí, desplomada en el suelo.

Solo entonces Daniel desvió la mirada.

Me vio allí, derrumbada, pálida, inmóvil, y frunció el ceño.

Pero no era preocupación ni angustia. Era fastidio, impaciencia, esa expresión de “otra vez tú”.

Creía que estaba fingiendo.

Durante estos tres años, cada uno de los “accidentes” de Ella se ganaba su tensión y su cuidado.

Pero cuando yo tuve fiebre de cuarenta grados, ni siquiera me acercó un vaso de agua.

Hacía mucho que se había acostumbrado a que yo no me quejara de dolor ni de cansancio. Creía que yo no me quebraría.

—¡Sophia! ¿Cómo puedes ser tan cruel? —la sostuvo a Ella y me fulminó con la mirada desde arriba; tenía los ojos llenos de furia—. ¿Solo para no llevar a Ella a casa, de verdad la empujaste así de fuerte? ¿De qué está hecho tu corazón?

¿Yo la empujé?

Si ella misma se torció el tobillo.

Él mismo me empujó con sus propias manos.

Pero, en sus ojos, todo estaba al revés: ella era el conejito inocente, y yo la villana cruel.

Quise hablar. Quise decir: no la empujé, me empujaste tú.

Pero el dolor en la nuca subió en oleadas, una tras otra, y mi conciencia empezó a nublarse.

Se me movieron los labios; sentía la garganta trabada, incapaz de emitir un solo sonido.

Solo pude mirar, impotente, cómo Daniel sostenía a Ella y caminaba con cuidado para rodearme.

Sus movimientos eran tan suaves, tan delicados. Al pasar junto a mí, ni siquiera me miró de reojo.

Abrió la puerta de golpe y salió a zancadas.

Antes de irse, les gritó a sus amigos, que estaban allí, atónitos:

—¿Qué están mirando? ¡Apúrense y llamen a una ambulancia para llevar a Ella al hospital!

La puerta se cerró de un portazo. Los pasos se fueron alejando.

Todo el mundo quedó en silencio.

Me quedé sentada, desplomada en el suelo, con la nuca contra el panel frío de la puerta. Se me movieron los dedos, tratando de apoyarme en el piso para ponerme de pie.

El dolor punzante me dejó el cuerpo sin fuerzas. Lo intenté una vez, dos veces, tres veces… y cada vez solo volví a resbalar hacia abajo, inútilmente.

Una empleada del club oyó el alboroto y empujó la puerta para abrirla. Al verme tirada en el suelo, se le fue el color del rostro del susto.

Reuní el último resto de fuerza para mirarla; mi voz era tan leve como una hoja a punto de caer:

—Por favor… llame a una ambulancia para mí.