Capítulo 3 La lectura

A tres días de iniciado el trimestre, ya he trazado la arquitectura social de Northveil del mismo modo en que trazo la de cada lugar nuevo en el que aterrizo.

Los Wolves dominan el terreno. Lo que sea que Rhydan diga en voz baja en el salón adecuado se convierte en política no dicha para la mañana siguiente. Los Dragon Shifters no controlan nada, pero aun así todo el mundo se muestra apenas cauteloso a su alrededor, lo que en la práctica viene a ser lo mismo. Sera Vance está sentada en la cima absoluta de la jerarquía de las brujas con la soltura de alguien que nació específicamente para ese puesto, que probablemente fue así, y ya sabe exactamente quién soy porque me miró al otro lado del comedor el primer día con la expresión serena y calculadora de alguien que archiva un posible problema para más adelante.

Ember House es cortésmente invisible.

En general, no me molesta ser invisible. Invisible significa espacio para observar. Espacio para observar significa entender en qué me estoy metiendo antes de que eso se me venga encima.

El problema es que el miércoles por la tarde, Teoría de Habilidades nos da nuestra primera sesión práctica.

No práctica como yo me lo había imaginado. Nada de demostraciones dramáticas de habilidades. Nada de ejercicios de canalización. Solo la profesora Elara en la sala circular del tercer piso diciéndonos que nos sentemos en silencio durante diez minutos y notemos qué está haciendo nuestra habilidad.

La mayoría del salón se queda inmóvil de inmediato, los ojos cerrándose, las expresiones sutiles de gente que ya está sintiendo algo.

Yo me siento en silencio diez minutos y no siento absolutamente nada, y mantengo el rostro perfectamente compuesto, y noto que Rhydan, dos filas atrás y una a la izquierda, nota que yo estoy notando nada. No sé cómo sé que me está mirando. Solo lo sé.

Después de clase, la profesora Elara les pide a todos que compartan una palabra sobre lo que experimentaron.

Calidez. Calor. Tirón. Vibración. Corriente. Expansión.

Las palabras van recorriendo el salón y cada una significa algo, y entonces me toca a mí.

—Silencio —digo.

La profesora Elara inclina un poco la cabeza.

—El silencio puede significar muchas cosas.

—Solo silencio —replico.

Sostiene mi mirada un instante con una expresión que no logro clasificar del todo y luego sigue con el siguiente, y yo bajo la vista al pupitre y respiro a través de la humillación específica de ser la única persona en un salón lleno de sobrenaturales que no sintió nada en absoluto.

Otra vez.

Después voy camino a la biblioteca, con la cabeza gacha, la mandíbula tensa, haciendo los cálculos internos de cuánto tiempo puedo sostener esto antes de que alguien oficialmente me marque como un error en el proceso de admisión, cuando casi me estrello con Rhydan al doblar la esquina del pasillo.

Él no se detiene. Yo tampoco. Pasamos a menos de un metro el uno del otro y él me mira de reojo con esa misma mirada inescrutable y evaluadora, y siento que la columna se me endereza a la fuerza y lo odio.

No dice nada.

No lo necesita.

La nada que dice tiene exactamente la misma forma que lo que dijo en la cafetería, y camino el resto del trayecto hasta la biblioteca con esa nada asentada en el pecho como una piedra.

Estoy metida hasta el fondo en la biblioteca, metida hasta el fondo en Teoría de Habilidades de primer año, porque puede que todavía no tenga poderes, pero de ninguna manera voy a quedarme atrás en lo académico, cuando el de hombros anchos se deja caer en la silla frente a mí sin pedir permiso ni anunciarse.

Cassian, he deducido. El amigo más cercano de Rhydan.

—Hola —dice con amabilidad.

Miro detrás de mí. Nadie.

—¿Puedo ayudarte?

—Probablemente no —admite con facilidad—. Solo quería decirte que lo siento. Por lo de la cafetería.

Lo observo un momento. Parece sincero. Irritantemente sincero.

—Tú no fuiste el que se portó horrible —señalo.

—No —conviene—. Pero tampoco lo detuve, así que…

—¿Por qué te estás disculpando en su nombre?

—En realidad no lo estoy. Él no sabe que estoy aquí. —Apoya los codos en la mesa—. Esto es por mí.

Ajá.

—Está bien —digo—. Disculpa aceptada.

Su sonrisa aparece de inmediato, fácil, y puedo ver exactamente por qué a la gente le cae bien. Hablamos unos minutos, y yo voy a la mitad de una explicación sobre mecanismos de activación latentes cuando lo encuentro: el capítulo de naturaleza dual, enterrado en las notas al pie de la sección de optativas de tercer año que saqué porque nadie más la estaba usando.

Dejo de leer.

Vuelvo a leer el párrafo.

Algo frío y específico se mueve dentro de mí, algo para lo que todavía no tengo nombre.

La puerta de la biblioteca se abre.

Ese cambio de presión en la nuca ocurre antes de que registre conscientemente por qué.

Rhydan se detiene apenas dentro de la puerta cuando me ve. Su mirada corta de mi rostro a Cassian y algo cruza su expresión, rápido y no del todo amistoso.

—Cass —dice. Seco.

—Hola —Cassian suena completamente imperturbable—. Conoces a Veyra, ¿no?

—Ya nos conocimos —responde Rhydan, mirándome ahora con esa misma expresión evaluadora.

—Genial —dice Cassian, claramente divirtiéndose—. Está explicando los detonantes de habilidades latentes. Jala una silla.

Rhydan no jala una silla. Se acerca despacio y se detiene junto a la mesa; su mirada baja al libro abierto frente a mí, recorre la página y luego se queda muy quieto.

—Estás en el capítulo de doble naturaleza —dice.

—Estaba en la pila de lecturas —respondo.

—Nadie lee eso en primer año. Es un tema optativo de tercer año —sus ojos vuelven a mi cara—. ¿Por qué lo estás leyendo?

—Porque era interesante —digo, sin más—. ¿Se puede?

No responde a eso. Algo ha cambiado en él; el filo despreocupado de la cafetería ha desaparecido por completo, reemplazado por algo controlado y cuidadoso y, debajo de ese control, algo que se siente incómodamente urgente.

—¿Qué sabes sobre la supresión de doble naturaleza? —pregunta.

—¿Por qué? —replico.

Su mandíbula se tensa.

—Solo responde.

—Mmm —me recuesto un poco—. Pídelo bien y quizá lo haga.

Cassian aprieta los labios con fuerza.

Rhydan me mira fijo, y la biblioteca está tan silenciosa que puedo oír el reloj de la pared del fondo marcando los segundos.

—Por favor —dice al fin, y se nota que le cuesta de verdad decirlo.

Vuelvo la vista al libro.

—La supresión de doble naturaleza ocurre cuando dos naturalezas sobrenaturales existen en un mismo cuerpo y una empieza a dominar. La naturaleza secundaria no desaparece: se presuriza. Cuanto más tiempo permanece suprimida, más volátil se vuelve, hasta que, al final, el cuerpo ya no puede contener la presión.

Silencio.

—¿Qué desencadena la liberación? —pregunta en voz baja.

Alzo la mirada hacia él. Su rostro está completamente controlado, pero sus ojos están haciendo algo que no estaban haciendo hace treinta segundos; algo con la correa bien tirante, crudo y un poco desesperado, y me golpea en el pecho como una pequeña llave fría girando.

Ah. Esto no es curiosidad académica en absoluto.

—Contacto —digo con cuidado—. Con alguien cuya habilidad sea naturalmente compatible con ambas naturalezas.

Sostiene mi mirada.

—¿Qué tan raro?

—Extremadamente —respondo.

La palabra queda entre nosotros, y ambos sentimos el peso de lo que sería la siguiente pregunta, y ninguno la dice en voz alta.

—Rhydan —dice Cassian en voz baja. Una nota de cautela.

Rhydan lo ignora.

—Hay una prueba del bosque invernal. Obligatoria. A los de primer año los emparejan con estudiantes mayores.

Espero.

—Te asignaron conmigo —dice.

Se me revuelve el estómago.

—¿Desde cuándo?

—Desde que el consejo publicó la lista esta mañana.

—¿Tuviste algo que ver con esa lista? —pregunto directamente.

Algo cruza su expresión, aparece y se va. Toma su bolso.

—No te atrases con la lectura —dice, y luego se va, y la biblioteca exhala en silencio a nuestro alrededor.

Cassian observa la puerta con una expresión que no logro categorizar del todo.

—¿Qué acaba de pasar? —le pregunto.

Se queda callado un momento. Luego:

—Sinceramente, no estoy del todo seguro —me mira con cuidado—. Pero no creo que ninguno de los dos lo esté.

Vuelvo la vista al capítulo de doble naturaleza.

Y luego miro mi mano derecha, abierta sobre el escritorio.

Hay el más leve rastro de calor en la palma. Tan leve que podría estar imaginándolo.

Nunca antes había imaginado calor en la palma.

Cierro los dedos despacio y leo el mismo párrafo cuatro veces y no retengo ni una sola palabra.