VERDOMME NIET

Adam's pov

De wekker ging precies om 5:00 uur af. Ik zette hem uit en mompelde een vloek terwijl ik me omdraaide op mijn rug. Mijn lichaam kreunde van de pijn door de training van de dag ervoor, maar klagen was geen optie. Voetbal gaf niets om zwakte, en ik gaf om voetbal, dus ik gaf ook niets om zwakte.

Ik gooide mijn lakens van me af en ging rechtop zitten, strekte mijn armen en wreef over mijn gezicht. De kamer was donker, maar net licht genoeg om Emerson's kant van de kamer te zien. Een complete chaos, drumstokjes, kleren en sigaretten lagen overal verspreid.

Terwijl hij vredig sliep, zijn rug blootgesteld in het zwakke licht dat al zijn tatoeages weerspiegelde. Maar ik schonk hem niet meer dan een blik. Emerson was de laatste persoon met wie ik ooit zou willen omgaan en ik had betere dingen om me zorgen over te maken dan mijn nieuwe kamergenoot.

Ik stond op, trok mijn compressiekleding aan en veterde mijn voetbalschoenen. Mijn sporttas was al vol van de avond ervoor - gewoontes. De drills begonnen om zes uur en zelfs een seconde te laat zijn was geen optie. Niet voor mij, in ieder geval.

Ik glipte de kamer uit, stapte de koude ochtendlucht in en rende naar het veld. Mijn adem kwam in wolkjes naar buiten terwijl ik mijn lichaam harder duwde, probeerde de frustratie in mij te verdringen. School. Mijn vader. Zelfs Emerson. Alles stortte om me heen in, maar voetbal was het enige dat zin had. Het enige dat goed voelde.

De training was meedogenloos, precies zoals ik het graag had. Sprintdrills. Uithoudingsvermogenstraining. Krachttraining. Mijn hele lichaam deed pijn van elke spier, maar ik bleef doorgaan. Zweet druppelde van mijn voorhoofd, maar ik stopte niet. Stoppen was geen optie. Als ik de beste wilde zijn, moest ik harder werken dan iedereen.

Toen de training voorbij was, stond ik gebogen, handen op mijn knieën, naar adem happend toen Coach mijn naam riep.

"Adam, een woordje."

Ik stond op, veegde het zweet van mijn gezicht met mijn shirt voordat ik naar hem toe rende. Op het moment dat ik zijn uitdrukking zag, zakte mijn maag ineen. Dit zou ik niet leuk vinden.

"Luister, jongen," begon Coach, terwijl hij de bal van zijn nek masseerde, wat mijn angst nog verder vergrootte. Dit zou ik echt niet leuk vinden. "We moeten het hebben over je cijfers."

Ik liet een scherpe adem uit, al aanvoelend welke kant dit op ging. Ik had echt gehoopt dat hij het door de vingers zou zien met hoe goed ik het op het veld deed.

"Je hebt vorig jaar geen enkele voldoende gehaald. Je hebt sommige vakken maar net gehaald, Adam. Dit gaat niet alleen om voetbal, dit is je leven. Als je je cijfers dit semester niet op orde krijgt, heb ik geen andere keuze dan je eruit te zetten."

"Coach—"

"Ik meen het. Geen discussies. En geloof me, het doet pijn omdat je een van de besten bent die ik in mijn team heb, dus je op de bank zetten gaat ons pijn doen. Maar ik meen het, je zorgt dat je cijfers goed zijn, of je ligt eruit."

Ik slikte hard. Voetbal was mijn leven. Op de bank zitten vervulde me met angst en snoerde mijn keel dicht. En wat zou ik mijn vader vertellen? Ik kon er niet eens aan denken. "Ik begrijp het, Coach. Ik zal beter mijn best doen."

Coach knikte kort, maar zijn gezicht verzachtte. "Ik hoop het, jongen. Je hebt iets bijzonders, maar talent betekent niets als je het verspilt."

Ik verliet de training met mijn schouders stijf en gespannen, klaar voor wat er zou komen, maar hopend dat het niet zou gebeuren. Mijn vader, altijd waakzaam, had gewacht. En zodra ik het veld verliet, viel hij aan.

"Adam!" Zijn toon was scherp, en het brak door mijn fragiele controle. Alles werd met de minuut erger en ik draaide me om, wetende dat ik eraan zou moeten geloven.

"Vind je dit grappig? Denk je dat dit een soort grap is? Heb je enig idee wat er op het spel staat?"

Wat? Ik lachte helemaal niet. Ik kon uit het team gezet worden, natuurlijk vond ik niets grappig. "Pap, ik—"

"Nee! Luister naar me." Hij deed een stap dichterbij, zijn grote lichaam torende boven me uit. Hij was altijd zo geweest, zijn aanwezigheid leek altijd zo groots. "Los dit op, en los het nu op. Ik wil niet dat mijn zoon— mijn erfenis— zijn toekomst verspilt aan een paar waardeloze cursussen."

Mijn tanden klemden zich op elkaar. Hij deed soms alsof ik gewoon maar wat aan het spelen was, alsof hij niet wist dat ik dit wilde, zelfs nog meer dan hij. "Ik zei toch dat ik het goed zou maken."

"Goed. Want als je dat niet doet, ben je klaar. Je zult niet alleen op de bank zitten— je ligt eruit. Begrijp je me?"

Ik knikte stijfjes. Mijn vader deed niet aan tweede kansen. Mijn vader deed niet aan falen. En als ik faalde, wist ik wat er zou gebeuren. Gek om erover na te denken, maar ik zou niet alleen uit de NFL kunnen liggen, ik zou ook uit zijn huis kunnen liggen.

Mijn hoofd was een warboel toen ik naar de les sjokte. Ik was zo uitgeput, mijn lichaam voelde als overreden, maar ik dwong mezelf om me te concentreren. Ik kon dit niet verknallen. Of in ieder geval, ik probeerde me te concentreren.

Na de les sprak ik met Professor Mitchell, de professor van wie ik het vorige semester een onvoldoende had gekregen. Ze was een van de weinige mensen die echt om me gaven buiten het voetbal om.

"Adam," zei ze, leunend op de rand van haar bureau. "Ik vind het niet leuk om te zien dat je het zo slecht doet. Je was zo'n goede student toen je net begon. Wat is er gebeurd?"

Ik gromde zachtjes, terwijl ik een hand door mijn vochtige haar haalde. "Ik weet het niet, Docent. Mijn hoofd is overal. Voetbal, mijn vader, alles. Het is gewoon een beetje te veel."

Ze keek me een moment aan voordat ze instemde. "Ik denk dat je een tutor nodig hebt."

"Ik heb er een nodig zoals ik zuurstof nodig heb."

Ze lachte en knikte. "Ik heb een paar studenten die misschien kunnen helpen. Laat me even kijken." Ze ging door haar dossier, namen onder haar adem lezend. "De meesten van hen zijn bezet. Iedereen is al druk dit semester. Examens, buitenschoolse activiteiten, dat soort dingen."

Ik zakte terug, al voelende de frustratie binnenstromen. Typisch mijn geluk. Klaar om te leren, niemand om me te onderwijzen.

Toen pauzeerde ze, hoofd schuin kijkend naar haar computer. "Nou, er is— nee."

Ik leunde iets naar voren. "Ja?"

"Ik wilde hem niet nog meer belasten. Hij heeft al vier studenten, maar hij is geweldig. En ik denk dat hij een geweldige match voor je zou zijn."

Ik leunde nu volledig over haar bureau. "Wie?"

Ze glimlachte en knikte naar zichzelf. "Weet je wat, ik zal het hem vragen."

Ik wist niet wie 'hem' was, maar als hij mijn cijfers kon verhogen, maakte het me niet uit. "Maak je geen zorgen, Adam. Ik regel het voor je. Dit keer ga je slagen."

Ik slaakte een zucht van verlichting. "Bedankt, Docent. Ik sta echt bij je in het krijt."

Ze knikte, terwijl ze haar mobiel pakte. "Hij is een van onze beste studenten. Hij heeft nog nooit een toets verknald, altijd bovenop zijn schoolwerk. Als iemand je weer op het juiste spoor kan krijgen, is het Emerson Beckett."

Ik kuchte een automatische reactie. "Wat?"

Ik zat daar, verbijsterd, terwijl ik volledig verwerkte wat ze net had gezegd. Emerson. Verdomde. Beckett? Wist die gozer hoe je potlood spelt? Kon hij er überhaupt een gebruiken? Wat in hemelsnaam?

Maar blijkbaar wist hij dat. En van alle mensen op deze klote school, zou hij mij gaan lesgeven.

Maar nee, natuurlijk, het moest gewoon hem zijn.