Capítulo 3

El ruido de abajo me sobresaltó y me despertó antes del amanecer.

Me arrastré hasta la ventana. Golpes de metal, alguien ladrando órdenes sobre dónde colocar las mesas.

Habían convertido el jardín delantero en el montaje de una fiesta. Carpas blancas por todas partes, personal acomodando copas de cristal, alguien armando una torre de champaña. Todo el lugar apestaba a puros y a perfume carísimo.

El cumpleaños de Anya.

El aniversario de la muerte de mi madre.

Bajé la mirada hacia mí. Seguía con lo mismo con lo que me habían encerrado hace cinco años: camisa gris desteñida, pantalones holgados, las orillas deshilachándose por las costuras.

Sin maquillaje. Sin ropa limpia. Nada.

Aun así, abrí la puerta y bajé.

Los invitados ya estaban llegando.

Cuando pisé el último escalón, todo el salón quedó en un silencio sepulcral.

Cada rostro se giró hacia mí.

Una mujer le dio un codazo a su amiga.

—¿Esa es la hija de Russo?

Su amiga me recorrió de arriba abajo, ni siquiera intentó ocultar el asco.

—Pensé que todavía se estaba pudriendo en esa isla.

La risa se propagó por la sala.

Seguí caminando, con sus susurros pegados a cada paso.

—Dios, mírenla. Salió arrastrándose directo de la basura.

—¿Víctor está atascado con eso? Esta noche va a estar de locos.

—Anya está por allá. ¿Y esta qué hace aquí siquiera?

Se me cerraron las manos en puños, las uñas clavándose en las palmas.

Recorrí a la multitud con la mirada y lo vi cerca del fondo.

Peter Thompson. Con uniforme de mesero. Nuestras miradas se cruzaron quizá medio segundo; luego pasó a mi lado con su charola, dejó un susurro en mi oído y se largó.

—Alice.

La voz de Víctor sonó detrás de mí.

Me di la vuelta.

Acortó la distancia y se detuvo a un par de pies.

—¿Qué estás haciendo aquí abajo?

—Es una fiesta —levanté el mentón—. Mi casa.

—Tu cuarto está arriba.

—Mi madre murió hoy —le sostuve la mirada—. Voy a los muelles a presentar mis respetos.

Toda conversación en la sala se cortó.

Todas las miradas sobre nosotros.

Mi padre se abrió paso entre la gente, la cara como de granito.

Caminó directo hacia mí y se inclinó, quedando muy cerca.

—El nombre de tu madre está muerto en esta casa. Vuelve a decirlo y vas a morir peor de lo que murió ella.

Iba a hablar, pero Víctor me cortó; ni siquiera me miró, solo se giró para dirigirse a los invitados:

—Está pasando un mal día.

Me silenció y me dejó como la mala en un solo movimiento.

—¡Víctor!

Una voz dulce desde las escaleras.

Me volví.

Anya iba de rojo. El collar en su garganta era el mismo por el que Víctor había pujado para ella en aquella subasta.

Bajó los últimos escalones y le enredó el brazo al suyo.

—Ahí estás —le sonrió a Víctor y luego clavó la vista en mí—. Alice. Dios, ha pasado una eternidad.

Con la mano libre se estiró y me agarró del brazo.

—Bienvenida a casa —la sonrisa se le volvió más dulce, el apretón más fuerte—. He estado contando los días hasta que volvieras.

Algo cálido me corrió por el brazo.

Me había sacado sangre.

Víctor me miró de reojo, pero no dijo nada. Solo le palmeó la mano a Anya.

—Ve a saludar a todos. Esta es tu noche.

Anya me soltó y se alejó con Víctor hacia la multitud.

Bajé la vista.

Cuatro cortes en forma de media luna, sangrando de manera constante.

—¡Señorita Alice!

Una voz masculina, aguda y fuerte.

Levanté la mirada.

Cinco o seis personas se me fueron encima con cámaras en alto y grabadoras extendidas. No eran prensa de verdad: eran los carroñeros que cubren chismes de la mafia.

—¿Qué opinas del comportamiento de tu madre en aquel entonces?

—Fuentes dicen que te internaron por problemas psiquiátricos. ¿Es cierto?

—¿Cómo te sientes con que Anya Russo herede los bienes de la familia?

Los flashes estallaron como disparos, cegándome.

Di un paso atrás, pero se cerraron todavía más sobre mí.

—Lárguense de mi...

—Alice.

La voz de Anya cortó el aire.

El montón se abrió solo, como por reflejo.

Anya se acercó con los ojos rojos y húmedos, la cara de perrito apaleado.

—Sé que me culpas. —La voz le tembló—. Yo solo quería sobrevivir en esta familia. Eso es todo.

Se giró hacia las cámaras y dejó que las lágrimas cayeran.

—Mi madre se pasó toda mi vida aterrada. La madre de Alice nunca nos dejaba respirar. —Sollozó—. Aquel día en los muelles, yo solo quería hablar, quería paz. Su auto se nos vino encima primero.

—¡Mentira! —se me escapó antes de poder detenerlo—. Tú fuiste la que...

—Tengo pruebas.

Anya abrió el bolso e hizo como si buscara un pañuelo.

Se le resbaló una carpeta y cayó al suelo.

Cayó boca arriba. El nombre completo de mi madre impreso en la parte de arriba.

La línea de diagnóstico decía: [Trastorno paranoide de la personalidad].

La sala quedó en silencio.

Un tipo se agachó, la recogió, hojeó las páginas y la fue pasando.

—Conozco esta institución —dijo un hombre de traje gris—. No falsifican expedientes.

Los susurros prendieron rápido.

—Ahora todo tiene sentido. Madre loca, hija loca.

—Explica por qué se puso tan intensa en aquel entonces. La mujer estaba enferma.

—Pobre Anya. Esa psicópata la cazó durante veinte años.

Me quedé mirando el expediente mientras el hielo se me extendía por el pecho.

—Eso es falso... —se me quebró la voz—. Mi madre no estaba enferma...

—Basta.

Victor dejó su trago y me miró.

—Sabes cómo resolvemos los problemas en esta familia. —Sus ojos me atravesaron—. No me obligues a tratarte como a una extraña.

Mi padre se adelantó y me señaló, ahí mismo, delante de todos:

—La familia Russo te mantuvo durante veinte años. ¿Y así es como lo pagas? Todos aquí acaban de ver bien lo que realmente eres.

Intenté hablar, pero las palabras no salían.

La garganta se me cerró como si alguien me la estuviera apretando con las manos.

Las cámaras seguían disparando flashes, las voces subían, todo me daba vueltas.

—Eso es falso... —mi voz salió apenas como un susurro—. Mi madre no estaba enferma... Fue el auto de Anya...

Victor se movió rápido y me atrajo hacia él.

Cualquiera que mirara habría pensado que me estaba consolando.

No podían sentir lo fuerte que su brazo se me clavaba en las costillas.

Acercó la boca a mi oído, lo bastante bajo para que solo yo lo escuchara:

—El puerto de tu madre... Se lo quitó a tres familias armadas, pedazo a pedazo. —Un latido de silencio—. La escritura está en mi caja fuerte.

Todo dentro de mí se heló.

—Habla —su aliento me rozó la oreja—. O no. Elige ahora mismo.

—¿Qué...?

—Delante de las cámaras. Diles que la madre de Anya nunca causó problemas, nunca manchó el nombre Russo. Di que tu madre se pasó de la raya. Si no, voy a vender todo eso por un dólar.

Ese puerto de aguas profundas. Mi madre sangró por él. Lo único que me dejó que de verdad importaba.

Cerré los ojos.

Él me soltó y sacó el teléfono.

Me mostró un mensaje en la pantalla.

[SUBASTA URGENTE | Puerto de aguas profundas + armería de la ex matriarca Russo. Precio inicial: $1.]

Luego dijo:

—Piénsalo bien. Es el último pedazo de tu madre que te queda.