Capítulo 2

El guardia apareció a la mañana siguiente y abrió la puerta de la celda.

—El señor Castro dice que puede volver a su habitación. —No se atrevía a mirarme—. Pero se queda en la propiedad.

Lo seguí escaleras arriba, con las piernas inestables por haber pasado la noche sobre el concreto.

Se detuvo frente a la puerta de mi dormitorio y, antes de irse, me puso un teléfono en la mano.

Me quedé mirando el aparato en la palma. En la pantalla había una notificación de solicitud de amistad.

Anya Russo.

Me tembló la mano. La acepté antes de poder detenerme.

Su perfil cargó de inmediato: sin configuración de privacidad, todo público.

La primera publicación me revolvió el estómago.

Hace cinco noches. La hora coincidía con mi primera noche en esa celda.

Víctor estaba junto a Anya, de etiqueta, en lo que parecía una casa de subastas clandestina.

El pie de foto decía: [Gracias por esta noche. Lo atesoraré para siempre.]

Las fotos mostraban a Víctor levantando su paleta. Una tiara de diamantes presentada sobre terciopelo negro. Un collar de diamantes rosados tan raro que lo reconocí por los rumores del mundo de las subastas: solo existían tres en todo el mundo.

Seguí bajando, con el pecho apretándose con cada publicación.

Hace cinco años. La fecha del funeral de mi madre.

Mi padre aparecía en la foto con un traje oscuro. La madre de Anya cortando un pastel de cumpleaños mientras mi padre estaba detrás de ella, con una mano sobre su hombro.

Había salido temprano del funeral de mi madre para ir a la fiesta de cumpleaños de su amante.

La siguiente foto me cortó la respiración por completo.

La mano de mi padre, deslizando el anillo de sello de la familia Russo en el dedo de la amante. El anillo que debió haber pasado a la sucesora de mi madre. El anillo que representaba el control de los muelles, las rutas de armas, todo lo que mi madre construyó.

El pie de foto de uno de los invitados: Felicidades a la nueva matriarca de la familia Russo.

Seguí deslizando, con las manos temblándome tanto que casi se me cae el teléfono.

Ayer. Una invitación de cumpleaños publicada en la historia de Anya.

[Reserva la fecha: mañana por la noche.]

Mañana. Habían programado la fiesta de cumpleaños de Anya para mañana.

Revisé el calendario y sentí cómo el hielo se me extendía por las venas.

Mañana era el cumpleaños de Anya.

Mañana también era el aniversario de la muerte de mi madre.

Lo habían planeado así. A propósito.

La puerta del dormitorio se abrió sin previo aviso.

Víctor entró cargando una bandeja con la cena. La dejó sobre el escritorio sin mirarme.

—Come.

Giré la cabeza hacia la pared, fijando la vista en un punto en blanco donde la pintura se estaba descascarando.

—Alice. —Dijo mi nombre como si le hablara a un perro desobediente.

No me moví.

Sus pasos se acercaron. Se detuvieron a mi lado.

—Mírame.

Seguí mirando la pared.

Algo dentro de mí se había congelado por completo durante esa noche en la celda. La parte de mí que antes quería estar cerca de él se había enfriado. Se había convertido en ceniza.

—Alice.

Al final giré la cabeza y le sostuve la mirada.

—No tengo hambre.

Su mandíbula se tensó.

—No has comido desde ayer.

—Entonces aguantaré otro día.

Su mano salió disparada y me agarró la barbilla, obligándome a alzar la cara.

—No me provoques. Sabes cómo termina esto.

Sonreí sin humor.

—¿Ah, sí? Resulta que nunca supe nada.

Sus dedos se clavaron con más fuerza en mi mandíbula. Luego me soltó de golpe y barrió la bandeja entera del escritorio.

—¿Crees que matarte de hambre te da ventaja? —Se inclinó, bajando la voz—. Esto no es una negociación, Alice. No tienes cartas que jugar.

—Entonces ¿por qué te importa que coma? —Le sostuve la mirada—. Si no soy nada, como dijiste…

—Lo que pasó en los muelles hace cinco años… —me interrumpió, enderezándose—. Tu madre fue la que hizo el primer movimiento. Ella fue la que mandó a sacar a rastras a la madre de Anya de la propiedad. Eligió ese camino. No puede culpar a nadie más por lo que vino después.

El dolor me estalló en el pecho como un disparo.

—Mi madre protegió lo que era suyo —me salió la voz áspera—. Tenía todo el derecho…

—No tenía ningún derecho a humillar a gente que ya había pasado por suficiente —el tono de Víctor se volvió plano—. Anya pasó veinte años como una hija bastarda a la que nadie reconocía. Tu madre pudo manejarlo en privado. En cambio, lo convirtió en un espectáculo.

Lo miré. De verdad lo miré.

Este hombre que me había jurado votos. Que me había prometido protegerme.

Estaba defendiendo al asesino de mi madre.

—Quiero salir de esto —las palabras me salieron firmes, casi serenas—. Divorcio. Anulación. Lo que sea.

Algo le cruzó el rostro. Sorpresa, tal vez. Luego se endureció en desprecio.

—¿Crees que eso todavía es una opción?

Me obligué a ponerme de pie; las piernas me temblaban, pero la rabia me mantenía en pie.

—Termínalo. Como tú quieras. —Me acerqué—. No quiero ser una Castro nunca más.

Las lágrimas me corrían por la cara, pero estaba sonriendo. Alcé el puño y lo estrellé contra su pecho, justo sobre el corazón.

—No quiero tu nombre. No quiero tu protección—. Otro golpe. —No quiero nada de ti nunca más.

Él me atrapó la muñeca antes de que pudiera volver a golpear.

—¿Te crees que tienes opción?— Su voz se volvió peligrosamente baja. —Después de todo lo que ha pasado, ¿crees que simplemente te vas a largar?

Me jaló hacia él, los dedos aplastándome la muñeca.

—No eres nada, Alice. ¿Lo entiendes? No eres nada.

Las palabras me golpearon como puñetazos.

—Perdiste el apellido de tu familia cuando tu padre firmó esos papeles. Perdiste tu herencia cuando te internamos. Y al diablo, hasta perdiste al bebé que ni siquiera sabías que tenías—. Me miró desde arriba con algo frío y clínico. —¿Y tú con qué, exactamente, te crees que te vas?

Intenté zafarme. Su agarre se apretó hasta que los huesos rechinaron entre sí.

—Suéltame—

Soltó mi muñeca y, en cambio, metió la mano en su chaqueta.

Un montón de papeles cayó en mi regazo cuando me empujó hacia atrás contra la silla.

—Lee.

Me temblaban las manos cuando levanté los documentos.

Acuerdos de transferencia de activos. Cada propiedad, cada participación empresarial, cada ruta de envío y cada depósito de armas que pertenecía a la familia Russo.

Todo firmado a nombre de Anya Russo.

Pasé página tras página, con la vista nublándose.

La línea del beneficiario en todos y cada uno de los documentos: Anya Russo.

La fecha de la notarización me revolvió el estómago.

El día en que me encerraron en esa instalación.

—Tu padre necesitaba arreglar las cosas con la familia de Anya—. Victor se puso en cuclillas frente a mí. —Les debía. El daño que hizo tu madre cuando los echó, alguien tenía que pagarlo. Y nunca iba a ser él.

Señaló los documentos en mi regazo.

—El papeleo ya está presentado. Los activos se transfirieron. Se acabó—. Hizo una pausa. —Pero todavía puedes tener un lugar aquí. Si eres lista.

Lo miré.

—Acéptalo, Alice. Acepta la posición de Anya—. Su tono cambió, casi suave. Casi. —Conservas el apellido Castro. Conservas la protección. La seguridad. El estilo de vida.

Extendió la mano y me acomodó un mechón detrás de la oreja; el gesto era horriblemente familiar.

—Solo por esta vez, elige la opción inteligente.

Su teléfono vibró.

Lo sacó, vio el nombre y contestó sin dudar.

—Hola—. Todo su tono cambió. Se volvió más blando. —¿Qué pasa?

Mantuvo la mirada en mí mientras escuchaba.

—¿Mónaco?— Una pausa. La comisura de su boca se levantó. —Sí. Voy a preparar el jet.

Se giró hacia la puerta, con el teléfono aún pegado a la oreja.

—Vamos a encontrarte algo bueno para tu cumpleaños. Lo que sea que estés pensando—. Volvió a escuchar. —Veinte minutos. Salgo ya.

La puerta se cerró con un clic detrás de él.

No volvió jamás.

Me quedé ahí, sosteniendo esos documentos, hasta que se me entumecieron las manos.

Más tarde esa noche, no pude evitar revisar las redes sociales de Anya.

Ya habían aparecido publicaciones nuevas.

Fotos del interior de un jet privado. Copas de champaña. La costa de Mónaco al atardecer.

Victor estaba sentado junto a Anya, con el brazo alrededor de sus hombros.

La expresión en su cara hizo que algo se quebrara dentro de mi pecho.

Ya había visto esa mirada antes. Años atrás. Al principio.

Solía mirarme así. En privado. Cuando nadie estaba mirando. Como si yo fuera algo precioso.

Ahora llevaba esa expresión frente a las cámaras. Publicada para que todo el mundo la viera.

Y se la estaba dando a ella.

Los comentarios debajo de la publicación se multiplicaban mientras yo miraba.

[Por fin ver a Victor sonreír así. Ella le hace bien.]

[Se ven tan naturales juntos. Como si siempre hubieran estado destinados a estar así.]

[La verdadera señora Castro. Anya encaja perfecto en el papel.]

Seguí deslizando, incapaz de detenerme.

Alguien había publicado una comparación lado a lado. Anya con ropa de diseñador y joyas junto a una foto vieja mía de hace cinco años.

El comentario decía: [Victor solo protege lo que vale la pena proteger. Tiene suerte de estar viva. Eso es más de lo que se merece.]

Otra respuesta debajo: [Exacto. Sea sangre Russo o no, el anillo no está en su dedo. No es nadie. Una mujer a la que su propio padre encerró en un manicomio… ¿quién se va a tomar eso en serio?]

Revisé la cuenta de Victor.

Había republicado las fotos de Anya. Había añadido corazones a sus textos.

Ni una sola palabra defendiéndome. Ni un comentario borrado. Ni siquiera una moderación básica.

Lo estaba viendo pasar. Permitiéndolo. Tal vez aprobándolo.

El teléfono se me resbaló de las manos y cayó sobre la cama.

Ahora lo entendía.

Esta era la jugada. Quería que me quebrara. Quería que viera lo reemplazable que era. Quería que regresara arrastrándome, rogando quedarme.

Quería que me tragara todo lo que había dicho sobre irme.

Me encogí, llevándome las rodillas al pecho y rodeándolas con los brazos.

—No lo haré—, susurré.