Capítulo 8

Punto de vista de Damon

La puerta del auto se cerró detrás de ella. Observé a través de la ventana polarizada cómo la doctora Harper guiaba a la señora Cross hacia la entrada del bosque, su vestido azul medianoche arrastrándose detrás de ella como tinta derramada.

El interior aún conservaba su aroma. Jazmín. Almizcle blanco. Y algo más debajo que hacía que mi lobo se agitara de formas que no lo había hecho en años.

Me recosté contra el asiento de cuero y cerré los ojos.

Mala idea.

El aroma me envolvió y, de pronto, ya no estaba en el auto. Había vuelto a aquella habitación de hotel, mirando una puerta que acababa de abrirse sin previo aviso.

Oliver estaba confirmando la identidad del vendedor en su teléfono. Yo estaba junto a la ventana, esperando. La fórmula del perfume Vera valía el viaje. Valía el riesgo de reunirme con un vendedor anónimo que se había puesto en contacto con nosotros a través de canales cifrados.

Entonces la puerta se abrió.

Una mujer estaba de pie en el umbral. Con la cabeza baja. Los hombros temblorosos. Su voz era apenas un susurro.

—Yo...

No terminó. Solo se quedó ahí, inmóvil, como si se estuviera obligando a sí misma a no salir corriendo.

Supe de inmediato que no era la vendedora. Lenguaje corporal equivocado. Todo en ella estaba mal para eso.

Empezó a desabotonarse el abrigo. Los dedos le temblaban tanto que apenas podía soltar los broches.

No se detuvo. El abrigo se deslizó por sus hombros. Debajo, una blusa blanca. También fue hacia esos botones.

La blusa cayó. Piel pálida. Delicadas clavículas. Y entonces ese aroma me golpeó como un impacto físico.

Mi lobo se lanzó hacia adelante. No con agresividad. Con reconocimiento.

Compañera.

No. Imposible. Yo no creía en esa mierda de cuento de hadas. Las almas gemelas eran propaganda que las viejas familias usaban para justificar matrimonios arreglados y obsesiones con el linaje.

Pero a mi cuerpo no le importaba en qué creyera yo. Cada instinto me gritaba que cerrara la distancia entre nosotros. Que la retuviera. Que la follara.

Me obligué a permanecer inmóvil.

—¿Sabes lo que estás haciendo?

Ella asintió. Una vez. Rápido. Como si temiera perder el valor.

Ese asentimiento rompió algo dentro de mí.

Me moví antes de poder pensar. Crucé la habitación en tres zancadas. La sujeté de la muñeca. Su pulso martillaba contra mis dedos.

Solo esta vez. Solo esta vez y nunca volveré a perder el control.

El recuerdo se hizo añicos. Fragmentos de él regresaron en destellos. Su jadeo contra mi boca. La forma en que tembló cuando la levanté. Las sábanas enredándose a nuestro alrededor. Sus dedos clavándose en mis hombros con suficiente fuerza como para dejar marcas.

Los sonidos que hacía. Dios, esos sonidos.

Nunca había perdido el control de esa manera. Nunca. Ni siquiera durante mi primera transformación. Me enorgullecía de mi disciplina. Del férreo dominio que mantenía sobre cada impulso, cada deseo.

Pero con ella, todo eso se hizo pedazos.

Después, fui directo a la ducha. Me quedé bajo el agua helada hasta que la piel se me entumeció. No sirvió de nada. Aún podía olerla. Aún podía sentirla.

¿Qué demonios acabo de hacer?

Cuando salí, la cama estaba vacía. Las sábanas seguían tibias. Su aroma persistía en el aire como un fantasma.

Se había ido.

Caminé hasta la cama. Toqué la almohada donde había estado su cabeza. Mis dedos salieron húmedos.

Había llorado.

La comprensión me golpeó con más fuerza de la que debería. Ni siquiera sabía su nombre. No sabía por qué había ido a esa habitación. No sabía si había querido encontrarme a mí o a otra persona.

Lo único que sabía era que le había arrebatado algo. Y ella se había marchado antes de que pudiera averiguar qué.

Oliver había sido minucioso con su investigación después. Demasiado minucioso.

—La habitación fue reservada a nombre de Alexander Cross —informó, de pie en mi oficina tres días después—. Pero los registros del hotel muestran que nunca se hospedó ahí. Fue directo a la suite presidencial.

—¿Y la mujer?

—No hubo registro. No se usó ninguna tarjeta llave. Las cámaras de seguridad la muestran entrando al piso a las nueve cuarenta y siete de la noche y saliendo a las once treinta y dos. El rostro está parcialmente oculto. No podemos obtener una identificación clara.

Me había quedado mirando la captura borrosa. Cabello oscuro. Figura delgada. Nada lo bastante distintivo como para rastrearla.

—La vendedora nunca apareció —continuó Oliver—. Probablemente se acobardó. Lo más seguro es que todo haya sido una trampa desde el principio.

—Probablemente.

Oliver había vacilado.

—¿Quieres que siga investigando? ¿Que encuentre a la mujer?

Debería haber dicho que sí. Debería haberla rastreado y exigirle respuestas. Averiguar por qué había ido a esa habitación. Por qué me había mirado con esos ojos aterrados y desesperados y aun así había asentido.

Pero no lo hice.

—No. —La palabra salió seca. Definitiva—. No está conectada con la vendedora. Déjalo así.

Porque ¿qué le habría dicho si la encontraba? ¿Perdón por perder el control? ¿Perdón por no haber podido detenerme? ¿Perdón porque todavía sueño contigo y despierto duro y furioso?

Era mejor dejar que desapareciera. Mejor fingir que nunca había pasado.

Excepto que no podía olvidarlo. El recuerdo de su aroma era demasiado intenso. Marcado en mi cerebro como a fuego.

Y ahora, sentado en este auto, respirando jazmín y almizcle blanco, todos los recuerdos enterrados regresaron rugiendo.

Mi teléfono vibró. Abrí los ojos y contesté sin mirar la pantalla.

—Habla.

—Alfa. —La voz del administrador de la finca estaba tensa por el pánico—. La señorita Amelia. Está teniendo otro episodio. El equipo médico no puede controlarla. Ella está...

Un grito cortó la llamada. Agudo, desgarrado, animal. Se oyó vidrio rompiéndose de fondo.

Se me tensó el pecho.

—Sedenla.

—Lo hemos intentado. Está resistiéndose. Alfa, se está lastimando otra vez...

—Entonces sujétenla. —Mantuve la voz nivelada. Fría. Aunque cada palabra se sentía como tragar vidrio—. Hagan lo que haga falta. Estaré de vuelta en unas horas.

Terminé la llamada.

Oliver me miró por el retrovisor. Esperando.

—Sigue con el plan —dije—. Asistiremos a la Cacería.

Si no encuentro a Vera, la loba de mi hermana nunca sanará.

El recuerdo llegó sin ser llamado. Quince años. Bridas plásticas cortándome las muñecas. Humo llenándome los pulmones. Amelia gritando mientras el almacén ardía a nuestro alrededor.

Habíamos salido. Apenas. Pero algo dentro de su loba se había roto esa noche. Se había hecho añicos más allá de toda reparación.

Cada luna llena, perdía el control. Se transformaba sin querer. Atacaba a cualquiera que se acercara. Se lastimaba a sí misma cuando no había nadie más a quien herir.

Los médicos lo llamaban desregulación inducida por trauma. Decían que el espíritu de su loba se había fracturado bajo el estrés. Que tal vez nunca sanaría por completo.

Pero había una cosa que ayudaba. Una sola cosa que podía calmarla cuando nada más funcionaba.

El perfume de Vera.

Había encontrado el primer frasco por accidente. Un regalo de un socio de negocios que de algún modo había conseguido una de sus ediciones limitadas. Lo llevé a casa, y Amelia se detuvo en medio de un ataque en cuanto lo olió.

Durante tres horas, había estado calmada. Lúcida. Ella misma.

Así que intenté comprar más. Intenté contactar a Vera directamente. Le ofrecí cualquier precio que pidiera.

Pero Vera había desaparecido. No hubo nuevos lanzamientos. No hubo apariciones públicas. Todas las pistas se enfriaban.

Hasta la última. Un susurro en el mercado clandestino de que la familia Cross tenía conexiones con ella.

No era mucho. Pero era todo lo que tenía.

Miré hacia el bosque. En algún lugar allí adentro, la Cacería estaba comenzando. Todas las manadas importantes estarían presentes. Incluida la familia Cross.

Incluida la señora Cross, con su aroma a jazmín y almizcle blanco que no debería existir fuera de mis recuerdos.

—Vamos a entrar —dije.

Oliver puso el auto en marcha.

El bosque nos tragó por completo.