Capítulo 2 Nikolai

Estaba de pie en mi despacho, mirando informes de mis lugartenientes. Envíos de droga de la familia Volkov. Permisos de construcción de la familia Záitsev. Una disputa entre los Voronin y los Ivanov por un territorio que habría que resolver antes de que se convirtiera en una guerra.

Esta era mi vida. Problemas interminables, violencia interminable, control interminable.

Moscú pertenecía a cinco familias. Cinco grandes bratvas que habían dividido la ciudad como si fuera un banquete. Cada familia controlaba territorios distintos, negocios distintos y tipos distintos de violencia. Y durante diez años, yo goberné a las cinco familias con control absoluto. Consolidé el poder, eliminé a los rivales, construí un imperio que funcionaba a base de miedo y de un orden perfecto. Yo era el Pakhan, el monstruo al que incluso los monstruos temían, el hombre que nunca sonreía y nunca mostraba debilidad.

La finca de los Markov se alzaba en las afueras de Moscú como una fortaleza. Treinta acres de terreno rodeados por muros coronados con cámaras y guardias armados. La casa en sí era un monumento a la elegancia brutal. Piedra negra y madera oscura, ventanales de piso a techo que daban a bosques que parecían extenderse para siempre.

La puerta se abrió y Mijaíl entró sin llamar. Era mi segundo al mando, la única persona a la que se le permitía ese privilegio. El único hombre en quien confiaba en un mundo construido sobre la traición.

—Las familias han confirmado sus ofrendas para el próximo Tributo de Sangre —dijo Mijaíl, dejando una carpeta sobre mi escritorio—. Siete chicas en total.

No levanté la vista de los informes. El Tributo de Sangre era una tradición, más antigua que la propia memoria. Cada equinoccio de otoño, las cinco familias traían ofrendas. Chicas de familias enemigas, hijas de traidores, hijos de deudores. Era una demostración de lealtad, un recordatorio de mi poder, un ritual que nunca me había importado.

—No me importa —dije, seco.

—Deberías ver la lista —susurró Mijaíl.

Algo en su tono me hizo detenerme. Alcé la mirada hacia él. Su rostro se mantenía cuidadosamente neutro, pero yo conocía esa expresión. Había encontrado algo interesante. Algo que él creía que me importaría.

Alargué la mano hacia la carpeta y la abrí. Mis ojos recorrieron los nombres con rapidez. Hijas de ladrones, informantes, traidores. Nada fuera de lo común. Nada que me llamara la atención.

Pero entonces me detuve en un nombre.

Anya Koslov. Veintidós años. Hija del detective Marco Koslov.

Mi mano se cerró con fuerza sobre el papel.

Marco Koslov. El detective que había matado a tres hombres de mi padre durante una redada diez años atrás. El hombre que había testificado ante un gran jurado, que casi había derribado todo el sistema de la bratva. Mi padre, Leonid Markov, había usado su poder y sus contactos para darle la vuelta al caso. El detective terminó siendo arrestado. Y hacía un mes, yo había ordenado su muerte apenas unos días antes de su liberación programada.

Quería que supiera que nunca sería libre. Que su lucha contra nosotros había sido inútil. Que al final nosotros ganábamos.

—Los Petrov la están ofreciendo —dijo Mijaíl, observando mi rostro con cuidado—. La han tenido cuatro años, haciendo pagar la deuda de su padre.

Cuatro años. Había sido su sirvienta durante cuatro años mientras su padre se pudría en prisión. Mientras yo levantaba mi imperio más alto y más fuerte. Mientras su vida se desmoronaba pedazo a pedazo.

—Quiero ver su expediente —dije, con la voz fría y contenida—. Todo.

Mijaíl vaciló.

—Nikolái, solo es otra sirvienta. No tiene nada especial. Los Petrov probablemente solo quieren impresionarte ofreciéndote a la hija del detective.

—Todo —repetí, y mi tono no dejaba espacio para discutir.

Mijaíl asintió y se fue. Yo me quedé solo en mi despacho, mirando fijamente ese nombre en el papel.

Esa noche, Mijaíl volvió con un expediente grueso. Lo despedí y pasé horas leyendo cada detalle de la vida de Anya Koslov.

Tiene veintidós años, pero según las notas parecía de dieciséis. Había trabajado como sirvienta durante cuatro años sin problemas disciplinarios. Es callada y obediente. Su hermano menor, Dmitri, de catorce años, había sido tomado por la familia Ivanov como garantía y ella no lo había visto en cuatro años.

Había una fotografía sujeta al frente del expediente.

La acerqué y la estudié bajo la luz. Una niña pequeña, de enormes ojos oscuros y cabello largo y negro, miraba a la cámara como un animal asustado. Tenía facciones delicadas, piel pálida, el rostro en forma de corazón. Parecía frágil, quebradiza, como una muñeca de porcelana que se haría añicos si la apretabas demasiado.

Se parecía tanto a su padre.

Esos ojos, sobre todo. Grandes y oscuros, llenos de determinación.

Me quedé mirando esa fotografía durante mucho tiempo. Más del que debía. Más del que tenía sentido.

Mi padre me había enseñado que la misericordia era una debilidad. Que el sentimentalismo era un lujo que no podíamos permitirnos. Cada acción tenía que servir a un propósito, tenía que fortalecer nuestra posición y tenía que recordarles a todos por qué gobernábamos.

Y aceptar a Anya Koslov como mi Tributo de Sangre enviaría un mensaje a cualquiera que pensara en traicionar a la Bratva: encontraremos a tus hijos y les haremos pagar por tus pecados. Te lo quitaremos todo, incluso después de que estés muerto.

Era estratégico y lógico. La clase de jugada que mi padre habría hecho.

Pero esa no era la razón por la que no podía dejar de mirar su fotografía.

No lo sabía. No quería saberlo.

La puerta se abrió otra vez y Mikhail regresó con una botella de vodka y dos vasos. Sirvió sin preguntar y deslizó uno sobre mi escritorio.

—Estás pensando demasiado en esta chica —dijo con cuidado.

—Estoy pensando estratégicamente —respondí, sin más—. Marco Koslov era un problema. Su testimonio casi nos destruyó. Tomar a su hija debería enviar un mensaje.

—Ya enviamos un mensaje cuando lo matamos en prisión. —Mikhail se bebió el vodka de un solo trago—. Esa chica no es nada. Una sirvienta que friega pisos. ¿Por qué te importa?

No respondí. No podía responder. Porque no lo sabía.

—La ceremonia es en tres semanas —continuó Mikhail—. Las cinco familias estarán allí. Si quieres rechazar la oferta de los Petrov, este es el momento de decirlo. Una vez que la aceptes delante de todos, pasa a ser tu responsabilidad.

—Sé cómo funciona —dije con frialdad.

—¿De veras? —Mikhail se inclinó hacia adelante—. Porque nunca antes has tenido un Tributo de Sangre. Siempre los mandas a trabajar a la finca y te olvidas de ellos. Pero yo veo tu cara cuando miras el expediente de esta chica. Esto es diferente.

—Es la hija de Marco Koslov —dije, como si eso lo explicara todo—. El hombre que intentó destruir a mi familia. Que mató a los hombres de mi padre. Que me miró en ese tribunal hace diez años con lástima.

—¿Y quieres venganza? —dijo Mikhail, con las manos en el mentón.

—Quiero justicia —dije con frialdad.

Mikhail se rió. Fue una risa corta y amarga.

—No hay justicia en tu mundo, Nikolai. Solo poder. Lo sabes.

Tenía razón. Sí lo sabía. Mi padre me había grabado esa lección a golpes, me había encerrado en la oscuridad hasta que lo entendí y me había moldeado en exactamente lo que este mundo exigía.

Pero cuando miré la fotografía de Anya Koslov, sentí algo que no había sentido en veinte años.

Curiosidad.

—La aceptaré —dije por fin—. Los Petrov han hecho una oferta inteligente. Sería un insulto rechazarla.

—¿Y luego qué? —preguntó Mikhail—. ¿Qué vas a hacer con una chica asustada que te mira y ve al hombre que mató a su padre?

Sonreí, recostándome en la silla de cuero.

—Le mostraré exactamente lo que le costó la rectitud de su padre. Le mostraré que la gente buena no sobrevive en Moscú.

Mikhail no dijo nada. Solo asintió.

No sabía qué quería de Anya Koslov. Solo sabía que necesitaba verla. Necesitaba mirar esos enormes ojos oscuros y ver si guardaban la misma lástima que su padre. Necesitaba entender por qué la hija de un hombre muerto se me había metido bajo la piel sin haberme dirigido una sola palabra.