7 Sexo en la playa

Fecha = 27 de marzo

Misma noche.

Lugar = San Francisco (Palace of Fine Arts)

Mismo lugar.

POV - Enrique

Aprieto los dientes tan fuerte que podría partirme una muela.

Odio a Brian Cruise más de lo que Jackson odia los sentimientos, y viceversa. En cuanto a la guerra de Damion con Graham… probablemente podría alimentar un reality show durante una década.

A Aria quizá podría disculparla, porque no sabe nada de esto. Pero mi hermana… ella sí lo maldito sabe de sobra.

Las dos chicas nos lanzan una mirada furtiva en nuestra dirección y luego se miran entre ellas: esa expresión conspirativa, de estar cocinando problemas, que conozco demasiado bien.

Sí. Conozco a Mel desde toda la vida. Y esto… esto tiene las huellas traviesas de Mel por todas partes: el carril exprés al infierno, pavimentado con brillantina, descaro y traición. Y se está llevando a Aria con ella —quiera o no—, esa parte todavía tengo que averiguarla.

Siento que la temperatura me sube dentro del cráneo. Y entonces, como si el universo se estuviera burlando de nosotros, One Direction suena con entusiasmo por los altavoces.

‘Todos quieren robarse a mi chica

Todos quieren quitarme su corazón’

—¿Qué carajos están haciendo? —ahoga Damion, con la voz baja y letal, la boca hecha una línea tensa y sombría, mientras Brian y Graham conducen a nuestras mujeres hacia la pista de baile.

Está hirviendo por dentro.

Y yo también.

Brian atrae a Aria a sus brazos como si la estuviera reclamando. Sus ojos encuentran los míos al otro lado de la sala —fríos, calculadores— y luego esa sonrisa ladeada, amenazante. Satisfecho, provocador, como si dijera que va a quitármela y que no hay nada que yo pueda hacer.

Y así, sin más, lo veo todo verde. No en sentido figurado. No poético. De forma visceral.

‘Hay un par de miles de millones en todo el mundo

Busca otra porque ella me pertenece’

Por primera vez en mi vida, los celos me atraviesan como una quemadura, alimentando el fuego que ya ruge en mi pecho. Se mezclan con todos esos sentimientos de mierda que nunca había sentido y amenazan con estallar.

Se me pone la cara roja, las venas me laten en el cuello de la rabia contenida, mientras aprieto los puños, los nudillos blancos por la intensidad de mi furia.

Puede que no sea propenso a la violencia, ni el peleador que es mi hermano, pero si me empujan demasiado, puedo ser un oponente formidable. Y Brian Cruise acaba de pisotear mi límite con sus malditos derbys cordovan de Brunello Cucinelli.

Qué gay, por cierto. Un hombre de verdad usa botas hechas a medida.

En ese mismo instante, Damion y yo nos movemos. Sin palabras. Sin plan. Solo furia e instinto de sangre.

La fuerza de sus pasos deja huellas imborrables en el suelo; cada zancada, un testimonio de la ira inquieta que le corre por las venas.

Las mías caen como truenos justo detrás, como si el piso recordara cada una.

Tiene los ojos clavados en Graham como un francotirador apuntando. Algún día, Mel se va a pasar de la raya con sus bromitas. Hoy podría ser ese día, con solo ver su cara.

Y yo no estoy mejor. El calor violento dentro de mí me resulta desconocido: brutal y vivo. Me muerdo el labio con tanta fuerza que saboreo sangre. Es metálica, caliente y me ancla.

¿Esto es lo que siente Jackson? Ese zumbido constante de rabia que necesita ir a algún lado. ¿Por eso pelea?

Damion llega a ellos primero. Su expresión está tallada en piedra cuando agarra a Mel; no con brusquedad, pero con la fuerza suficiente para dejarle claro que la había cagado, y de sobra.

A ella se le borra la sonrisita, y los ojos se le van al rostro de él. Lo ve. La furia. La decepción. El peligro.

Y así, sin más, se quiebra. Da un traspié hacia atrás como si le hubieran sacado el aire de un golpe, las manos buscando a tientas el borde de la mesa más cercana, aferrándose como si fuera lo único que evitara que se hundiera. Sus dedos se clavan en la superficie dura, como si buscara un ancla en la tormenta de su pánico, desesperada por tener de dónde agarrarse.

Sonrío por dentro. Por primera vez en su vida, alguien puede hacer caer a mi hermana. Ponerla en su lugar. Hacer que se arrepienta. Que se ajuste, incluso. Tal vez esto funcione en ambos sentidos. Tal vez las chicas sientan la misma impotencia que sienten los hombres.

—Ah, el niño bonito asesino vino a rescatar a su chica.

La voz de Graham corta la sala como vidrio hecho añicos: afilada, deliberada, cargada de veneno y de un desprecio hirviente. Cada sílaba apunta a hacer daño con precisión quirúrgica.

Brian y Aria se quedan congelados a mitad de paso. Él no quita la mano de su hombro, y ella está demasiado aturdida para hablar, la cara atrapada en algún punto entre la confusión y el miedo.

Graham no ha terminado.

—¿También me vas a matar a mí? —sigue Graham, con su burla—. ¿O necesitas que tus amiguitos hagan el trabajo sucio?

Me pongo rígido. Eso último no tiene sentido: Damion no necesita refuerzos. Es más que capaz de librar sus propias guerras.

La sala se tensa. Como si contuviera el aliento. La tensión se enrosca en el aire, densa y eléctrica, como si todo el lugar se preparara para el golpe de una tormenta a punto de estallar.

Pero la tormenta nunca cae.

Damion no dice una palabra. Ni una.

Le tiembla la mandíbula. Aprieta los puños, pegados a los costados, la rabia apenas contenida. Pero no estalla.

En cambio, con una calma aterradora que solo pueden producir años de dominar el autocontrol a través de sus reglas, toma a Mel de la muñeca y la lleva de vuelta a nuestra mesa. La deja ahí y desaparece.

Graham se queda solo en la pista de baile, sonriendo con sorna para nadie.

Respeto.

¿Y Mel? Se la va a ver negra. Sin duda. Pinchó a un diablo y creyó que se iba a salir con la suya. Sea cual sea la ira que se le venga encima, se la ganó. Y yo no voy a derramar ni una lágrima.

Ahora me toca a mí poner a mi chica en su lugar.

Miro hacia donde está Brian: demasiado cerca, con la mano apoyada con naturalidad sobre el hombro de Aria, como si fuera dueño del aire que la rodea.

—Oye, Brian.

Él se gira a mirarme y, como un reloj, su expresión cambia a una irritación total. Frunce el ceño, aprieta la boca, se le escapa un pequeño gruñido: Brian de manual cada vez que estamos en el mismo radio de acción.

Le aparto la mano del hombro de Aria con un toque ligero y, en su lugar, entrelazo mis dedos con los de ella.

Se da cuenta. Claro que se da cuenta.

—Ah, Enrique —dice con esa sonrisa aceitosa, bajando la mirada a nuestras manos entrelazadas—. No me había dado cuenta de que Aria era tu chica.

Qué mentira tan descarada. Claro que lo sabía.

—Ajá. Y yo que pensaba que era mi fan. —Vuelve a mirar a Aria con una sorpresa fingida—. Como esta es ya, qué, nuestra cuarta vez viéndonos desde ayer, nena, estaba empezando a pensar que me estás siguiendo.

«Na na na na na na (oh, yeah)»

Giro la cabeza hacia Aria, esperando una respuesta. ¿Cuatro veces? No te cruzas con alguien cuatro veces en un día por casualidad.

Ella se inquieta a mi lado, la mano libre temblándole junto al muslo como si no supiera qué hacer con ella. No me mira a los ojos. Todo su cuerpo está tenso, como si vibrara de adentro hacia afuera.

«Na na na na na na (all right) na na na na na na»

¿Qué demonios es esto?

Mi mente tropieza consigo misma, da vueltas por todas las posibilidades aterradoras. Cada una peor que la anterior, mientras el pánico secuestra mi racionalidad. ¿Se enamoró de él? ¿Hay algo pasando que yo no puedo ver?

—No soy tu fan —escupe Aria, con la voz baja pero ardiendo.

Ahora sus ojos queman, pero no con ese calor intermitente que me encanta, sino con algo furioso, crudo. Esa mirada la he aprendido a reconocer bien esta última semana, y siempre significa una sola cosa: alguien se pasó de la raya con ella.

Así que… ¿no le gusta?

Brian ladea una sonrisa. —Ah, claro. Mi culpa. Solo pensé, ya sabes, como que ayer prácticamente me ibas siguiendo…

Me lanza ese desafío soberbio, directo a mí. Intentando prender la mecha. Retándome a explotar.

No parpadeo.

—En fin —añade encogiéndose de hombros, volviendo a Aria—, debí haber entendido mal. Deberías haberle contado a tu novio lo nuestro. —Lo deja flotando ahí— pesado, vago, con filo.

—No hay nada que contar —dice Aria, con una voz helada—. No eres tan importante.

Entonces, como si cerrara una puerta de golpe, le da la espalda y me agarra: los brazos alrededor de mi cuello, atrayéndome hacia ella delante de todos. Apenas me da tiempo a reaccionar cuando ya está pegada a mí, como si intentara borrar el espacio donde estaba Brian.

La sonrisa de Brian se contrae. Luego desaparece. Se marcha tieso.

¿Qué demonios acaba de pasar?

—Me vas a explicar eso, ¿no? —murmuro, con la mandíbula tensa, intentando que no se me note el filo en la voz—. Porque eso no pareció “nada”.

Ella se inclina hacia mí. —Lo haré. Solo que… no aquí. Por favor, no armes una escena.

«¡Ella me pertenece!»

La canción termina en lo alto.

Respiro hondo, dejando que la música guíe mis manos a su cintura. Se siente suave y firme contra mí —mía—, pero mi corazón aún late demasiado rápido.

No sé qué pasó ayer. Pero voy a averiguarlo. Empieza una nueva canción.

«Mi mamá dijo que soy demasiado romántico

Dijo: “Bailas como en las películas”

Casi empecé a creerle

Hasta que te vi y lo supe

Tal vez sea porque ya estoy un poco más grande

Tal vez sea por todo lo que he pasado

Me gusta pensar que es por cómo te recargas en mi hombro

Y por cómo me veo a mí mismo contigo»

Ni siquiera soy muy fan de Sam Smith, pero ahora mismo se siente como si el cabrón se me hubiera metido en la cabeza, me hubiera robado los pensamientos y los hubiera convertido en letra. Me acerco más y hundo la nariz en su pelo, inhalando ese aroma a durazno salvaje que siempre parece hacerme un cortocircuito en el cerebro. Una sola bocanada y vuelvo a tierra. Anclado.

Mierda, estoy en problemas.

Porque esto —ella— no es seguro. Es imprudente. Es peligroso justo de la manera que me hace querer acercarme más y no apartarme.

—No digo ni una palabra

Pero aun así me dejas sin aliento y me robas las cosas que sé

Ahí vas, salvándome otra vez del frío—

Sí. Esa línea pega demasiado cerca. Desde el momento en que se mudó, me he estado deshaciendo. Mis muros se vienen abajo como si tuviera el plano de cada defensa que alguna vez construí—solo que ella ni siquiera lo sabe. No lo intenta. Simplemente es. Y eso basta para desarmarme.

—Cuando peleamos, peleamos como leones

Pero luego amamos y sentimos la verdad

Perdemos la cabeza en una ciudad de rosas

No vamos a acatar ninguna regla—

Apenas ha pasado una semana. UNA SEMANA. Y de algún modo, ella ya se siente como hogar y como guerra al mismo tiempo. Ni siquiera sé cómo es posible. Es caos y claridad. Una amenaza para todo lo que creí haber enterrado—y ni siquiera quiero detenerla.

—Fuego con fuego normalmente nos mataría

Pero con tanto deseo, juntos, ganamos

Dicen que estamos fuera de control y algunos dicen que somos pecadores

Pero no dejes que arruinen nuestros hermosos ritmos—

Maldita sea. Esta canción. Es demasiado. Demasiado honesta. Demasiado real. ¿Es alguna broma retorcida del universo? ¿Un recordatorio cósmico de que no debería querer esto—de que no me está permitido?

Porque sí. La quiero más de lo que he querido cualquier cosa en años. Y sí, está jodido. El momento. La situación. Yo.

Pero prefiero arder con ella que no sentir nada en absoluto.

—Porque cuando me despliegas y me dices que tú…

No lo digas. No lo cantes. NO TERMINES esa línea. No puedo con eso.

Porque ya lo sé: si alguna vez la oyera decirme esas palabras, de verdad…

Se acabó. Fin del juego. Le entregaría mi corazón sin pensarlo dos veces.

Así que tal vez la pregunta real no sea si debo dejarla ir. Tal vez sea si siquiera soy capaz de hacerlo.

Entonces suena mi teléfono—un escape bienvenido. Me deslizo lejos de la multitud, buscando un rincón más tranquilo.

—Hola, Dean.

Por el rabillo del ojo, veo a Amanda metiéndose directo en el camino de Aria. Incluso desde lejos, alcanzo a notar el cambio en la expresión de Aria—tensión, incomodidad, una furia apenas disimulada. ¿Qué demonios le está diciendo esa carroñera ahora?

—Enrique, muchacho—la voz de Dean crepita por la línea, engreída como siempre—. Tu novia volvió a salir en primera plana. ¿Ya viste las noticias?

Amanda, mientras tanto, está radiante—esa sonrisa falsa, pulida, lista para la cámara, estirada con fuerza sobre sus labios rojo sangre. Le da un toque en el hombro a Aria con un dedo afilado, y juraría que veo a Aria estremecerse. Tiene los brazos cruzados, la mandíbula tensa. Ahí no hay cariño alguno.

—¿Enrique? ¿Sigues conmigo?

Mierda. Se me olvidó por completo que Dean siquiera estaba hablando.

—Sí, luego hablamos. —Deslizo el teléfono en el bolsillo.

De vuelta en el bar, Aria levanta una mano a media conversación. Da un paso pequeño hacia delante y queda cara a cara con Amanda, la barbilla alzada en una silenciosa actitud desafiante. Aria es más o menos alta, pero Amanda lo es más —con tacones, fácil llega a mi estatura—. Aria dice algo —solo unas cuantas palabras— y sea lo que sea, da en el blanco. La sonrisa de Amanda se borra como una guillotina. Palidece. Sus manos se cierran en puños, los nudillos blancos, mientras un odio crudo le cruza el rostro.

Sin perder el ritmo, Aria pasa junto a ella rozándola y se une a Mel, sentada en la barra, toda mustia.

Mel, ella está… no muy bien. Bien. Ni siquiera me da lástima.

Se ve tensa y al límite, pidiendo tragos como si estuvieran en oferta, oliéndolos de manera teatral como si fueran oxígeno, antes de pasarlos a un grupo de chicas alborotadas. Reconozco a unas cuantas —en su mayoría del equipo—. Thalía también está ahí, riéndose demasiado fuerte. Y ahora Aria se unió al club.

De Damion no hay rastro. Debe de estar afuera, recuperándose. Pero ¿Mel? Ella se está descontrolando. Y va a emborrachar a mi novia. Tengo que intervenir.

Empiezo a avanzar hacia ellas.

—¡Enrique! Justo el hombre que estaba buscando. —Ron me embosca, el director hiperentusiasta, de esos capaces de dormir a una cigüeña a base de charla y mantenerla así durante horas. Se lanza a un monólogo sobre la próxima película, como si estuviera narrando su propio documental. Yo asiento lo justo para parecer educado, pero no aparto los ojos del bar.

Aria se echa otro shot —algo verde neón y malvado—. Luego un “Orgasmo a gritos”. Un “Blowjob”. Dos más de esos. Después un “Sexo en la playa” y una bomba de Jägermeister. Luego tres “Tetas de ángel”. Todas bebidas que he servido cien veces en el Inferno. Todas con algo en común: te atrapan sin que te des cuenta y luego te golpean como un tren de carga.

Corto a Ron a media frase.

—Perdón. Tengo que ir a salvar a mi novia de morir por cóctel. Luego hablamos.

—¿Novia? —lo oigo preguntar detrás de mí, como sorprendido. Normal. Hasta yo estoy sorprendido.

Le lanzo una sonrisa por encima del hombro y acelero el paso hacia la barra, esperando no llegar ya demasiado tarde.

—Hola, cariño —digo con suavidad, acercándome a la barra.

Sus ojos verde musgo se alzan para encontrarse con los míos, vidriosos y desenfocados, con la barbilla apoyada con pereza en la mano. Sí: demasiado tarde. Está completamente borracha.

—Hola, campeón —se ríe, con un adorable arrastre en la voz—. ¿Quieres tomarte un blowjob conmigo?

Se me tuerce la boca, pero no es solo el sonido inocente de su risa lo que me afecta: es todo. Su tono, su pelo revuelto, la forma en que me mira como si yo fuera la única persona en la habitación.

No tiene idea de lo que me está haciendo.

Blowjob… se me cruza el pensamiento: su boquita de labios fruncidos alrededor de mi polla. Con eso puedo trabajar, desde luego —y mi cuerpo reacciona de inmediato, nada útil—. Cambio la postura, intentando no parecer un degenerado total con una erección que está a punto de desabrocharme el pantalón.

El barman les desliza otra ronda de shots, apenas disimulando la lujuria en su mirada. Me inclino sobre la barra y le agarro el brazo —no con fuerza, pero lo suficiente para que me mire a los ojos—. Con una sola mirada de advertencia, enseguida se busca otra cosa que hacer.

Aria pasa el dedo por la crema batida que corona el chupito de nombre sugerente y, sin previo aviso, se lo mete en la boca a la fuerza.

Joder.

Sin pensarlo, le chupo el dedo y, cuando lo saca con un chasquido, siento que mi autocontrol empieza a resquebrajarse. Ella no tiene ni idea del efecto que está teniendo en mí.

Thalia se inclina con una sonrisa ladeada.

—Esta vale la pena, Playboy.

A mi pesar, estoy de acuerdo. Ahora solo tengo que averiguar cómo quedármela.

—¿Por qué no te saltas la próxima ronda y pides algo más suave? —sugiero—. ¿Un “Sexo sin protección”, como Mel? —asiento hacia la versión sin alcohol, esperando que muerda el anzuelo.

—No. Entonces van a pensar que estoy MÁS embarazada —balbucea; las palabras chocan en el aire mientras me roza los labios con el dedo—. Mejor pidamos un “Sexo en la playa” después.

Casi me atraganto con mi propio aire. Ella se echa el siguiente trago como una profesional y se lame la crema de los labios con un gemidito satisfecho. Es infantil. Inocente. Pero me revuelve algo crudo por dentro. Llevo días conteniéndome… y ahora mismo, la contención se siente como una tortura.

Eso lo agrego a mi lista de cosas que quiero hacer con Aria: sexo de verdad en una playa de verdad.

—Creo que ya es hora de irnos. —La ayudo a bajarse del taburete y le lanzo a Mel una mirada fulminante, dejándole claro que se la voy a devolver.

—Ah, pues ponte a hacer fila —replica ella—. Damion probablemente va a matarme esta noche.

—Bien merecido —me burlo, sin una pizca de compasión, antes de rodear a Aria con un brazo y conducirla hacia la salida.

En la limusina, se acurruca contra mi costado, con la mejilla apoyada en mi hombro, los ojos a medio cerrar. Se lame los labios y me mira. Juro que esa boquita sucia todavía va a saber a crema dulce y deseo caliente, y aprieto los dientes cuando otra sacudida de excitación me atraviesa. Estoy tan duro que podría correrme aquí mismo.

—Estás condenadamente bueno —dice entre hipo e hipo—. Y tienes unos ojos preciosos, ¿sabías?

Cielo, ayúdame.

Aplasto la lengua contra el paladar e intento ignorar la tensión que me tira en el pantalón. No puedo dejar que esto se descontrole. Está borracha. Está vulnerable. Y yo no voy a ser ese tipo.

Pero me lo está poniendo jodidamente difícil.

Necesito distraerme. Lo que sea.

—Háblame de Brian —le pido, con la voz áspera.

Frunce el ceño, parpadeando despacio, como si le costara concentrarse.

—Se chocó conmigo. Me lastimó el trasero. —Un hipo—. Yo le pegué a un tipo espantapájaros… —un eructo— …bien fuerte.

Lanza un puñetazo perezoso al aire, sin acertarle a nada… salvo a mi corazón.

Sigue hablando —con hipos, arrastrando las palabras, divagando algo sobre “nuestro bebé” y sobre una rueda y una foto y una taza para los estados de ánimo—, nada termina de encajar.

—… pero todavía no tuvimos sexo (hip)…—

Lo importante aquí es cómo usa la palabra «todavía» después de «sexo». Ahora eso encaja.

—Primero tengo que ver (hip) tu cosita…—

Entonces su manita cae justo sobre mi regazo. Sobre mí. Un yo muy duro.

¡Joder!

Me sobresalto. Cada nervio se enciende a la vez, y me toma hasta el último gramo de control no soltar un sonido de puro gusto. Con cuidado le aparto la mano y se la pongo sobre el muslo, donde es seguro… o al menos, más seguro.

—Oh —arrulla—. ¿Te da pena?

Suspiro. Hondo.

Sigue con su verborrea confusa, sin darse cuenta de mi tormento interno.

Su voz ya está flotando, como si su mente estuviera a medio camino del sueño. La miro. Se está quedando dormida, con la cabeza apoyada en mí, completamente ajena al fuego que me ha encendido bajo la piel.

Vuelvo a suspirar, me la acomodo contra el pecho y la aprieto un poco más. Es como si el cielo y el infierno chocaran.

El auto se detiene frente a mi casa, y alzo a Aria en brazos, cargándola como novia por la puerta principal. No avanzamos mucho.

Suelta una arcada baja.

—Aria… ni se te ocurra…

Demasiado tarde.

Un vómito tibio y agrio se me derrama por el pecho. Hago una mueca, intentando no dar arcadas yo también. La camisa se me pega al cuerpo, empapada. El olor es horrible.

—Bien. Al baño. Ahora.

La siento con cuidado sobre el mueble, incorporándola lo mejor que puedo. Me parpadea con los ojos a media asta, completamente ida. Antes de cualquier otra cosa, me arranco la camisa y la tiro a la tina.

Entonces sus dedos recorren mi pecho desnudo, lento y suave, totalmente inconsciente de lo que me está provocando.

Mierda. Ya tengo el cuerpo al límite, y esto no ayuda.

—Vamos a sacarte este vestido, Batnip —murmuro, sujetándola contra mí mientras busco el cierre.

La tela roja se desliza al piso con un susurro. Ella se estremece un poco, sin llevar nada más que un brasier a juego y un diminuto hilo rojo que no hace absolutamente nada por calmar mi imaginación, ya de por sí desbordada.

Luego, con la seriedad que solo alguien borracho puede reunir, me roza el frente del pantalón y acaricia mi dureza.

—Eres grande —balbucea, y luego tiene hipo.

Se le escapa un eructito, y sonríe como si acabara de contar el mejor chiste del mundo.

Exhalo con fuerza por la nariz.

Debería dar risa… quizá hasta ser ridículo… pero me deja sin aire. Porque debajo de las bromas y las risas, ahora mismo ella confía en mí. Y no puedo traicionar eso, por más tentado que esté.

El brasier rojo de encaje exhibe sus pechos deliciosos como un regalo frente a mis ojos, y sé que si esos encantos quedan libres, no voy a responder por lo que pase. Así que eso se queda puesto por ahora. Junto con la tanga sexy.

Me bajo el pantalón y la cargo hasta la regadera.

Se desploma en el piso de azulejo con un suspiro somnoliento. Me arrodillo a su lado, enjuagando el desastre con agua tibia, pasándole champú con suavidad por el cabello y dejando que le caiga en cascada por la espalda. Se recarga en mí, y de pronto me rodea el cuello con los brazos.

Entonces sus labios se posan sobre los míos —suaves, dulces, con un leve sabor a crema batida y licor de caramelo. Su beso es torpe, de borracha, sin pensar. Pero aun así, me prende fuego todo el cuerpo.

Durante unos segundos, cedo. Mi boca se mueve contra la suya y le chupo la lengua, juguetón, hambriento. Mis brazos se cierran con fuerza a su alrededor y la atraigo hacia mí, mis manos deslizándose por su piel húmeda, sintiéndola, memorizando cada centímetro. Cuando gime, me pierdo por completo —hasta que mi palma encuentra por accidente más de lo que debería— su coño caliente. Suelta otro gemido dulce que casi me vuelve loco, arqueando la espalda.

Ahí es cuando vuelvo en mí.

Rompo el beso y me aparto, respirando con dificultad. Ella parpadea, confundida, demasiado ida como para entender.

—No —lo digo en voz alta—, quizá más para mí que para ella.

Le envuelvo una toalla, la levanto de nuevo y la llevo a mi habitación. Está medio dormida para cuando la dejo sobre la cama.

Sexualmente hecho polvo, le paso una de mis camisetas por la cabeza con más brusquedad de la necesaria. Ella se tambalea, los brazos cayéndole a los costados. Con cuidado le quito la ropa interior empapada desde debajo de la camiseta, procurando no mirar, y luego le subo un bóxer mío sobre las caderas, por si acaso. No por ella —por mí—. Algún tipo de barrera psicológica para evitar que me comporte como un idiota.

Por último, la arropo bajo el edredón para cubrir ese cuerpo demasiado sexy antes de que la necesidad de tocarla y saborearla me sobrepase. Demonios, todo en esta chica me hace querer mandar la prudencia al carajo y follármela ahora mismo.

Me siento en el borde de la cama, con las manos aferradas a mis rodillas, intentando enfriar el ardor que todavía late en mi sangre.

Su voz apenas se oye.

—Gracias…

Miro de reojo. Está hecha un ovillo como una niña, imposiblemente hermosa, con los rasgos suavizados por el sueño. Por un momento, me quedo ahí, observando el lento subir y bajar de su pecho.

Un dolor punzante me atraviesa el pecho. No por deseo. Por algo más profundo. Algo que llevo años manteniendo bajo llave.

Maldita sea. No quería sentir nada por ella —pero lo siento.

Me arrastro hasta el baño y me doy la ducha más fría que puedo soportar, intentando lavar cada beso, cada gemido, cada gramo de tentación. Pero su tacto sigue ahí. Su voz sigue en mis oídos.

¿Y el efecto que tiene en mí?

Sigue vivo.

Cuando vuelvo, ella duerme profundamente. Me meto en la cama a su lado y la acerco —no por deseo esta vez, sino por algo más silencioso. Protector. Suave.

Miro las almohadas tiradas en el suelo… las que usa como barrera por la noche… y les saco la lengua mientras ella se mueve y encaja su cuerpo contra el mío.

Sin duda va a despertarse con una resaca de mil demonios y sentimientos de arrepentimiento por la mañana. Pero yo no me arrepiento de nada.

Bostezo, y una sensación de calma me invade mientras me hundo en un sueño sin sueños.