Capítulo 3 Interrupción

Violeta

Los teléfonos no paran. Nunca paran. Solo van rotando entre distintas voces con distintos niveles de prepotencia.

Para las 9:17 a. m., ya he rechazado tres solicitudes “urgentes”, he reprogramado dos reuniones y he esquivado a un visitante sorpresa que intentó pasar junto a seguridad como si las reglas de este edificio no aplicaran para él.

Sí aplican.

Aplican para todos.

El auricular está tibio contra mi oreja cuando entra la siguiente llamada y la pantalla parpadea con un número que no reconozco: identificador bloqueado, sin etiqueta de empresa, sin nombre. Solo el tipo de llamada a la que no le importa mi agenda.

Dejo que suene una vez. Dos. Una vacilación controlada.

Entonces contesto.

—Ashcroft Industries.

Una pausa. Una inhalación. El peso de un hombre que cree que está hablando con alguien insignificante.

—¿Violeta Pierce? —pregunta.

Se me tensa la columna sin que me mueva.

—Sí.

—Habla el detective Calder, del departamento de policía de la ciudad.

Mi mano se queda inmóvil sobre el teclado.

Solo por una fracción de segundo. Eso es todo lo que necesita mi cuerpo para traicionarme.

Detective. Policía. Ciudad.

Mi hermano.

Obligo a mis dedos a seguir moviéndose —clic, tecleo, hacer algo inútil para parecer normal—. Aplano la voz. Profesional. Aburrida.

—De acuerdo —digo—. ¿De qué se trata?

—Usted dígame —responde.

Ni amable. Ni neutral. Sospechoso desde el inicio.

Mantengo la vista en el vestíbulo. En las puertas de cristal. En la fila de ascensores. En cualquier lugar menos en ese punto del pecho que acaba de volverse hielo.

—Si está preguntando por Drew Pierce —digo—, ya hice una declaración. Ya presenté el reporte. Ya entregué…

—Sí —me interrumpe, cortante—. Ya lo leí.

La forma en que lo dice hace que suene a burla. Como si la desaparición de mi hermano fuera una carpeta en su escritorio y yo fuera el anexo molesto.

Trago saliva una vez. En silencio.

—Entonces sabe todo lo que yo sé.

Otra pausa.

Luego:

—¿Dónde estaba anoche, señorita Pierce?

Mis dedos siguen aporreando teclas. Mi calendario en pantalla de pronto es lo más interesante del mundo.

—En casa —digo.

—¿Sola?

Esa no es una pregunta normal. No para una llamada normal.

—Sí.

—¿Alguien puede confirmarlo?

Se me tensa la mandíbula.

—¿Por qué me está preguntando esto?

—Porque —dice con calma— el teléfono de su hermano registró una señal.

Todo mi cuerpo se pone rígido bajo la piel.

No dejo que se note.

—¿Dónde? —pregunto, y mantengo el tono seco—, como si estuviera preguntando por una sala de reuniones.

—Antes de entrar en eso, quiero aclarar algo —dice—. Su hermano lleva desaparecido, ¿qué?, ¿tres semanas?

—Veintitrés días —corrijo automáticamente.

Tararea como si estuviera tomando notas, como si mi memoria también fuera sospechosa.

—Y en esos veintitrés días —continúa— usted no supo nada de él. Ni una llamada, ni un mensaje, ni un inicio de sesión en redes sociales. Nada.

—No —digo.

—Y aun así nos está diciendo que él es el tipo de persona que simplemente… desaparece.

—Yo nunca dije eso.

—Lo insinuó.

—Dije que es un adulto —suelto, cortante, y enseguida me controlo—. Dije que ya lo ha hecho antes: quedarse en silencio unos días. No dije que desaparezca.

—¿Viven juntos? —pregunta.

—No.

—¿Lo ve con frecuencia?

—Tan seguido como podemos.

—Eso es vago.

Exhalo despacio por la nariz, con cuidado.

—Detective, si tiene algo que decirme, dígamelo. Si no, entonces esta llamada me está haciendo perder el tiempo.

—Oh, no creo que esté perdiendo el tiempo —dice, y hay algo en su tono que me retuerce el estómago—. Creo que simplemente no está acostumbrada a que le hagan preguntas que no puede controlar.

Mi agarre se tensa sobre la pluma que está en mi escritorio. No recuerdo haberla tomado.

Me obligo a soltarla.

—Estoy en el trabajo —digo, más bajo, más plano—. Si me estás acusando de algo, dilo claramente.

Silencio.

Luego, como si le hiciera gracia:

—¿Acusarte? No. Todavía no.

Se me enfría la sangre.

—¿Qué significa eso?

—Significa —dice— que tengo algunas inconsistencias que quiero aclarar. En persona.

Se me seca la boca.

—Ya fui hasta allá.

—Sí —responde—, y fuiste educada. Colaboradora. Perfecta.

Perfecta.

Lo dice como si fuera un defecto.

—Ahora quiero que vengas otra vez —continúa—. Esta noche.

—Trabajo —digo.

—Lo sé. Estoy viendo tu comprobante de empleo ahora mismo.

El estómago se me hunde otra vez, pero mantengo la cara neutra, la mirada al frente. El lobby sigue tranquilo. El mundo sigue girando.

—¿Por qué esta noche? —pregunto.

—Porque te lo estoy pidiendo —dice—. Y porque no me gusta estar jugando al gato y al ratón por teléfono cuando tengo un caso de persona desaparecida que huele mal.

Huele mal.

—Drew no es un olor —digo—. Es una persona.

—Mmm —responde, desinteresado—. Y la gente hace estupideces. La gente huye. La gente se esconde. La gente se mete en cosas que no entiende.

Mi corazón da un golpe duro, rabioso.

—Crees que huyó —digo.

—Creo que pasó algo —corrige—. Y creo que sabes más de lo que estás diciendo.

Fuerzo una sonrisa tensa aunque nadie pueda verla. Ni siquiera sé por qué. Costumbre. Supervivencia. Lo mismo que uso con ejecutivos con derecho y concejalas furiosas.

—Te equivocas —digo.

—Entonces demuéstralo —contesta.

—¿Cómo?

—Ven —dice—. Pásate por la comisaría de camino a casa esta noche. A las seis.

—Eso no es una petición —digo, y me sale más frío de lo que pretendía.

—No —acepta—. No lo es.

Una pausa.

Entonces añade, con una calma letal:

—¿Y, Violet? No te vayas de la ciudad.

Se me cierra la garganta.

—Yo no...

—Te veo a las seis —dice, y cuelga.

La línea queda muerta.

Durante medio segundo, me quedo mirando el monitor.

No parpadeo. No respiro. No me muevo.

Entonces mis dedos vuelven a moverse: tecleando, haciendo clic, abriendo una ventana de programación que no necesito. Haciendo algo normal para que mi cuerpo no se desmorone en público.

Porque este es un lobby lleno de vidrio y dinero y gente a la que le encantaría verme quebrarme.

No les voy a dar ese gusto.

Y a él tampoco.

Siento miradas sobre mí.

No desde el otro lado de la sala.

Desde arriba.

Mantengo la postura perfecta. No miro hacia el ascensor. No miro hacia el ala de oficinas de Rowan. No miro a ningún lugar al que no deba.

Pero puedo sentirlo, como una sombra inclinándose sobre mi hombro.

Como atención.

Como amenaza.

Mi pantalla parpadea con otra llamada entrante. Waters otra vez.

Claro.

Pulso el botón del auricular sin pensar, la voz ya deslizándose hacia lo profesional.

—Ashcroft Industries...

Pero se enciende la línea equivocada. La extensión equivocada. El desvío equivocado.

Bajo la mirada.

Se me hunde el estómago.

Porque no la contesté por la línea general.

La desvié.

Directo.

Desvié una llamada directamente a la oficina de Rowan Ashcroft.

Se me sacude la mano. Apuñalo los botones, intentando recuperarla. Intentando cancelarla. Intentando redirigirla. El sistema gira una fracción de segundo: demasiado lento, demasiado tarde.

Un clic.

Conexión establecida.

La cagué.

Y Rowan Ashcroft no tolera cagadas.