Capítulo 5

POV de Audrey

Blake irrumpe en la habitación. Laurel está en el suelo llorando, con sangre corriéndole por la frente.

—¿Qué pasó?—. Su voz podría cortar vidrio.

Estoy de rodillas en el piso, sosteniendo pedazos del reloj. Levanto la vista hacia él.

—¿Y tú qué crees que pasó?

Blake mira los fragmentos rotos, luego a Laurel. Su expresión titubea un segundo, las cejas se le juntan como si estuviera sopesando algo.

Pero Laurel suelta otro gemido de dolor.

Su rostro se endurece.

—Llévenla al hospital.

Entra seguridad y la ayuda con cuidado a ponerse de pie.

Blake se vuelve hacia mí, con los ojos fríos.

—No te muevas de aquí.

Al día siguiente, me llaman a su despacho.

Blake está sentado detrás del escritorio, con el rostro inexpresivo.

—Te voy a enviar al Centro de Recuperación Riverside por unos días.

Me quedo helada.

—¿Qué lugar?

—Una institución que ayuda con el control de la ira—. Su tono suena normal, casi preocupado—. Necesitas aprender a controlarte.

—¿Esto es un castigo?

—Te estoy ayudando—. Toma una pluma y firma unos documentos sin levantar la vista—. Ya hablé con ellos. Van a cuidarte. Iré por ti en unos días.

Cada palabra suena razonable, como la de un tutor responsable.

Lo miro fijamente, buscando en su cara cualquier rastro de sinceridad.

No hay nada.

El Centro Riverside está en las afueras. Edificios grises, rejas de hierro bien cerradas.

Un miembro del personal me conduce a un cuarto pequeño. Sin ventanas. Solo una cama y un escritorio.

—Blake dijo que—

—Sé lo que dijo—. El tipo me interrumpe con una sonrisa fría—. Vamos a cuidarte muy, muy bien.

Durante los siguientes tres días, aprendo lo que significa el infierno.

A las cinco de la mañana me sacan a rastras de la cama para hacerme estar de pie durante horas. Nada de hablar, nada de moverse. La cena es pan y agua.

El segundo día me obligan a escribir cartas de disculpa sobre cómo lastimé a Laurel, sobre lo malagradecida que soy. No puedo dormir hasta que las termine.

El tercer día me encierran en una habitación completamente a oscuras. Lo llaman —terapia de aislamiento emocional—. Seis horas sola, sin poder ver nada. El miedo me ahoga.

Antes de cada castigo dicen lo mismo:

—Instrucciones especiales del señor Parker. Por tu propio bien.

Por mi propio bien.

Qué ironía.

Tres días después, Blake manda un auto por mí.

Su asistente me dice en el auto:

—El señor Parker habló con la señorita Laurel. Se mudó de nuevo a la casa de su padre.

Miro por la ventana y no digo nada.

—La señorita Laurel salió bastante lastimada. Ocho puntos en la frente. El señor Parker espera que dejes de ir tras ella.

Giro la cabeza y sonrío.

De regreso en la casa, voy directo a mi habitación y me acuesto mirando el techo.

Lo único que puedo ver son esos tres días. La habitación oscura. El pan frío. Las disculpas interminables.

Y él creía que me estaba ayudando.

De pronto me dan náuseas. Mirar esta casa, esta cama, todo lo de aquí me dan ganas de vomitar.

Llega la noche. Suena mi teléfono. Es mi padre.

—La familia Thompson envió el contrato y el boleto. El vuelo es esta noche. Ven por eso ahora.

Cuelgo y me quedo mirando mi reflejo agotado en el espejo.

Por fin. Puedo irme.

Tomo un taxi a la casa de mi padre. Una empleada doméstica me dice que está en su despacho.

Mientras camino por el pasillo, paso frente a mi antigua habitación y oigo voces dentro.

Me detengo.

La puerta está entreabierta. La voz de Laurel se cuela, dulce y coqueta.

—Blake, gracias. Por ir a por ella en aquel entonces. Por vengar a mi mamá.

Se me detiene el corazón.

La voz de Blake suena baja.

—Una vez me salvaste la vida. Ella acosó a tu madre. Tenía que hacer algo.

—Pero estuviste con ella tres años... —De las palabras de Laurel gotea celos.

—Eso ya se acabó —dice Blake—. Tú eres a quien he estado esperando.

Se están besando.

Ropa golpeando el piso.

Laurel jadea.

—No... aquí...

—No va a venir nadie.

La cama empieza a rechinar. Sus gemidos resuenan por toda la habitación.

Me cubro la boca con la mano, con las lágrimas corriéndome por la cara.

Me tiemblan tanto las manos que apenas puedo mantenerme en pie.

Las palabras no dejan de repetirse en mi cabeza.

Así que todo era mentira. Él nunca, jamás me amó de verdad.

Los sonidos de los dos juntos se hacen más fuertes.

Me doy la vuelta y corro hacia el despacho de mi padre.

—Blake te pidió el derecho a controlarme, ¿verdad? —Abro la puerta de un empujón.

Mi padre se queda helado.

—¡Respóndeme!

Guarda silencio un momento.

—...Sí.

—Cambió un acuerdo de varios millones por permiso para controlarte. Claro que dije que sí.

Me río. Me río hasta que se me caen las lágrimas.

Camino hasta su escritorio, agarro el boleto y el contrato, y luego me doy la vuelta y me voy.

De vuelta en el lugar de Blake, me quedo en la sala mirando alrededor. Mire donde mire, hay recuerdos de nosotros.

Ahora todo se siente como una broma.

Entro al dormitorio y empiezo a sacar todo lo que Blake me dio. Vestidos, relojes, collares, bolsas.

Lo arrojo todo al piso en un montón.

Luego empiezo a destrozar.

Arraso con todo como si hubiera perdido la razón, hasta que la sala y el dormitorio quedan completamente destruidos.

Suena mi teléfono. Es Blake.

Contesto.

—Sí.

—Tengo que atender un asunto de negocios. No volveré en una semana —Su voz es tan calmada como siempre—. Quédate en casa y descansa. Hablaremos cuando regrese.

Me dan ganas de reír.

Acaba de estar con Laurel y ahora quiere que yo lo espere en casa.

Cuelgo y susurro:

—No voy a esperar.

Mientras hago las maletas, solo me llevo lo que es mío.

Acomodo todo con cuidado en el centro de la sala y pongo una nota encima.

Solo dos palabras: Adiós.

Arrastrando mi maleta fuera de la casa, miro atrás por última vez.

Tres años. Tres años de mentiras. Tres años engañándome a mí misma.

Se acabó.

Me subo a un taxi.

—Al aeropuerto.

Antes pensaba que su frialdad significaba que no sabía expresarse.

Antes pensaba que su distancia venía de demasiadas responsabilidades.

Antes pensaba que si lo amaba lo suficiente, con el tiempo él terminaría amándome.

Pero ahora lo entiendo.

No es que no sepa amar.

Es que nunca me amó a mí.

La calidez que me daba no era más que un cazador compadeciéndose de su presa.

Y yo fui lo bastante estúpida como para creer que eso era amor.

Suena el anuncio de abordaje.

Arrastro mi maleta hacia la puerta de embarque.

No miro atrás.

Porque todo lo que dejo detrás ya no importa.

El avión despega, subiendo entre las nubes. Miro por la ventanilla mientras las luces de Nueva York se hacen cada vez más pequeñas, hasta que desaparecen en la oscuridad.