Capítulo 2 Beauty Sleep

Millie lo oyó… simplemente no podía creerlo. ¿Triplicarle la tarifa? ¿Así, nada más?

Claro que lo haría. En el mundo de Aidan, el dinero no era solo poder: era la respuesta a todo. Si le arrojabas suficiente efectivo a un problema, desaparecía. Incluido el hecho de que, claramente, a este hombre no le habían dicho “no” desde el preescolar.

Millie sopesó la oferta. No literalmente, sino de esa manera en que la gente lo hace cuando el dinero y la moral intentan echar un pulso detrás de los ojos. Triplicarle la tarifa silenciaría la lucecita de demonio parpadeando en su tablero.

Pero ¿cancelarle a un cliente? Eso no era su estilo.

—Oferta generosa —dijo, y lo era—. Pero dejar plantado a alguien no va conmigo.

Por supuesto que no. Ella tenía principios.

Cambió de marcha, recalibró.

—¿Qué tal esto? —dijo con la voz de una mujer que tenía planes de respaldo para sus planes de respaldo—. Puedo mover mi próxima cita y volver más tarde. Se hace la limpieza y usted duerme su sueño de belleza.

Aidan la miró fijamente. No solo la miró: la taladró con la mirada. Y su silencio se alargó un poco demasiado, como si quisiera que ella se retorciera bajo él.

—¿Sueño de belleza? —repitió, con una ceja arqueada como la de un hombre que no había escuchado un cumplido sincero en años—. ¿Crees que me veo como si acabara de perder una pelea de bar?

Un poco sí. Y, de algún modo, eso solo lo empeoraba. Porque también parecía el tipo de hombre que ganaba la pelea de bar, luego compraba el bar y después lo incendiaba solo para ver las llamas.

Ella se encogió de hombros.

—No lo dije como insulto. Solo digo… se ve como alguien a quien le habrían venido bien unas horas más de sueño.

Eso le provocó un tic en la comisura de la boca; no era exactamente una sonrisa, más bien como si la diversión rozara de pasada.

—Bueno, gracias. ¿Y quieres saber qué creo yo que pareces tú, señorita Agenda-y-Estropajo? —Su tono era ligero, pero debajo había una burla sutil.

—No hace falta —dijo ella, fría y pareja—. Parezco alguien que vino a limpiar, no a hacer conversación ni a entretener. Mantengamos las cosas claras.

—Oh. Está bien. —Soltó una risita baja, imperturbable—. Clarísimas.

Pero cuando Millie sostuvo su mirada un segundo de más, sintió que una sonrisa ladeada le tironeaba de la comisura de la boca… una que se negó a dejar salir.

No dijo lo que estaba pensando: que sí, se veía un poco hecho polvo, pero de esa manera que hace que a la gente le den ganas de freírle huevos y preguntarle si está bien. Porque eso habría cruzado una línea. Y Millie no difuminaba líneas… sobre todo no con hombres como él. Y eso era peligroso. Ese tipo de pensamiento. Porque podía llevarla a un lugar blando. Y la blandura nunca era segura con un hombre como este.

Entonces el silencio se instaló entre ellos. Ella esperó. Y luego —casi imperceptiblemente— su expresión cambió.

Mierda.

Él exhaló. No solo un respiro. Un suspiro.

—Está bien, bien —murmuró, arrastrándose hacia un mueble bar que ella ni siquiera había notado antes. A Millie se le abrieron los ojos cuando él sacó una botella de ron. ¿A… qué… 10:12 de la mañana? Desayuno de campeones.

—¿Cambió de opinión sobre ese sueño de belleza? —preguntó, intentando sonar más divertida que alarmada.

Él giró la tapa.

—Un poco tarde para eso, ¿no crees? —dijo, y entonces lo hizo: dio dos tragos enormes, directo de la botella. Sin mezclador. Sin instinto de supervivencia.

Las cejas de Millie casi se le treparon a la frente.

Esto no estaba en la descripción del trabajo. ¿Limpiar penthouses? Sí. ¿Pulir encimeras de mármol mientras veía a un hombre hundirse en un abismo líquido? No tanto.

—Eh… yo creo que… —empezó Millie. Estaba intentando que esto funcionara: salir con dignidad, con un pedazo de su agenda todavía intacto—. Tal vez debería volver cuando se sienta… más usted mismo, señor Moretti.

—Aidan —corrigió él otra vez, y esta vez el ron chapoteó de verdad cuando lo alzó, como si la botella también estuviera borracha—. Y, sinceramente, que te quedes quizá no sea una idea terrible.

Ah. Ahí estaba. El giro. El cambio de anfitrión con resaca a millonario aburrido al que hacía tiempo que nadie le decía que no.

—¿Quieres que me quede? —Millie parpadeó, confundida—. Está bien. Puedo quedarme. Tú bebe ahí mientras yo limpio. Y puedes fingir que no estoy aquí.

Ella estaba trazando una línea en la arena, pero él ya la estaba pateando como un niño malcriado en la playa.

—No es posible —dijo Aidan, con esa sonrisita—. Difícilmente puedo ignorar tu presencia.

Ahí estaba otra vez. Ese brillo en sus ojos. No la mirada apagada de un hombre aguantando una resaca. No: esto era… interesante.

—Cambio de plan —añadió—. Quédate y hazme compañía. Cancela tus otras citas. Duplicaré, triplicaré… lo que haga falta… tu tarifa. Pasa el rato conmigo mientras termino esta botella. Y cuando esté demasiado fuera de mí como para que me importe, entonces puedes empezar a limpiar.

La mandíbula de Millie se tensó. Se estaba controlando, pero apenas. El hombre era exasperante: rico, imprudente y demasiado consciente del efecto que tenía en la gente.

—Mire, señor Moretti…

—Aidan —le recordó otra vez, con una sonrisa—. Piénsalo así: no querrás que deje una reseña despiadada en el sitio web de tu agencia, ¿verdad?

Oh. Vaya.

Millie soltó una risa despectiva.

—Solo… guau. —Se cruzó de brazos—. Mire, tengo todo un día, y no incluye hacer de niñera de clientes con resaca que usan las malas reseñas como amenaza.

Había calor en su tono, sí. Pero por debajo… estaba irritada, no asustada. Y eso… eso la volvía peligrosa de otra manera. Porque la gente como Millie nunca se echaba atrás con elegancia.

Las cejas de Aidan se alzaron, como si le agradara la resistencia. Como si no le hubieran dicho “no” en años, al menos no alguien que no estuviera intentando acostarse con él.

—¿Amenaza? Jamás —dijo, con una falsa inocencia que podría haber sido encantadora si no estuviera empapada de ego—. Pero un hombre de mi… estatura… —dejó que la palabra se alargara, inflada de suficiencia— puede, desde luego, volverle la vida incómoda a tu agencia.

Los ojos de Millie se entrecerraron.

—Tú te quedas —añadió Aidan, alzando la botella— y yo no destruyo la reputación de tu agencia con mis conexiones de gente fina. ¿Trato?

Ahí estaba otra vez. La amenaza velada, envuelta en una sonrisa ebria y seguridad.

Millie se quedó quieta, sopesando sus opciones como alguien que mira un elevador descompuesto y decide si tomar las escaleras. Esto era absurdo, sí. Al borde de lo poco profesional. Y, aun así… el hombre era como un choque de autos hecho de encanto y trauma sin resolver: no querías mirar, pero algo dentro de ti tenía que hacerlo.

Soltó un suspiro. De esos lentos, a regañadientes.

—Está bien —dijo—. Me quedo hasta el mediodía, y nada más. Triplicas mi tarifa habitual, y dejas una reseña brillante de cinco estrellas, mencionándome por mi nombre por servicio excepcional.

Aidan se iluminó como un niño al que le ofrecen helado antes de la cena.

—¡Trato! —exclamó, dando una palmada, fuerte y alegre… demasiado alegre.

—Entonces… ¿tienes nombre?

—Amelia Foster.

—Ven, Amelia —dijo, con un gesto teatral hacia el sofá—. Conozcámonos.

Ella no se movió de inmediato. Solo se quedó ahí, con la bolsa colgando de un hombro, mirándolo.

Y cuando por fin dio un paso hacia el sofá, un pensamiento se le quedó en silencio al fondo de la mente: ¿Qué demonios acabo de aceptar?