Capítulo 1 Guerra

Alex

Hay una maldición sobre mi pene.

O sea, una de verdad.

Como si hubiera hecho enojar a una bruja en una vida pasada o le hubiera cerrado el paso en el tráfico a alguien que resultó ser lectora de tarot de medio tiempo y rencor completo.

Porque cada chica con la que he salido —cada una de ellas— termina enamorándose de alguien más de mi equipo de hockey.

No, en serio. Es como si mi vida amorosa fuera una autopista directa al desamor y a la incomodidad en el vestuario.

¿Primer año? Less me dejó por nuestro extremo izquierdo.

¿Baile de invierno en segundo año? Llevé a Taylor… terminó besándose con el encargado del equipo detrás de la nevera de Gatorade.

¿Y anoche? Nala. Nala, la que decía que yo la hacía reír y que mi cabello “parecía un golden retriever bajo el sol”, me dejó por Daniel Rolin.

Nuestro centro.

El tipo que usa calcetines tobilleros con sandalias.

Estoy maldito. Mi pene está maldito. Mi vibra está maldita.

El entrenador siempre me dice que necesito concentrarme más.

“Tienes demasiada energía y poca disciplina, Force”, dice, y siendo sincero… tiene razón.

No puedo concentrarme cuando mi vida amorosa parece una repetición de “¿Adivina con quién sale ahora?” con una tasa de éxito del 100% relacionada con mi equipo.

Al principio pensé que era mala suerte. Luego pensé que quizá estaba saliendo con el tipo equivocado de chicas. Como que tal vez tengo un tipo… y ese tipo es: “emocionalmente inestable y obsesionada con tipos de mal corte de cabello”.

Ahora… ya lo acepté.

Hola, soy Alex Force. Tengo veintidós años. Soy portero. Tengo grandes reflejos, un abdomen marcado al que llamo “Los Bloqueadores del Puck”, y aparentemente soy una prueba gratuita andante de Tinder. Sales conmigo, descubres lo que NO quieres y luego te enamoras perdidamente de nuestro centro… Daniel maldito Rolin.

Anoche fue la peor hasta ahora.

Estábamos hablando por mensajes. Saliendo. Compartí mis barras de proteína con ella. ¿Sabes lo difícil que es separarte de una Quest de chispas de chocolate cuando sobrevives con pastel de carne de cafetería y pura energía caótica?

Ella usaba mi sudadera. Mi sudadera. La que olía a Febreze y compromiso emocional.

Así que pensé que esto iba en serio.

Hasta que, justo después del entrenamiento, se acercó, me sonrió como si fuera un cachorro que se orinó en la alfombra y dijo:

—Oye… solo quería ser honesta. Me gusta alguien más.

Y yo pensé:

“Está bien, la honestidad es buena. La honestidad es valiente. ¿Quién es?”

Me miró directamente a los ojos. Sonrió. Y dijo:

—Daniel.

Daniel.

¡DANIEL!

¡DANIEL!

Y luego se besaron contra la pared de la pista como si yo no estuviera literalmente ahí mismo, todavía usando la mitad de mis protecciones como un idiota y tratando de fingir que no estaba teniendo una crisis espiritual.

Así que ahora estoy soltero.

Sin sudadera.

Y con una barra de proteína menos.

El vestuario huele a sudor, testosterona y traición. Mi camiseta está en el suelo. Me estoy quitando las hombreras como si fueran una metáfora de mi equipaje emocional cuando Daniel entra tarareando como si no acabara de convertir mi autoestima en polvo.

—Oye, Force —grita Rex—. ¿Perdiste otra con el equipo?

Ni siquiera reacciono. Estoy entumecido. He ascendido al siguiente plano del sufrimiento romántico.

—Ella nunca fue mía para perderla —murmuro, sonando como el príncipe deprimido de la ciudad de la tristeza.

—Oh, no —dice Daniel alegremente—. Definitivamente sí lo era. Solo mejoró de modelo.

Parpadeo. No tengo palabras. Solo pensamientos.

Violentos.

La mayoría involucran disparos de hockey y ponerle crema anticaída en el shampoo.

—Maldita sea —dice Patrick—. ¿Qué número fue esta? ¿La siete?

—Diez —respondo—. Si contamos a la que me dejó por la nutricionista del equipo.

Hay un segundo de silencio. Luego todos dicen al mismo tiempo:

—Hermano…

—Les digo —continuo—. Mi aparato está espiritualmente embrujado. Como si en algún lugar del cielo hubiera un cupido diminuto con problemas de ira usándome para desarrollo de personaje.

Rex me lanza una toalla a la cara.

—Al menos tu trasero sigue siendo de élite.

—Gracias —respondo solemnemente—. He hecho muchas sentadillas para obtener este título.

Todo el vestuario se ríe. Está bien. Estoy acostumbrado a ser el divertido. El portero alegre. El desastre atractivo y tonto con demasiada energía y una cara que oculta el hecho de que mi cerebro parece una carrera de Mario Kart a 200cc todo el tiempo.

Pero a veces… no sé.

A veces me pregunto cómo sería que alguien me viera… y se quedara.

No solo por los abdominales. O la cara bonita. O la sudadera.

Sino por mí.

Y entonces Daniel se tira un pedo, todos se quejan, y recuerdo que mi vida es una sitcom sin risas grabadas y con demasiado polvo de proteína.

Quizá la próxima temporada.