Capítulo 8 8

—Es la segunda vez hoy que dices eso —le recuerdo con frialdad—. No quiero oírlo una tercera.

Ella traga saliva y me mira fijamente, preguntándose si hablo en serio. Lo hago. Pronto aprenderá hasta qué punto. —Yo solo… quiero decir, no puedo aceptar esto, Aleks. La primera clase es cara. No me lo puedo permitir.

—Yo sí. En cualquier caso, no me costó nada —digo—. Había un asiento libre. Pedí un favor.

—¿Un favor?

Asiento. —El piloto es un viejo amigo mío.

Ella se recuesta en el asiento y me mira con un desconcierto sin filtro. —¿Quién eres?

Sonriendo, tomo mi vaso de whisky y doy un sorbo. —Te dejaré decidirlo.

Antes de que pueda averiguar cómo responder a eso, suena la señal de abróchense los cinturones y el piloto empieza con su discurso por el intercomunicador. Debajo de nosotros, los motores cobran vida con un rugido.

Rodamos hacia la pista. Las azafatas avanzan por los pasillos y cierran la primera clase del resto del avión. Olivia observa todo con los labios apretados, pero no dice nada.

Hasta que algo se le ocurre. Maldice y busca su teléfono. —¡Mierda! Olvidé avisarle a Mia que estamos a punto de despegar.

Escribe un mensaje rápido y lo envía. No se me escapa que le tiemblan tanto las manos que casi no puede teclear. Su respiración le llega en jadeos entrecortados.

—¿Te pone nerviosa volar? —pregunto.

—Normalmente no. —Me lanza una mirada que sugiere que quizá yo sea la causa de su ansiedad repentina.

Sonrío y doy otro sorbo a mi whisky. —Deberías pedirte un trago. Calmarte.

—Yo no… —empieza a murmurar, y luego se corrige—. Está bien. Una copa. Pero es medicina. Para los nervios, como dijiste.

Está a punto de alcanzar el botón de llamada cuando la detengo. —No hace falta —digo—. La azafata nos está mirando.

Le hago una seña para que nos traiga una botella, y ella desaparece de inmediato para hacer lo que le indiqué. Olivia observa el intercambio con una leve fascinación.

Cuando la mujer, rubia y llamativa, regresa, deja una copa de vino relucientemente limpia delante de Olivia, descorcha la botella y nos la deja. En cuanto se aleja, Olivia me mira con las cejas levantadas.

—¿La botella completa?

Me encojo de hombros. —¿Por qué no?

Ella examina la etiqueta y se le abren los ojos. —Este vino debe costar mil dólares, por lo menos.

—Te faltan un par de ceros —digo con una risita agradable—. Pero no pienses en eso. Solo relájate y disfrútalo.

—¿Y qué te hace pensar que no estoy relajada?

Señalo su postura rígida y su puño apretado. —¿Además de absolutamente todo en ti?

Hace un esfuerzo decidido por aflojarse y hundirse en el asiento. —Es que… no estoy acostumbrada a este tipo de cosas. Primera clase, vino caro… —Me mira de reojo—. Extraños guapos que claramente no quieren contarme demasiado sobre sí mismos.

—Ah, ¿así que crees que soy guapo?

Intenta ocultar el rubor con un giro de ojos. —Por favor. Sabes que lo eres.

Me encojo de hombros. —No pienso en eso.

—Sí, claro —se burla—. Seguro asumes que las mujeres están a tu disposición solo por tu gran sentido de la moda.

—Siempre asumí que era por mi encantadora personalidad —suspiro, fingiendo decepción.

—Eso ayuda —murmura.

Miro hacia ella y me tomo el tiempo de verla de verdad. Sus ojos son de un café profundo y rico. Chocolate cálido, ámbar derretido, atravesado por esos destellos verdes. Cuando sonríe, se le forman hoyuelos en ambas mejillas.

Entiendo el atractivo de esa cualidad de chica de al lado, aunque sea en un sentido intelectual. Solo que nunca pensé que fuera algo que a mí me resultara atractivo.

—¿Cuánto tiempo te vas a quedar con tu familia? —pregunto. Parece que necesita unas cuantas preguntas fáciles para relajarse mientras el vino hace su magia.

—Solo durante las fiestas —dice—. Navidad y Año Nuevo, y luego regreso en avión el día 2.

—¿Y por qué tanta prisa por volver a la ciudad? Creí que tú manejabas tus propios horarios.

—Bueno, normalmente sí —admite—. Pero hay este trabajo para el que quiero empezar a prepararme.

—Cuéntame.

—En realidad todavía no es un trabajo —corrige, apresurada—. Más bien estoy intentando armar un portafolio para enviarlo con la esperanza de que me consigan una entrevista.

—Suena a mucho esfuerzo para un tal vez.

Se encoge de hombros.

—No es fácil ser caricaturista hoy en día.

—¿Y cómo terminaste en ese camino?

—Por accidente —admite—. Era una niña callada. Mamá decía que era tímida; papá era amable y lo dejaba en “introspectiva”. Mis hermanos preferían “ermitaña”. —Suelta una risita—. La verdad probablemente sea todo lo anterior. Pero, fuera como fuera, no se me daba bien expresarme. Por un tiempo pensé que me iba a volver loca. Tantas ideas y sentimientos y ninguna manera de canalizarlos. Y entonces encontré el arte. Empecé a dibujar, hacer bocetos, pintar. Hice de todo. Pero las caricaturas se me daban de forma natural. Solo observar a la gente. Inmortalizarlos. Mostrarles cómo se ven a sí mismos tal como los ve el mundo. Se sentía como un logro. Como… el tipo de cosa que podría ser importante, tal vez. Si me lo proponía.

—De ahí lo de mirar a la gente —digo, recordando su comentario anterior de que era observadora.

—Exacto. —Asiente con entusiasmo—. Supongo que, conforme fui creciendo, eso no cambió mucho. Los niños de mi edad nunca me interesaron. Creo que fue porque tenía hermanos mucho mayores.

—Debió de ser difícil cuando se fueron de casa.

Sus ojos se iluminan apenas un poco. Es esa sensación que está describiendo: ser vista por otra persona. Reconocida. Comprendida.

Para ella, capturar esa sensación es arte.

Para mí, no es más que negocios.

—No tienes idea. Tenía seis años cuando Rob se fue a la universidad. Ocho cuando le tocó a Mia. Entonces me refugié aún más en el dibujo. Estoy casi segura de que mantuve a la tienda de materiales de arte en pie durante, no sé, como una década.

—Pero sigues siendo muy cercana a ellos.

—Sí —dice, pero noto un sutil descenso en su tono—. Muy cercana.

Entrecierro los ojos.

—¿Estás bien?

Me mira sobresaltada, sorprendida de que yo haya notado el cambio de ánimo.

—Estoy bien —esquiva—. Totalmente bien.