Fecha límite

Gino-En algún lugar de Las Vegas. La mañana después.

Gino se despertó en una piscina inflable llena de palitos de luz. No era una metáfora. Su boca sabía a arrepentimiento y ácido de batería. Sus ojos sentían como si alguien hubiera teñido sus córneas con brillantina y pecado; el cabello pegajoso. ¿Por qué estaba pegajoso? ¿Era glaseado?

Se sentó demasiado rápido. —Ay, mierda—

Algo crujió. Un palito de luz explotó azul sobre su muslo.

—Vale. Vale. Respira. Estás vivo. Probablemente.

Miró alrededor del destrozado Airbnb.

La gente roncaba en las esquinas. Alguien se había desmayado con la cara en una pizza. Las paredes estaban cubiertas de pintura corporal neón y lo que podría haber sido... ¿frases motivacionales?

Ugh, necesito encontrar a Enzo y tenemos que regresar. Estoy seguro de que la madre gallina Nico ya se está volviendo loco.

Pero Enzo?

En ninguna parte.

Mierda.

Gino se levantó demasiado rápido y tuvo que sentarse de nuevo de inmediato. El suelo se inclinaba. O él lo hacía.

Vale vale vale vale—

¿Dónde diablos está Enzo?

Se palpó los bolsillos. Sin teléfono. Sin cartera. Sin dignidad.

Entonces le golpeó como un camión.

Burning Man.

La brillantina bebible.

La chica con el bikini de bola de discoteca ofreciendo “brillantina espacial”. Enzo luciendo profundamente, profundamente indiferente. Luego... nada.

Un apagón total.

—Ohhhhhh dios mío, perdí al don de la mafia.

Gino se cubrió la cara con ambas manos. —Enzo me va a matar. O peor—su madre me va a matar porque él ya está muerto. Y luego me revivirá solo para matarme de nuevo.

Se levantó de nuevo, tambaleó, pisó directamente la mano de alguien y cojeó hacia la puerta principal.

—Vale. Vale. Está bien. Probablemente regresó al hotel. Es Enzo. Es invencible.

Se detuvo en la puerta.

—…¿Verdad?

Comienza la espiral existencial.

Porque Enzo podría ser invencible.

Pero Las Vegas?

Las Vegas jodidamente no lo era.

La banda de Enzo 7:27AM

La tensión crepitaba dentro del ático Vero Lux, el centro neurálgico de alta seguridad del imperio de Enzo Marchesi.

Nico caminaba de un lado a otro por el suelo de mármol; el teléfono agarrado con fuerza. —Sin señal. Sin mensaje de voz. Sin teléfono desechable. Sin rastro.

—¿No se registró anoche?— preguntó Lorenzo, alejándose del elegante bar. Su corbata aún estaba floja, pero su tono ahora era completamente profesional.

—Ni una palabra— dijo Nico. —Ni siquiera a Luce.

Dom levantó la vista de los monitores de seguridad, con expresión sombría. —¿Y Gino?

—Peor— dijo Nico secamente. —El teléfono de Gino está apagado. Y su historial de ubicaciones dice que fue visto por última vez en algún lugar fuera del maldito desierto de Nevada.

Hubo un momento de silencio atónito.

—Dime que Enzo no dejó que Gino lo llevara a Burning Man— murmuró Dom.

Nico se pasó una mano por la cara. —Se fueron hace dos días. Dijeron que era un “escape rápido de negocios”.

—Jesucristo— Lorenzo se levantó, con las manos en las caderas. —¿Y lo dejamos ir?

—Dijo que era fuera de la red. Sin detalles. Sin seguridad— la voz de Nico se agudizó. —Nunca ha hecho eso. Nunca. No desde que tomó el trono.

Dom se apartó de los monitores y se levantó. —Debería haberse registrado ya.

Nico asintió. —¿Y Gino no responde? Eso es lo que me preocupa. Si solo fuera Enzo haciendo una de las suyas, Gino ya habría presumido. Habría publicado una selfie con un emoji de fuego o algo.

—A menos que alguien los haya tomado a ambos.

La habitación quedó en silencio de nuevo.

Lorenzo cruzó los brazos. —¿Pusimos los ojos de Las Vegas en ello?

—Todos— confirmó Nico. —Barrido silencioso. Si no obtenemos nada para esta noche…

—…escalamos— terminó Dom sombríamente.

No quedaba nada más que decir.

No solo estaban perdiendo a su jefe.

Estaban perdiendo al cabeza de la familia Marchesi. Y dondequiera que estuviera Gino, ese pequeño bastardo cubierto de brillantina iba a pagar.

LOLA – 10:41 AM

La campana sobre la puerta tintineó mientras Lola luchaba con la cerradura, todavía tratando de atarse el cabello en un moño y ponerse bálsamo labial al mismo tiempo.

Su clienta ya estaba esperando—brazos cruzados, pie golpeando como si hubiera estado allí para un tribunal de crímenes de guerra.

—Llegas como treinta minutos tarde— espetó la mujer, entrando como si fuera la dueña del lugar. —Tengo una sesión de todo el día reservada.

Y yo tengo una estatua griega atada a mi cama, en realidad.

En su lugar, ofreció su sonrisa más disculpatoria. —Lo sé. Lo siento mucho. Hubo, eh... una situación.

La mujer bufó, lanzando su trenza rubia platino sobre su hombro. —Si no tuviera que volar mañana, reprogramaría.

Oh, por favor, hazlo. Me encantaría encargarme de mi rehén accidental en su lugar.

Lola señaló la estación desinfectada y se puso los guantes. La mujer se dejó caer en la silla con toda la gracia de una porrista castigando a la ayuda.

—Tatuaje en la columna, ¿verdad? —preguntó Lola, revisando las notas—. Vamos a hacer la daga ornamental con filigrana, ¿cierto?

—Y rosas. Tres. No cuatro. No quiero que se vea abarrotado.

Ugh, ya mucho hablar, me duele la cabeza.

Se inclinó para agarrar su paquete de plantillas mientras Stephanie seguía hablando sobre lo poco profesional que era llegar tarde y cómo, si Lola iba a llegar tarde, al menos podría haberse arreglado más.

Esta mujer es la razón por la que los tatuadores hacen cosas inapropiadas a sus clientes cuando no están prestando atención, maldita sea.

Casi había olvidado lo que había hecho la noche anterior. Casi.

Pero el recordatorio era claro y fuerte: un hombre de casi dos metros de furia atado como un asado de cumpleaños en su apartamento.

¿Y la actitud de esta mujer?

ESO ES, le voy a poner un pene justo en ese pétalo inferior. Con suerte, nunca lo notará.

Lola ajustó cuidadosamente la plantilla, alineándola con la curva de la columna de su clienta.

—Dime si se siente mal.

—No —suspiró la mujer—. Está bien. Solo... empieza. Y no hables mucho. Necesito meditar para soportar el dolor.

Maldita sea, espero que esta filigrana termine pareciendo testículos al final de este eje.

Cuando la máquina comenzó a zumbar, su mente volvió a divagar.

A las cuerdas de seda. La cama. La mirada penetrante.

A la forma en que él había dicho su nombre, como si lo archivara en un gabinete de acero para más tarde.

Lo había dejado atado con un cojín bajo su cabeza y un vaso de agua en la mesita de noche, al que claramente no podía llegar.

Era una solución temporal para un problema muy permanente. ¿Por qué no le puse el sombrero de cerveza para que al menos pudiera beber algo mientras estoy fuera? ¿Por qué lo dejé allí...?

Porque la verdad era... no sabía qué era él.

¿Un lunático? ¿Un estafador? ¿Algún tipo de fugitivo?

¿Y si era un cazarrecompensas? ¿O un actor en alguna broma viral que salió mal? ¿O un stripper realmente comprometido cuyo espectáculo kinky se desvió por completo? Ok. Piensa. Definitivamente no es un stripper—demasiado serio. No un policía—a menos que sea del tipo realmente sospechoso. ¿Quizás un mercenario? ¿O algún idiota de seguridad privada que fue drogado por accidente? ¿O... o algún ejecutor de criptomonedas del mercado negro? ¿Eso existe? Dios, probablemente tiene a alguien que le borra las huellas dactilares.

Entrecerró los ojos mientras delineaba las líneas del tatuaje.

Tiene la misma nariz y orejas que Gino, ¿tal vez están relacionados? ¿Gino dijo algo sobre su primo trabajando en “el negocio familiar”? ¿Era eso un eufemismo para algo? ¿Algo... relacionado con casinos?

Su estómago dio un vuelco.

No. De ninguna manera. Gino apenas la conocía. Solo le gustaba tatuarse y coquetear, pero había mencionado a un primo, ¿verdad? Un tipo de traje de alta gama que “dirigía cosas”.

No. No voy a pensar en eso. Definitivamente no estoy entrando en pánico. Definitivamente no estoy imaginando que podría haber secuestrado a un jefe de casino y lavador de dinero.

Parpadeó mirando el tatuaje y sonrió dulcemente.

—Ups —susurró, deslizando un remolino fálico discretamente en la rosa inferior.

Ajustó ligeramente la máquina, guiando la aguja con cuidado.

Pero espera. Gino sí dijo algo raro una vez...

Un destello de memoria la golpeó—una sesión de tatuaje nocturna, Gino alto en adrenalina y bebidas energéticas, balbuceando.

"Es un asunto familiar," había dicho. "Un gran negocio italiano de la vieja escuela. Mi primo maneja la mayor parte ahora. El tipo es intenso. Afilado como el infierno. Rico como el demonio. Posee la mitad de la franja, incluyendo uno de los casinos más elegantes. Pero no escuchaste eso de mí, ¿ok?”

Espera. Esperaesperaespera.

Primo. Casino. Intensidad estilo mafia.

Lola parpadeó, con la aguja aún zumbando.

No solo secuestré a un tipo atractivo. Secuestré al tipo atractivo del jefe.

Se detuvo a mitad de línea.

...O al propio jefe.

Tragó saliva, con fuerza.

Jesús. Si esto se convierte en una guerra de mafias, voy a ser la idiota en Dateline con una foto de ficha policial y una frase como “Simplemente se veía tan simétrico, pensé que era seguro.” ¿Cuáles son las probabilidades de eso, sin embargo?

Siguió tatuando, mecánicamente, sus manos moviéndose en piloto automático mientras su cerebro se desenrollaba como una serpentina de fiesta en un túnel de viento.