Capítulo 7 7

—V-v-vete a la mierda.

Otro golpe. Las costillas ceden como madera podrida.

Su jadeo contra mi boca. El quiebre de su respiración cuando me deslicé dentro de ella.

Suelto la palanca. Golpea el suelo con estrépito, fuerte como un disparo.

Feliks alza una ceja, pero no dice nada.

El espía resuella, con espuma rosada en la barbilla. Pulmón perforado. Pronto se ahogará en su propia sangre.

Me pongo en cuclillas hasta quedar a la altura de sus ojos.

—Última oportunidad de morir siendo útil.

En respuesta, escupe. Un arco débil de sangre y saliva me roza la mejilla.

Exhalo y me la limpio.

—Mala elección.

Mi cuchillo le encuentra la garganta antes de que parpadee. El acero abre la carne: una sonrisa roja y caliente. Él gorgotea. Se estremece. Se queda inmóvil.

Y así de simple, otro pajarito muere.

En la esquina, oigo el raspar de los engranajes y el bufido de la llama cuando Feliks por fin enciende su cigarrillo.

—Qué desorden —comenta.

—Eficiente —lo corrijo.

Pero mis manos titubean mientras limpio la hoja. Sus dedos, temblando mientras le vendaba el corte. La forma en que se rió: imprudente, brillante, un fósforo encendido en un pozo de petróleo.

Envaino el cuchillo y, con él, guardo también esas distracciones.

La sangre se enfría, pegajosa, entre mis dedos mientras enciendo mi propio cigarrillo con la llama de Feliks. A nuestros pies, el cadáver se desangra sobre el linóleo.

Por un momento, vuelvo a tener doce años, viendo a mi padre destripar a un traidor en nuestra cocina. Mamá pasó días restregando el carmesí de la lechada.

—La gente de la gala se está quejando —me informa Feliks, con el humo enroscándose alrededor de su rostro marcado—. Preguntan cuándo vas a hacer tu ronda.

Ellos. Los buitres. Los que aplaudirán como focas cuando cierre mi trato con los griegos esta noche. No entenderán del todo lo que significa, lo que va a cambiar, pero aun así aplaudirán y vitorearán como los buenos títeres que son.

Arrastro el humo a mis pulmones hasta que arden.

—Diles que se guarden la ovación de pie hasta después de que firme mi vida.

Él resopla.

—No suenas muy entusiasmado, brattan.

Le da un golpecito a la ceniza de su cigarrillo.

—Escuché que tu futura novia tiene colmillos.

—¿Acaso no los tienen todas? —La brasa entre mis dedos palpita como una estrella moribunda—. La primera chica Makris también los tenía. Mira de qué le sirvió.

Algo parpadea detrás de su ojo lechoso.

—A Leander se le están acabando los repuestos.

Mi pulso da un traspié. Ojos verdes. Se muerde el labio inferior cuando está furiosa. Orgasmos como un incendio desatándose. Y cuando gime, es...

El cigarrillo se parte entre mis dedos. Hago una mueca, luego lo dejo caer y lo aplasto bajo el talón.

—No llevo la cuenta de su camada. Por mí, una da lo mismo que la otra.

Empiezo a bajarme otra vez las mangas, alisándome el cabello hacia atrás. Camino por una línea fina entre la sombra y la luz del sol, y los civiles de la gala solo pueden soportar cierta cantidad de oscuridad antes de encogerse de miedo. Lo mejor es mantener las apariencias bien abotonadas.

Pero incluso cuando vuelvo a estar recompuesto, y Feliks me ayuda a ponerme otra vez la chaqueta del traje, me siento sucio.

Necesito una ducha. Una hirviendo. Para arrancarme este hedor a sudor de miedo y colonia barata.

—Seguro que Leander está haciendo un berrinche —comento.

—Oh, que el viejo bastardo se retuerza de rabia. No es más que una diva; siempre quiere que lo agasajen, lo emborrachen y le hagan un sesenta y nueve. —Feliks suelta una carcajada áspera—. A los griegos sí que les encantan sus bonitas mentiras. Flores. Champaña. Una novia virgen.

—Entonces ponme un moño en la cabeza —murmuro—. Aunque de virgen no tengo una puta pizca.

Lo más alejado de eso posible. Pero esta noche se sintió diferente. Esta noche, hundiéndome en ella, sintiéndola apretarse y palpitar a mi alrededor, me arrebató algo que nunca antes le había entregado a nadie.

—Sasha...

Feliks me atrapa del brazo cuando me doy vuelta. Por un momento, no somos pakhan y soldat. Solo somos dos muchachos salvajes que arañaron su salida del infierno.

—Última oportunidad para correr, hermano —me dice—. Después de esto no hay vuelta atrás.

Una vez más, ella parpadea detrás de mis párpados. Mordiéndose los gemidos. Aferrándose a mis hombros. Sacudiéndome. Destruyéndome.

Pero el sentimentalismo es una indulgencia de ssyklo.

Me zafé de él.

—Tú sabes tan bien como yo que nunca íbamos a volver.

Fee suspira ante la verdad de eso. Luego inclina la barbilla hacia el cuerpo ya frío que cuelga vencido dentro de sus cinchos plásticos.

—¿Lo quemamos todo?

Echo un vistazo alrededor. El lugar no vale nada; solo otra cáscara sin vida en una ciudad llena de ellas.

—No. Deshazte del cuerpo, limpia la cocina, pero deja el edificio como estaba.

Él asiente, sombríamente satisfecho. Ese es un rasgo curioso de este mejor amigo mío: destripará a desconocidos como si fueran peces recién sacados del agua, pero es extrañamente delicado con la forma en que maneja los cuerpos. Tal vez intenta pagar algún tipo de expiación. Tal vez solo es maniático del orden. No pregunto y él no se ha ofrecido a darme la información.

De cualquier modo, le doy la espalda y salgo una vez más a la noche.

Klaus me lleva de vuelta a la gala; el segundo trayecto es tan silencioso como el primero, y cuando salgo del auto, es como si nunca me hubiera ido.

Al bajar, dejo atrás a Sasha Ozerov, pakhan de la Ozerov Bratva, el hombre que rompe espinillas con una palanca y se enjuaga la sangre de debajo de las uñas.

Aquí, soy un bastardo frío y esculpido con un traje Brioni y una corbata exangüe. Aquí, soy un titán. Aquí, soy⁠—

—¡Señor Ozerov! —me saluda un lacayo griego sin carácter cuyo nombre no recuerdo. Lleva un auricular y aprieta una tabla con sujetapapeles contra el pecho—. El señor Makris lo ha estado esperando. Solicita su presencia con urgencia.

—Apuesto a que sí —murmuro—. Guíame.

Frente a nosotros, el Met resplandece como una joya envenenada. Seda, diamantes y corazones podridos. El destello de los flashes de los paparazzi al tomarme fotos lo baña todo con un brillo inquietante y fluorescente.

El reloj marca la medianoche justo cuando vuelvo a entrar al salón de baile. Tal como prometió, Leander Makris está esperando junto a la escultura de hielo con una chica de blanco.

Su hija. Mi soga.

Está de espaldas a mí. Rizos castaños recogidos a toda prisa en trenzas. Cuello esbelto. Huele a duraznos.

Entonces se da la vuelta.