Capítulo 5 5

Pero ninguno de los dos se detiene cuando ese dedo se desliza bajo el encaje y acaricia mi humedad. Le hundo los dientes donde el cuello se le une con el hombro para no gritar. Medias sílabas tartamudeadas se derraman de mi boca ahogada.

—P-p-p-p…— Nunca llega a convertirse del todo en una palabra.

Aunque no hace falta. Él sabe lo que le estoy suplicando. Como el botiquín de primeros auxilios, todo lo que toca está exactamente donde debe estar.

Cuando me abre, me vengo tan rápido que las mejillas se me encienden de vergüenza. Apenas una docena de embestidas de dos dedos llenos de cicatrices dentro de mí y ya me estoy deshaciendo, temblando entre sus brazos.

A partir de ahí todo se vuelve más desordenado. La ropa se enreda. Los cinturones se desabrochan. Mi ropa interior se desliza por mis muslos y desaparece; solo el cielo sabe dónde.

Pero cuando alinea su pene duro con mi coño, se detiene. Tiene la frente apoyada contra la mía. Los ojos enormes y azules. El aliento le traquetea al entrar y salir de los pulmones. Está a un paso de desmoronarse, como si la humanidad que hay en él se debatiera contra los barrotes de acero de la jaula en la que la mantiene guardada.

Yo, en cambio, ya parezco completamente arruinada, por lo que alcanzo a ver en el espejo. Las trenzas son un recuerdo lejano. Los tirantes de mi vestido se me han deslizado por los hombros, dejando que mis pechos asomen por el escote. Tengo la piel enrojecida en todos los lugares donde me ha tocado, besado y mordido.

De todas las cosas de él que me han traído hasta este momento, esta línea en la arena, esta puerta que se cierra y otra que se abre, es esa mirada en sus ojos la que me empuja a cruzar el umbral.

Él de verdad no hace esto.

No “esto” en el sentido de sexo, porque cualquier hombre tan guapo, tan obviamente rico y tan supremamente seguro de sí mismo puede tener mujeres en su cama con chasquear los dedos. Lo que quiero decir es que no hace “esto” en el sentido de mirar a la mujer que está a punto de follarse como si ella pudiera ser la muerte del autocontrol que lo define. No hace “esto” en el sentido de mostrar que hay algo accesible dentro de él que, siendo generosos, podría llamarse alma. No hace “esto” en el sentido de dejar que sus compañeras de cama lo miren de vuelta y se pregunten qué haría falta para abrirle una grieta de una vez por todas en su vida sombría y empapada de sangre.

Él no hace “esto”.

Yo tampoco.

Pero entonces se desliza dentro de mí, y los dos hacemos algo que nunca habíamos hecho antes.

Con toda la tensión acumulada, casi resulta notable lo rápido que es el sexo. Las cosas brutales nunca pueden durar tanto. Y además, entro y salgo de la conciencia, demasiado abrumada por la sensación de que me está follando el corazón, partiéndome en dos, abriéndome más, más.

El golpe sordo y el traqueteo del lavabo contra el espejo marcan cada embestida. Gimo, rota, indefensa. Sus manos me clavan surcos en la cintura desnuda.

—Ábrete para mí —ordena—. Abre esas malditas piernas y dámelo todo.

Pero incluso mientras lo ordena, lo hace por mí, moldeándome como si fuera masilla. Me arden las caderas por el esfuerzo y tengo la garganta en carne viva por contener los gemidos que llamarían la atención de los invitados a la fiesta al otro lado de la pared. Pero deseo con desesperación darle exactamente lo que me está pidiendo.

Cada contracción de sus músculos lo hunde más en mí de lo que nadie ha llegado jamás. Soy un desastre sudoroso que rebota y ya no me quedan neuronas para que me importe. Incluso mientras nuestras bocas chocan, nuestro aliento se mezcla y él sigue murmurando obscenidades al oído, mitad exhalación y mitad joder, estás empapada para mí, lo único que puedo hacer es aferrarme y rezar para que el orgasmo no me mate.

No se equivoca: estoy empapada para él. Más sílabas rotas se me escapan de la boca.

—P-p-p… M-m-más…

Y justo cuando creo que no podría darme más, lo hace. Me arrastra hacia abajo sobre su pene, aplastándome la cintura entre sus palmas, follándome más duro, más rápido y de forma más implacable.

Casi…

Casi…

Pum.

Él gruñe, yo gimo, y luego ambos explotamos, uno justo detrás del otro. La luz se quiebra en mi visión mientras el orgasmo me parte en dos. Unos pocos segundos atemporales, iluminados por estrellas, nos absorben. Mientras duran, estoy volando.

Luego la gravedad nos reclama. El tiempo nos reclama. El sentido común nos reclama.

Y todo lo que puedo pensar mientras vuelvo a bajar flotando es: de verdad, eso fue una mala idea.

Volver a la realidad es algo espantoso. De pronto soy consciente de lo desaliñado que se ve mi vestido, arrugado alrededor de mi cintura de esa manera. De lo fría y pegajosa que está la superficie del lavabo. De que lo que acabo de hacer —cogerme a un desconocido mientras literalmente estaba trabajando— fue tan increíblemente imprudente que probablemente debería presentar mi renuncia en la Gazette e irme a hacer monja, porque una vida entera de oración y soledad es lo mínimo que voy a necesitar para redimir mi alma después de esta estupidez idiota.

Ayudaría que el desconocido dijera algo. Pero mientras se acomoda la ropa, se ajusta los puños y da un paso atrás, es como si levantara el puente levadizo y cerrara las puertas del castillo detrás de sus ojos. Esos destellos de alma que vi nadando en el azul de sus iris ya desaparecieron. Los restos de humanidad están ocultos. Se ve igual que cuando abrió la puerta del cubículo por primera vez.

Frío.

Cruel.

Implacable.

Abro la boca para decirle… qué sé yo, algo, aunque sea solo porque siento que el silencio me va a tragar entera si no lo hago. ¿Debería preguntarle su nombre? ¿Debería darle mi número? ¿Debería ver si se arrepiente de esto o si quizá quiere repetirlo?

Pero él se me adelanta.

Me dedica una sola e impecable inclinación formal de cabeza, con la mandíbula apretada con brutalidad.

—Disfruta de la gala —dice con esa voz suya, áspera como alquitrán sobre escombros—. Intenta no volver a cortarte.

Y entonces se va, dejándome húmeda y sola sobre la encimera del lavabo, preguntándome qué carajos acaba de pasar.

4

SASHA

Es una maldita pena que nunca vaya a volver a tener eso.

Lamento la pérdida incluso mientras me alejo a zancadas por el pasillo y dejo el baño atrás; sin mirar atrás, ni una sola vez, porque mirar atrás es propio de un maldito ssyklo. Un cobarde. Un marica.

Eso no significa que no escuche.

Oigo la puerta cerrarse detrás de mí. Oigo mis pasos resonar en el techo como un latido pulsante y sordo. Oigo los murmullos de la gente junto a la que paso.

Lo oigo todo.

Pero nunca, jamás, miro atrás.

La voz que gruñe en mi cabeza suena como la de mi padre, aunque, siendo justo, últimamente todo suena como la voz de mi padre. El fantasma de Yakov Ozerov ha estado especialmente ruidoso últimamente, desde que este arreglo con los griegos empezó a tomar forma. Casi puedo oler el hedor del coñac en su aliento mientras me recuerda lo que importa: poder. Control. Imperio.

El amor es para niños y tontos. Yo no soy ninguna de las dos cosas.

Mi teléfono vibra en el bolsillo. Feliks.

—El paquete está asegurado —dice en ruso cuando contesto—. Pero se está poniendo ansioso por la hora de entrega.

Código para: el espía serbio al que atrapó husmeando alrededor de un almacén de los Ozerov más temprano esta noche está empezando a entrar en pánico.

—Mantenlo fresco —respondo—. Voy para allá.

Encuentro una salida lateral y me deslizo hacia la noche de diciembre. El frío muerde a través de la chaqueta de mi traje, pero apenas lo siento. Los inviernos de San Petersburgo eran mucho peores que cualquier cosa que Nueva York pueda lanzarme.

Aun así. Hay algo en el frío de esta noche que me hace desear lo que acabo de dejar atrás. Piel suave bajo mis manos. Ojos verdes mirándome como si yo valiera la pena ser salvado.

Olía a duraznos. Recién ahora caigo en que eso era esa dulzura. Duraznos maduros de verano, dulces, de los que te dejan el jugo escurriéndote por la barbilla cuando les hundes los dientes. Duraznos. Malditos du⁠—

¿Así que ahora eres un maldito poeta? Olvídala, brama Yakov. No es nada. Una distracción. ¿Recuerdas lo que pasó la última vez que te permitiste distraerte?