Capítulo 4 4

Le doy una bofetada en el pecho con mi mano buena.

—¡Idiota! —grito.

—Ahora me toca a mí preguntar si se supone que eso es un cumplido.

No sé si quiero reír, gritar, desnudarme o escapar. Es solo que hay algo en este hombre demasiado perfecto como para ser real. Bromea, pero no es solo bromista; rescata, pero no es ningún caballero de brillante armadura; mete la mano en gabinetes vacíos y saca botiquines de primeros auxilios que, en lógica, simplemente no deberían estar ahí.

Y, sin embargo, ahí están.

Abro y cierro la boca mientras intento, y fracaso, procesar al enigma de traje gris que en ese momento está vertiendo peróxido de hidrógeno sobre mi cortadura. Para ser una profesional de las palabras, me estoy quedando muy corta de cosas perspicaces que decir.

Sin embargo, a él no parece importarle mi imitación de pez dorado. Solo enrolla gasa alrededor de mi dedo y, después, coloca una curita. Su toque es sorprendentemente tierno.

—Aún no me has dicho quién eres —consigo decir por fin.

—No —acepta, con una sombra de sonrisa jugando en las comisuras de la boca—. No lo he hecho.

—¿Tengo que suplicarte?

—No me molestaría que lo hicieras.

—¿Pero funcionaría?

—Solo hay una manera de averiguarlo.

Se le arrugan los ojos en las esquinas, la única señal de que tal vez esté sonriendo. Esa boca sigue siendo un tajo cruel color bourbon, metido en el bosque de barba oscura que la rodea.

—¿Este numerito de desconocido misterioso normalmente te funciona? —pregunto, apuntando a lo sardónico pero aterrizando en algo más cercano a sin aliento y eufórica.

—No lo sabría. —Sus ojos se encuentran con los míos, y ahí está otra vez ese brillo peligroso—. Nunca lo había intentado.

—Mentiroso.

—Por completo. —Me acorrala más, todavía sosteniéndome la mano. Sus caderas rozan las mías justo cuando la parte baja de mi espalda toca el lavabo detrás de mí—. Pero eso ya lo sabías.

Debería apartarme. De verdad, de verdad debería. Todo en este hombre es una bandera roja. El carisma es una bandera roja. La astucia es una bandera roja. Ser así de absurdamente guapo es como un asta entera llena de banderas rojas.

Pero me he pasado la vida huyendo de hombres peligrosos, y algo en eso se vuelve agotador después de un tiempo.

Tal vez por eso no me muevo cuando alza la mano libre y me acomoda detrás de la oreja un mechón suelto. O tal vez solo sea porque las luces del baño le dan en los ojos de una manera que los hace parecer hielo ártico a medianoche.

—Tu amiga hizo un buen trabajo con estas trenzas —murmura, con los dedos deslizándose por una de ellas—. Qué lástima la que se está soltando.

Parpadeo.

—¿Cómo…?

—Tu vestido está sujeto con un seguro atrás, lo que significa que no te queda, lo que sugiere que se lo pediste prestado a alguien. Las trenzas son demasiado complejas como para hacerlas tú sola, y además están parejas por detrás, y estoy bastante seguro de que no tienes ojos en la nuca. Así que hice una suposición fundamentada.

—Yo… Tú… ¿Estás presumiendo?

—Tal vez. —Su mano se posa en la nuca. Puedo sentir mi propio pulso martillando contra su palma—. ¿Está funcionando?

Tengo la garganta seca.

—Eso depende de qué estés intentando lograr.

Una comisura de su boca se curva, y me doy cuenta de que nunca en mi vida he estado tan consciente de los labios de otra persona.

—Pensé que era obvio —dice.

Suelto una risa delirante.

—No hay ni una sola cosa en ti que sea obvia.

—¿No? Entonces déjame ser claro.

Su rostro está tan cerca del mío. Es lo único que puedo ver, lo único que soy capaz de obligarme a que me importe. Me baño en su aroma mientras sus labios se acercan y se acercan.

Y más cerca, y más cerca, hasta que…

La puerta del baño chirría.

Nos separamos de un salto, como adolescentes atrapados detrás de las gradas. El rostro de mi misterioso desconocido se transforma al instante; esa casi ternura se endurece hasta volverse mármol cuando gira hacia la puerta.

No necesita decir una sola palabra. El recién llegado nos echa un vistazo —a mí, con la mano vendada y las mejillas encendidas; a él, con su ceño de tormenta y esa aura general de no te metas conmigo— y retrocede de inmediato hasta salir otra vez.

Cuando la puerta se cierra con un clic, ambos exhalamos. Pero la tensión no desaparece. Algo queda suspendido en el aire entre nosotros, eléctrico, inconcluso y peligrosísimo.

—Deberías irte —advierte, aunque suena como si decirlo le costara algo.

Trago saliva.

—¿Debería?

—Sí. —Se pasa una mano por el cabello—. Porque si no te vas ahora, voy a besarte. Y una vez que empiece, no voy a querer detenerme.

Tiene razón. Debería irme. Doy medio paso hacia la puerta, luego me detengo y me vuelvo.

—¿Y si no quiero que te detengas?

Su rostro está medio cubierto por las sombras. Un pozo oscuro donde debería estar su ojo izquierdo.

—Deberías tener muchísimo cuidado antes de decirle cosas así a un hombre como yo.

Lo miro. Su cabeza casi roza el techo y sus hombros parecen extenderse de pared a pared. Tuve toda la razón la primera vez: es una mala idea hecha realidad. Mamá habría susurrado un cuento de hadas aterrador sobre él. Es una bestia, un gólem, un príncipe oscuro que maldice todo lo que toca.

Miro la puerta. Está ahí. Podría agarrar la perilla —evitando cortarme la mano con ella esta vez, de preferencia— y girarla. Podría abrirla. Podría irme.

Pero ya sea masoquismo, imprudencia o simple y llana estupidez, algo me obliga a volverme en cambio. A abrir la boca y decirle a este demonio...

—¿O si no qué?

3

ARIEL

En dos zancadas, me tiene arrinconada contra la pared. Una mano se enreda en mi cabello, arruinando lo que queda del trabajo de Gina. La otra me aferra por la cintura y convierte mi vestido en un desastre de seda prestada. Su boca cae sobre la mía como olas de tormenta estrellándose contra un dique.

Ya me han besado antes, pero no así. Nunca así. Me besa como si yo fuera aire y él se estuviera ahogando. Y que Dios me ayude, así es exactamente como yo lo beso de vuelta.

Cuando jadeo, él me mete la lengua entre los dientes y se adueña de mi boca. Gimo y se lo permito.

—Última oportunidad para correr, ptichka —gruñe.

Como respuesta, lo arrastro de vuelta hacia mí. El borde del lavabo se me clava en la espalda cuando me alza y me sienta sobre él. Mi vestido se sube por mis muslos y sus manos van detrás, dejando rastros de fuego sobre mi piel. Cuando interrumpe el beso para trazar un camino por mi cuello con los labios, tengo que contener otro gemido.

—Alguien podría entrar —consigo susurrar, aun mientras mis dedos trabajan en los botones de su camisa.

Él alarga la mano por encima de mí para echar llave a la puerta, y el movimiento lo aprieta todavía más contra mí.

—Déjame preocuparme por eso.

Entonces vuelve a besarme y resulta fácil hacer exactamente eso: dejar que él se encargue de la preocupación. Algunos días, siento que no hago otra cosa que preocuparme. Así que cuando él me levanta y me mueve aquí y me mueve allá y me quita todo ese peso de encima, me siento ligera. Me siento ingrávida.

Siento que podría volar, carajo.

El tiempo se derrite y se deforma mientras me recoge contra él y va mordisqueando la curva de mi garganta. Dejo caer la cabeza hacia atrás mientras contemplo el techo con los ojos entornados, con las yemas clavándose en sus anchos hombros como si me fuera la vida en ello.

No deja de murmurar cosas contra mi piel: —ptichka— y —No debería— y —joder, qué bien sabes—. Todas y cada una me encogen los dedos de los pies.

Cuando la punta de su dedo se aventura hacia arriba hasta encontrar el borde de mis bragas, suelto una inhalación brusca.

—Esto es una...

—...mala idea —coincide él—. Dime algo que no sepa, joder.