Hace cinco años, estábamos organizando una cena familiar cuando entré al despacho y encontré a mi padre con su amante.
Me miró, con la voz plana y fría:
—Alice Russo, no le dices nada de esto a tu madre. Créeme, no podrías con las consecuencias.
No le hice caso. Fui corriendo con mi madre, llorando, y se lo conté todo.
Esa noche, mamá hizo que su gente sacara a la mujer de la propiedad.
A la mañana siguiente, la hija de esa mujer, Anya, atropelló a mi madre con su auto en los muelles.
Ahí fue cuando me di cuenta de que estaba completamente sola. Porque mi papá se puso del lado de su hija bastarda.
Llamé a Victor Castro, mi esposo, noventa y nueve veces. No contestó ni una sola.
Tuve un colapso en el tribunal familiar. Me sacaron a la fuerza y me internaron en un psiquiátrico en Sicilia, el peor tipo de lugar que puedas imaginar.
Cinco años después, Victor por fin me habló.
Ese día, el transporte se detuvo frente a la institución. La luz del sol me golpeó los ojos.
Dos guardias me ayudaron a subir al coche. Mi padre estaba allí, con una fila de sus hombres detrás de él.
Entre la gente, reconocí a Peter Thompson, uno de los más leales de mi madre.
Me hizo el más mínimo gesto con la cabeza. Algo centelleó en sus ojos.
Mantuve el rostro impasible y me metí en el coche.
La puerta se cerró. Victor estaba sentado frente a mí.
Encendió un puro y lo dijo sin preámbulos:
—¿El día que Anya atropelló a tu madre en los muelles? Yo pagué a su equipo legal. Yo conseguí a los testigos. Yo mismo firmé el informe de la autopsia.
