Piper Hayes

Cada vez que mi esposo quiere obligarme a ceder, estampa los papeles del divorcio sobre la mesa. Cada vez que mis padres quieren que me doblegue, me amenazan con desheredarme.

Lo que quieren es simple: dárselo todo a mi hermana gemela.

Antes me defendía. Lloraba. Exigía saber por qué siempre tenía que ser yo.

Pero cuando el médico desliza los resultados del análisis sobre su escritorio y me dice con esa voz compasiva: —Cáncer cerebral en etapa cuatro. Te queda un mes, quizá menos—, algo dentro de mí simplemente... deja de importarle.

De todos modos me estoy muriendo. Pueden hacer lo que se les dé la gana.

Nacer como una hija Moretti significa una sola cosa: la familia te pertenece.

En mi vida pasada, Vivian creyó que tenía lo necesario. Le prometió a papá que podría con ello, juró y perjuró que lo haría sentirse orgulloso. Seis meses después, había dilapidado el trabajo de tres generaciones y nos dejó con nada más que una cáscara vacía. Nuestros enemigos al final la encontraron. Le rompieron las dos piernas.

¿Y yo? Yo me casé con Marco Rossi.

Todos me envidiaban por casarme con una de las familias más poderosas de la ciudad. Lo que no sabían era que yo era su prisionera. Me usó, convirtió las conexiones de mi familia en escalones para sí mismo, se gastó mi dinero en sus amantes, usó mi cuerpo como moneda de cambio en sus negocios.

Al final, Vivian me mató. Celosa de mi “vida perfecta”, se arrastró sobre esas piernas rotas y me metió una bala.

Cuando vuelvo a abrir los ojos, estoy sentada en el despacho de papá.

La puerta se abre de golpe. Vivian irrumpe, cortándome antes de que pueda hablar.

—¡Papá! ¡Me voy a casar con Marco Rossi! ¡Dale la familia a Sienna!

La miro y sonrío.

Esta vez, voy a sobrevivir. Y voy a hacerlo muchísimo mejor que solo sobrevivir.

Todo el mundo piensa que soy la oveja negra de la familia, la que nunca va a entrar en cintura.

Blake es el joven rey del mundo empresarial: racional, frío, siempre con esos trajes perfectamente entallados.

Pero cada noche me tiene inmovilizada debajo de él, susurrando mi nombre entre jadeos.

Dijo que yo era suya, pero nunca me dejó ver la luz del día. Hasta que ella regresó: la hija de la amante de mi padre, con su vestido blanco, sonriendo como un ángel.

En mi cumpleaños, fue a recogerla al aeropuerto. Cuando la lámpara de araña se desplomó, la cargó hasta el hospital y me dejó desangrándome en el suelo. Cuando ella hizo pedazos la reliquia familiar de mi madre, me obligó a pedir perdón de rodillas. Dijo que ella era frágil, que necesitaba cuidados; dijo que yo era lo bastante fuerte como para entenderlo.

Luego los escuché en mi cama, a ella gimiendo su nombre.

Así que me fui. Me casé con un hombre que de verdad me amaba. Y él se volvió loco.

Me secuestró, me obligó a una boda, anunció al mundo que yo era su esposa.

Pero esta vez, solo sonreí y negué con la cabeza.

—Suéltame. Es demasiado tarde.