Chapitre cent vingt-huit

Graham était assis, le dos contre le mur de ciment humide derrière lui. Il avait les jambes croisées devant lui et les paumes posées sur ses genoux. Derrière ses paupières closes, il repassait l'image de Catherine titubant en montant les marches du donjon, l'air complètement dévasté. D'une minute à ...